A pasta estava no fundo do armário dos Hargrove há mais de dez anos.Eu sabia que existia. A Sra. Hargrove havia mencionado uma vez — quando eu tinha uns doze anos e fui ao hospital com febre alta e ela precisou apresentar algum documento — que havia "papéis" sobre mim guardados. Nunca me mostraram. Nunca perguntei com força suficiente. Havia aprendido a não puxar fios soltos naquela casa.Mas as palavras de Dorian continuavam na minha cabeça.O que você vai descobrir quando souber de tudo.E as de Kai, que eram igualmente cirúrgicas na memória.Estava te protegendo de você mesma.Na quinta-feira à tarde, os Hargrove saíram para um jantar. Eu tinha a casa para mim por duas horas.A pasta era marrom, fina, com o nome AYLA C. MORGAN escrito à mão na etiqueta com uma letra que não era da Sra. Hargrove. Sentei no chão do corredor com ela no colo e a abri com mãos que não tremiam tanto quanto eu esperava.Certidão de nascimento. Hospital de Ravenmoor. Mãe: Elena Vasquez Morgan. Pai: Thomas

Dorian não pareceu surpreso quando apareci na porta da mansão Vael naquela tarde.O que me irritou.Abriu ele mesmo — não havia campainha que funcionasse, descobri depois que bati três vezes —, de camiseta escura e calça, sem o casaco que usava na escola, e algo naquela versão mais simples dele me pegou desprevenida. Era mais fácil mantê-lo no papel de coisa perigosa e incompreensível quando estava embrulhado em tecido escuro e expressão calculada. Assim, de pé na soleira da própria casa às três da tarde, parecia apenas um homem.Um homem com trezentos e quarenta anos, eu me lembrei. Mas ainda assim.— Você conheceu minha mãe — disse, direto, antes que ele abrisse a boca.Algo nos traços dele mudou. Não muito. Mas o suficiente.— Entre — disse.A mansão Vael por dentro era diferente do que eu havia imaginado. Não havia aquele acúmulo de antiguidades empoeiradas que o exterior prometia. Era limpa, com móveis escuros e funcionais, poucas decorações, pilhas de livros em lugares onde outro

Dorian me encontrou no sábado à noite.Não foi combinado. Eu estava na varanda dos Hargrove, sentada no degrau de concreto frio com um chá que havia esfriado faz tempo na mão, olhando para as ruas desertas de Ravenmoor com aquela inquietação que não saia desde a conversa com Reid. O tipo de noite que parece viva de um jeito levemente hostil.Ele surgiu pelo portão lateral como se soubesse exatamente onde eu estaria, o que provavelmente sabia, e ficou de pé na calçada por um segundo antes de subir os dois degraus que me separavam da rua.— Sabia que eu estava aqui — disse.— Senti você a dois quarteirões. — Havia uma naturalidade naquilo que era diferente de arrogância. Apenas fato. — Você está agitada.— Estou.Sentou no degrau ao meu lado. Havia pouco espaço, e o ombro dele ficou quase tocando o meu, separados por poucos centímetros de ar frio que de algum modo pareciam menos do que eram.Ficamos em silêncio por um tempo. Ravenmoor fazia seus sons de sempre — o vento, um cão distante,

A mulher de cabelos brancos se chamava Vera.Soube disso depois que a reunião terminou e ela ficou enquanto os outros saíam, sentada à cabeceira da mesa comprida com aquela postura de pessoa que nunca desenvolveu o hábito de ter pressa. Reid ficou também. Dorian ficou. Kai ficou do meu lado com os braços cruzados e o silêncio de quem ainda está decidindo em que posição se colocar.— Guardiã não é título — disse Vera, quando a porta se fechou pela última vez. — É o que você é no sangue. O modo como você processa o mundo ao redor, o que sente antes de poder explicar, o que vê onde outros não veem — isso não é intuição. Nunca foi.— São habilidades — disse.— São extensões do que você é. — Ela juntou as mãos sobre a mesa. Tinha anéis nos quatro dedos, todos simples, todos antigos. — Sua mãe conseguia sentir a presença sobrenatural a distâncias consideráveis. Conseguia discernir intenção. Em situações de perigo extremo, ela manifestava algo mais — uma espécie de barreira instintiva que nen

O Coletor atacou de novo na quinta-feira, mas desta vez alguém sobreviveu.Thomas Erwin, cinquenta e três anos, professor aposentado, havia saído para caminhar às seis da tarde e voltado às oito sem memória do intervalo e com marcas nos braços que os médicos não conseguiram classificar. Marcas em espiral, como se algo tivesse drenado a partir de dentro, deixando apenas o contorno visível na pele.Ele estava vivo. Mas a parte dele que havia estado viva por cinquenta e três anos — a presença nos olhos, o fio de personalidade que conecta uma pessoa ao próprio nome — estava parcialmente apagada.Vera disse que era amostra. Que o Coletor estava testando capacidade antes do ataque principal. Que em dois ou três dias, no máximo, ele viria de verdade.Naquela noite, Dorian apareceu na clareira.Eu ainda estava lá, sozinha depois que Reid e os outros voltaram para casa. Precisava de silêncio e a floresta era o único lugar em Ravenmoor que ainda parecia honesto, por mais contraditório que isso s