Os dias seguintes à tempestade trouxeram uma calma quase estranha. O ar da fazenda cheirava a grama úmida e terra viva, e os animais pareciam mais tranquilos, como se a natureza tivesse descansado depois de uma longa briga. Rafael acordava antes do sol, o corpo cansado mas o espírito leve de um jeito que há muito não sentia.Havia algo diferente no som da manhã — nos passos de Isabella, no cantar dos galos, no farfalhar das folhas. Tudo parecia... afinado. Ele passou a manhã no curral, o suor escorrendo pelo pescoço enquanto trocava as cercas danificadas pela ventania. Mas, por mais que o corpo trabalhasse, a mente insistia em voltar para o mesmo lugar: a imagem dela, com o rosto molhado de chuva e os olhos cheios de coragem.Quando o dia começou a declinar, Rafael se sentou no alpendre com o violão no colo.Fazia semanas que não tocava com o coração aberto — sempre por costume, nunca por entrega. Mas agora, as notas vinham sozinhas, como se tivessem esperado aquele momento para nasce

Os dias seguintes foram de silêncio. Um silêncio que não era feito apenas de falta de palavras — era feito de coisas não ditas, de olhares desviados, de tudo o que poderia ter sido dito e não foi.Rafael trabalhava dobrado, quase como se quisesse provar algo a si mesmo. Acordava antes do amanhecer, com o som dos galos ainda misturado ao vento frio, e só voltava para o quarto depois que a lua já pendia alta no céu.A música — aquela que ele dizia estar escrevendo — havia parado. O violão, agora, descansava num canto empoeirado, como se o próprio instrumento tivesse desistido de cantar.Isabella percebia tudo, mas fingia não ver. Andava pela fazenda com o rosto sério e as mãos inquietas,sempre ocupadas com alguma tarefa.Seu Anselmo observava, em silêncio, sem interferir. O velho sabia que há dores que precisam do próprio tempo para se explicar.Uma manhã, enquanto cuidava das novilhas, Isabella viu Rafael passando com o balde de ração e desviando o olhar. Ela tentou ignorar, mas o cor