✧✧✧ Esa misma noche en Milán. Pero en un bar del Club Il Veleno Rosso. ✧✧✧ El salón VIP estaba envuelto en penumbra, luces rojas bajas, sofás de cuero oscuro y mesas de cristal. El humo del cigarro flotaba lento, mezclándose con el aroma fuerte del licor caro. Massimo Bernardi estaba de pie. Caminaba de un lado a otro como un animal encerrado, la copa en la mano temblándole apenas, los nudillos tensos y la mandíbula apretada. Su cabello rubio intenso estaba revuelto, y varias veces pasó la mano por él con desesperación, empujándolo hacia atrás sin lograr ordenarlo. —¡Nada! —espetó, golpeando la mesa con la base del vaso—. ¡No tienen nada! Los hombres frente a él bajaron la mirada. —Ni un correo, ni un archivo filtrado, ni un rumor interno —continuó Massimo, con los ojos celestes afilados llenos de rabia—. ¿Cómo es posible que no exista nada sobre Fiorina Cassini dentro de Casa Dorata M? Uno de los hombres carraspeó. —Señor… Marchesani tiene todo blindado, no entra ni

✧✧✧ Más tarde. Después del almuerzo. En Casa Dorata M. ✧✧✧ El salón privado volvió a cerrarse con un sonido suave. Clack~ La luz de la tarde entraba amplia por los ventanales altos, iluminando telas extendidas, maniquíes alineados y mesas de trabajo cubiertas de alfileres, reglas, cintas métricas y bocetos abiertos. El ambiente estaba lleno de concentración, del murmullo bajo de voces y del roce constante de telas. Fiorina estaba de pie al centro, con la espalda recta y la mirada atenta. —Bien —dijo con calma—. Antes de empezar, quiero presentarles oficialmente a Marcelo M. Marcelo dio un paso al frente, relajado, con una sonrisa fácil, las manos en los bolsillos del pantalón oscuro, observando el espacio con curiosidad genuina. —Él trabajará con nosotros como modelo masculino —continuó Fiorina—. Para los diseños varoniles que formarán parte de la colección. Todo lo que se haga aquí, lo que se vea, lo que se diga… queda en este salón. Julia, una de las asistentes, asintió d

Marcelo soltó una risa suave, negando con la cabeza. —Vamos, no seas así —replicó Marcelo, divertido—. Solo digo que es interesante. No te mira como alguien que pueda resolverle la vida, ¿sabes? Ni siquiera como su prometido. Te mira como… fondo. Como algo que no quiere usar. ¡Jaja! ¡Eso debe golpear justo en tu ego! Ese comentario sí tuvo efecto. Giorgio pasó una mano por su cabellera negra, desordenándola apenas, como si necesitara despejar la tensión acumulada en la nuca. —Vete, Marcelo —repitió, ahora con la voz más firme. Marcelo lo observó un segundo más, y la ligereza de su expresión comenzó a disiparse. Bajó lentamente el pie, apoyando ambos sobre el suelo, y dejó la botella sobre el escritorio con un sonido seco. Pum~ —No —respondió—. Antes dime por qué has estado ignorando todas las llamadas de Chiara. Giorgio levantó la vista despacio. Sus ojos grises se clavaron en los de su hermano menor con una frialdad controlada. —Porque ya no somos nada. Marcelo arqueó una

Giorgio estaba ahí, de pie, con el saco colgado despreocupadamente sobre el hombro, observándola con una calma que parecía querer respetar el momento, como si temiera interrumpirla. —Ya no queda nadie —dijo el CEO, con voz baja y firme—. Solo seguridad. Tú, yo… y Donatella con un par de asistentes en el piso de diseño. Fiorina sintió que el corazón le daba un vuelco y se llevó una mano al pecho, sin poder ocultar la sorpresa. —Me asustaste —confesó, con un hilo de voz. Él sonrió apenas, esa sonrisa que siempre la desconcertaba, mezcla de complicidad y misterio. —Pensé que harías como Donatella —comentó, dando un paso al interior—. Pedirles a tus asistentes que se quedaran horas extras. Yo habría pagado sin problema. Ella negó con firmeza, sin apartar la vista de la mesa donde reposaban bocetos y telas. —No puedo ser tan cruel ni egoísta —respondió la mujer—. Ya trabajan demasiado y tienen sus vidas. Si no me alcanza el tiempo, es mi problema y me ocuparé sola de todo. G

El beso continuó, ardiente y exigente. Ella sintió su corazón latiendo desenfrenado, mientras su cuerpo, envuelto en ese traje de dos piezas color turquesa, comenzaba a delatar el desorden que se instalaba. La falda parecía haber perdido la forma original; la chaqueta a medio abrir y su cabellera desbordada, esparcida sobre la mesa blanca, creaban un cuadro que contrastaba con la pulcritud habitual de aquella sala de trabajo. Sus mejillas estaban rojas, el rubor ardía en su rostro, y las manos de ese hombre, firmes y decididas, subían la falda hasta la cintura con movimientos lentos, rozando sus muslos que a su vez lo rodeaban con una presión suave. Ella se sintió... Inquieta. No era correcto hacer algo así, en ese lugar... ¡Y menos con su maldita jefe arrogante!, pero había algo en los ojos de él, en su expresión, en cómo la buscaba... que hacía que esa mujer sintiera que... no podía detenerlo, no quería. La tela de la falda, dejó al descubierto la tanga de encaje turquesa que