Os dias seguintes à tempestade trouxeram uma calma quase estranha. O ar da fazenda cheirava a grama úmida e terra viva, e os animais pareciam mais tranquilos, como se a natureza tivesse descansado depois de uma longa briga. Rafael acordava antes do sol, o corpo cansado mas o espírito leve de um jeito que há muito não sentia.Havia algo diferente no som da manhã — nos passos de Isabella, no cantar dos galos, no farfalhar das folhas. Tudo parecia... afinado. Ele passou a manhã no curral, o suor escorrendo pelo pescoço enquanto trocava as cercas danificadas pela ventania. Mas, por mais que o corpo trabalhasse, a mente insistia em voltar para o mesmo lugar: a imagem dela, com o rosto molhado de chuva e os olhos cheios de coragem.Quando o dia começou a declinar, Rafael se sentou no alpendre com o violão no colo.Fazia semanas que não tocava com o coração aberto — sempre por costume, nunca por entrega. Mas agora, as notas vinham sozinhas, como se tivessem esperado aquele momento para nasce

Os dias seguintes foram de silêncio. Um silêncio que não era feito apenas de falta de palavras — era feito de coisas não ditas, de olhares desviados, de tudo o que poderia ter sido dito e não foi.Rafael trabalhava dobrado, quase como se quisesse provar algo a si mesmo. Acordava antes do amanhecer, com o som dos galos ainda misturado ao vento frio, e só voltava para o quarto depois que a lua já pendia alta no céu.A música — aquela que ele dizia estar escrevendo — havia parado. O violão, agora, descansava num canto empoeirado, como se o próprio instrumento tivesse desistido de cantar.Isabella percebia tudo, mas fingia não ver. Andava pela fazenda com o rosto sério e as mãos inquietas,sempre ocupadas com alguma tarefa.Seu Anselmo observava, em silêncio, sem interferir. O velho sabia que há dores que precisam do próprio tempo para se explicar.Uma manhã, enquanto cuidava das novilhas, Isabella viu Rafael passando com o balde de ração e desviando o olhar. Ela tentou ignorar, mas o cora

Os dias seguintes à tempestade pareciam um presente. O sol voltara a brilhar com doçura, sem o calor excessivo dos verões duros, e a fazenda respirava um ritmo novo — mais leve, quase sereno. O cheiro de terra úmida ainda persistia no ar, misturado ao das flores silvestres que teimavam em nascer às margens do caminho. Isabella caminhava descalça pelo quintal, sentindo a grama fria sob os pés, enquanto o vento bagunçava seus cabelos. Desde a chuva, algo dentro dela havia mudado. Não era apenas a lembrança do medo, ou a gratidão por Rafael estar bem — era algo mais profundo, como se o coração tivesse encontrado um motivo para pulsar diferente. Ela não sabia ao certo quando começou a olhar para ele com outros olhos. Talvez tenha sido naquela noite sob as estrelas. Ou no momento em que o viu ferido, sujo de barro, mas ainda teimoso, tentando se levantar. Talvez o amor seja isso: um acúmulo silencioso de instantes. Rafael, por sua vez, parecia revigorado. Voltava a cantar. Nos int

O asfalto parecia não ter fim.Rafael via a estrada passar pela janela da caminhonete de João, o horizonte sempre distante, e o coração preso entre a fazenda e o futuro incerto. Cada curva trazia lembranças — o riso de Isabella no estábulo, o cheiro do café de Seu Anselmo, o som dos grilos à noite. Tudo parecia perto e longe ao mesmo tempo.— Tá quieto, rapaz. — disse João, tirando os olhos da estrada por um instante. — Tô pensando. — Pensando ou sentindo falta?Rafael riu de leve. — As duas coisas.João sorriu, sem insistir. Era homem vivido; sabia o que era deixar algo — ou alguém — pra trás.A cidade apareceu de repente, com seus prédios baixos e as luzes piscando nas esquinas. Rafael sentiu o coração bater acelerado. Fazia meses desde que saíra de um lugar assim. O cheiro de gasolina e comida de rua o golpeou com força, lembrando-o do que tinha deixado: a rotina, os sonhos interrompidos, as promessas que um dia fez a si mesmo.O estúdio de gravação era pequeno, mas moderno. O p

As manhãs voltaram a nascer iguais na fazenda, mas o tempo já não tinha o mesmo sabor.Isabella acordava antes do sol, como sempre, mas o silêncio parecia mais denso — o tipo de silêncio que carrega lembranças. O café no fogão de lenha fervia, o rádio sussurrava notícias da cidade, e ela seguia com a rotina, tentando não pensar. Mas bastava o vento soprar diferente, ou o tilintar de uma corda solta no violão encostado na parede, para que o peito apertasse outra vez. Desde a ligação de Rafael, dias atrás, o coração dela parecia ter ganhado um novo ritmo — lento, hesitante, cheio de esperança e medo.Na cidade, o ritmo era outro — acelerado, barulhento, desafiador. Rafael acordava em hotéis, com paredes brancas e janelas altas, sem cheiro de terra ou café. As entrevistas se multiplicavam, as apresentações também. Mauro, o produtor, sorria orgulhoso ao ver o nome dele aparecer em rádios de todo o estado.— “Entre o Campo e o Sonho” tá virando sucesso, garoto! — dizia ele, batendo nas cos