La hoja del cuchillo había penetrado 7 centímetros en el abdomen de Diego, pero el daño psicológico fue infinitamente más profundo.Las luces quirúrgicas se reflejaban en el acero inoxidable como estrellas crueles mientras el Dr. Yamamoto y su equipo trabajaban con precisión de relojero suizo. La perforación intestinal había causado una hemorragia interna considerable, y cada segundo que pasaba era territorio ganado o perdido en una batalla que se libraba con bisturíes y suturas.—Presión arterial bajando —anunció la enfermera en japonés, su voz tensa pero profesional.—Más solución salina —respondió Yamamoto sin apartar los ojos del abdomen abierto—. Y preparen dos unidades de sangre tipo O negativo.En la sala de espera del piso diecisiete, Valentina se aferraba a su andadera como náufrago a tabla salvavida

Osaka ardía detrás de ellos mientras el helicóptero se elevaba entre humo, sangre y promesas rotas de paz.Las aspas cortaban el aire nocturno con violencia metálica, cada rotación un latido desesperado que los alejaba del infierno que había sido el templo budista. Anastasia maniobraba los controles con la precisión letal de quien había aprendido a volar esquivando misiles en Chechenia, sus nudillos blancos sobre la palanca mientras el aparato se inclinaba peligrosamente hacia la izquierda.—¡Tres helicópteros yakuza, dos o'clock! —gritó Sophie desde la ventanilla lateral, su rifle de asalto ya en posición.Diego sintió el familiar peso del metal en sus manos cuando tomó el AK-47 que Anastasia había dejado junto a su asiento. El dolor de su herida abdominal se extendía como fuego líquido cada vez que se movía, pero la adrenalin

El río Tumen separaba dos infiernos: el régimen norcoreano detrás y el desierto chino adelante, ambos igualmente despiadados.El agua helada cortaba como cuchillas mientras Diego luchaba contra la corriente, el peso de Sophie inconsciente sobre sus hombros convirtiendo cada paso en una batalla épica contra la hipotermia y la muerte. Sus músculos protestaban bajo los sesenta kilos de peso muerto que cargaba, mientras las balas silbaban sobre sus cabezas como avispas metálicas sedientas de sangre.—¡Sigue moviéndote! —gritó Valentina desde atrás, su voz ahogada por el estruendo del agua y los disparos que provenían de la orilla norcoreana.Hermann Jr. dormía contra su pecho, ajeno al horror que los rodeaba, mientras ella maniobraba la pesada mochila de suministros con una mano y sostenía al bebé con la otra. El agua había empapado sus ropas hasta los

La casa en Wisconsin parecía sacada de una película americana: cerca blanca, jardín perfecto, y mentiras enterradas bajo cada tabla del piso.Tres meses habían transcurrido desde que el avión de la CIA los había depositado en esta existencia fabricada, donde Diego Valentín Cortés había muerto oficialmente para convertirse en Steven Grant, consultor financiero de sonrisa ensayada y corbatas discretas. La transformación había sido meticulosa: documentos impecables, historial crediticio construido con precisión quirúrgica, y una biografía tan aburrida que nadie querría investigarla dos veces.La casa de cuatro habitaciones y dos baños se alzaba en el número 1247 de Maple Street, idéntica a las otras construcciones que formaban el vecindario suburbano. El césped permanecía recortado con obsesión geométrica, los arbustos podados con precisión militar, y las ventanas brillaban bajo el sol matutino como ojos que observaban cada movimiento. Cada mañana, Diego —Steven— salía puntual a las siete

Cuando dos monstruos deciden colaborar, el infierno no se divide: se multiplica exponencialmente.El almacén abandonado de Detroit olía a óxido, gasolina derramada y promesas rotas. Las vigas de acero se alzaban como costillas de una bestia muerta, mientras la luz filtrada por ventanas sucias proyectaba sombras danzantes sobre el concreto agrietado. Diego mantenía a Valentina pegada a su espalda, su respiración controlada pero tensa, mientras observaba a Damián Ochoa caminar entre los contenedores oxidados con la confianza de un depredador en su territorio.—¿Sabes cuánto tiempo llevo esperando este momento? —la voz de Damián rebotó contra las paredes metálicas, cargada de una satisfacción venenosa que helaba la sangre—. Dos años, tres meses y dieciséis días desde que me humillaste en Malta.Diego apretó los dientes, sintiendo el peso