Punto de vista de Teresa:«¿Qué vas a hacer entonces?», preguntó **Carlos** en voz baja. «Si no te quedas conmigo, ¿a dónde irás?»«Me quedaré en un motel. Lo resolveré desde allí». Me crucé de brazos, a la defensiva. «La gente lo hace todo el tiempo. No es el fin del mundo».«Un motel». Su voz era plana. «Con una niña de cinco años. Sin trabajo y sin ingresos».«Encontraré trabajo. Algo saldrá».«¿Cuándo? ¿Cómo?». Se puso de pie, la frustración filtrándose en su tono. «Teresa, sé razonable. Necesitas ayuda. Déjame ayudarte».«¡No quiero ser un caso de caridad!»«No eres caridad, eres…». Se detuvo, se pasó la mano por el cabello. «Eres alguien a quien quiero. Alguien a quien…». No terminó la frase, pero oí las palabras no dichas de todos modos.Alguien a quien amaba.El peso de ello se asentó entre nosotros, pesado e incómodo.«Lo siento», susurré. «Lo siento no poder ser lo que quieres que sea. Pero no puedo aceptar esto. No puedo mudarme contigo y jugar a las casitas y fingir…»«No

Punto de vista de Rafael:Estaba en la ventana de mi dormitorio, el café enfriándose en mi mano, viendo cómo se mudaba a la casa de enfrente.Mi casa. La que había comprado hace tres días bajo una sociedad ficticia. La que había arreglado para rentársela por una miseria a través de un agente que creía que la historia familiar era real.La casa que había comprado porque…¿Porque por qué?Control, me dije. Se trataba de control. La necesitaba cerca. Necesitaba monitorear cada movimiento suyo, ver su lucha, orquestar la siguiente fase de mi venganza.Ciertamente no era porque verla buscar desesperadamente vivienda había hecho que algo se retorciera incómodamente en mi pecho. No era porque había imaginado a ella y a esa niña durmiendo en su coche y había sentido…No.Tomé un sorbo de café, haciendo una mueca al darme cuenta de que se había vuelto amargo y tibio.Abajo, Carlos —ese idiota— cargaba cajas de un camión de mudanzas. Uno pequeño, porque aparentemente todo lo que Teresa poseía c

Punto de vista de Rafael*Hace seis años*«Estoy bien», le dije a Teresa, aunque mi mano sangraba por todo el suelo de su dormitorio.«Absolutamente no estás bien». Me tomó la muñeca, su toque enviando electricidad por todo mi cuerpo. «Siéntate. Ahora».Obedecí, en parte porque el tono imperioso en su voz era inesperadamente atractivo, y en parte porque me daba una excusa para quedarme más tiempo. Para estar cerca de ella.Habían pasado dos meses desde aquel primer día en el restaurante cuando decidí que me casaría con ella. Dos meses de coincidencias cuidadosamente orquestadas: sentarme cerca de ella en las clases, elegir la cafetería donde trabajaba para mi rutina matutina, hacerme su amigo antes de que se diera cuenta de que la estaba cortejando.Había aprendido todo sobre ella en esos dos meses.Era estudiante becada, lo que explicaba por qué trabajaba en dos empleos mientras llevaba una carga completa de cursos. Tenía exactamente dos amigos cercanos: Sofía, su compañera de cuarto

Punto de vista de TeresaLa casa era enorme. No enorme como una mansión, pero lo suficiente como para que me perdiera intentando encontrar el baño. Tres dormitorios, dos baños completos, una cocina con encimeras de granito y electrodomésticos de acero inoxidable, una sala que realmente cabía un sofá y una mesa de centro sin sentirse apretada, y un patio trasero con ese columpio de neumático que había visto desde la calle.Nunca había vivido en un lugar tan bonito en toda mi vida. Nunca soñé que podría.Y pagaba cuatrocientos dólares al mes por ello.No era religiosa —no lo había sido desde niña sentada en los bancos de la iglesia junto a mi padre borracho, escuchando sermones sobre el perdón que sabía que él nunca practicaría—. Pero parada en mi nueva sala rodeada de cajas de cartón y muebles de segunda mano que se veían patéticos en un espacio tan hermoso, no pude evitar mirar arriba y susurrar: «Gracias».Porque esto solo podía ser una intervención divina. Redención cósmica por seis

Punto de vista de TeresaEntré marchando a la oficina del director la mañana siguiente con la mandíbula tensa y las manos cerradas en puños.«Señorita Morales». El director Davidson levantó la vista de su escritorio con esa sonrisa conciliadora que inmediatamente me subió la presión arterial. «¿En qué puedo ayudarla?»«Puede explicarme por qué mi hija de cinco años llegó a casa llorando ayer porque otros niños le dijeron que su padre se fue porque no la quiere».Su sonrisa vaciló. «Ah. Sí. Escuché sobre ese incidente».«Incidente». Avancé hacia su escritorio. «¿Está llamando acoso un incidente?»«Señorita Morales, los niños dicen cosas. No siempre entienden…»«Entienden lo suficiente para hacer que mi hija se sienta como si no fuera suficiente. Como si estuviera rota porque no tiene un padre en su vida». Mi voz subía pero no me importaba. «Y aparentemente, los maestros lo oyeron y no hicieron nada».«Estoy seguro de que los maestros habrían intervenido si hubieran oído algo inapropiad