Pov. Ethan5 anos atrás...Aquela tarde fria de setembro parecia interminável. O vento cortava como navalha, e mesmo dentro do carro aquecido, eu me sentia gelado por dentro. Havia acabado de sair de mais uma reunião da empresa — aquelas onde sorrisos educados escondiam punhais. O peso do sobrenome Moretti era um fardo constante. Meu pai exigia perfeição, e qualquer deslize era visto como fraqueza. Helena, minha “namorada” — uma união arranjada para fortalecer alianças empresariais — era só mais uma extensão das obrigações que eu nunca escolhi.Parei o carro no centro, sem pensar. Precisava de um momento longe de tudo. Foi quando vi a cafeteria. Pequena, discreta, com as luzes amareladas contrastando com o cinza do dia. Entrei, mais para fugir da minha própria mente do que para tomar café.O cheiro de canela e café fresco me envolveu. Procurei um lugar vazio, mas só havia uma mesa ocupada — por uma garota de casaco surrado, olhar cansado e um jornal aberto nas mãos. Tinha algo nela… t

Pov. EthanDias atuais...A chuva parou, mas dentro de mim, a tempestade ainda rugia.As luzes da cidade se refletiam nas janelas do carro enquanto eu dirigia sem destino. Devia estar indo para casa — ou melhor, para o apartamento que Helena insiste em chamar de lar —, mas o volante parecia me guiar por conta própria. Eu precisava respirar. Precisava sair de dentro daquele escritório antes que dissesse algo que não poderia ser desdito.Ver Isabella com aquele advogado foi como um soco no estômago. Não era nada, eu sabia. Uma conversa profissional, risadas triviais. Mas o toque dele na mão dela... o jeito como ela sorriu... Aquilo me destruiu. E o pior? Eu não tinha o direito de sentir nada.Encostei o carro em uma rua lateral, deixei o motor ligado e apoiei a cabeça no volante. Por um instante, deixei o silêncio me dominar.O que estou fazendo?Passei anos construindo esse império, lutando contra o que sentia, tentando me convencer de que o passado ficou onde devia ficar. Que Isabella

Pov. Isabella5 anos atrás...O vento estava frio naquela manhã, e o céu, de um cinza pesado, parecia refletir exatamente o que eu sentia por dentro. Já fazia uma semana desde que o vi pela última vez — e, mesmo assim, eu ainda acordava todas as manhãs esperando a mensagem que nunca vinha.As horas pareciam se arrastar. A cafeteria em que nos conhecemos tinha se tornado tanto um refúgio quanto uma lembrança dolorosa. Era ali que tudo havia começado: o sorriso tímido, as conversas que pareciam não ter fim, os olhares que falavam mais do que palavras.Mas agora, o mesmo lugar parecia vazio.Sentei-me na mesma mesa de sempre, olhando para a porta a cada vez que o sininho tocava, como se meu coração insistisse em acreditar que, a qualquer momento, ele voltaria. Mas o tempo passava, e a única coisa que voltava era a saudade.— O de sempre? — perguntou a atendente, com um sorriso gentil.Assenti. Minha voz não saiu.Ela deixou a xícara na mesa, e o vapor do café subiu, esquentando por um br

Pov. NarradorA noite caiu sobre a cidade com um peso quase sufocante. As luzes dos prédios piscavam como se cada janela escondesse uma história silenciosa — algumas de amor, outras de culpa. Ethan dirigia sem destino, o volante firme nas mãos, o olhar fixo na estrada como quem tenta fugir dos próprios pensamentos.Desde a ligação de Victor, o nome de Helena ecoava em sua mente como uma sombra que se recusava a desaparecer. “Ela não agiu sozinha.” Aquela frase era uma sentença. Um lembrete cruel de que o passado sempre encontra um jeito de voltar, mesmo quando você jura tê-lo deixado para trás.Ele estacionou o carro perto do parque onde costumava ir quando precisava pensar. Aquele mesmo parque onde, anos atrás, havia levado Isabella para um piquenique improvisado, rindo do jeito atrapalhado dela ao tentar abrir a garrafa de vinho. A lembrança o atingiu com força. Era como se ainda pudesse sentir o perfume dela misturado ao cheiro de grama úmida.Fechou os olhos, respirando fundo. “Eu

Pov. EthanA casa dos meus pais sempre foi um palco de aparências. Tapetes caros escondendo rachaduras, retratos sorridentes congelando um passado que nunca existiu. Cresci aprendendo que o silêncio é mais valioso que a verdade — e talvez por isso tenha demorado tanto pra chegar até aqui.Naquela noite, o vento soprava forte, fazendo as cortinas balançarem como fantasmas inquietos. Eu estava parado diante da porta do escritório do meu pai, segurando o mesmo peso que vinha arrastando há meses. Do outro lado, vozes. As vozes deles. Minha mãe falava baixo, tentando ser conciliadora, como sempre. Meu pai, em tom grave, falava sobre contratos, fusões e a imagem da família.A mesma conversa de sempre. Respirei fundo e bati à porta.— Entre. — A voz do meu pai ecoou, firme e impaciente.Abri a porta. Eles estavam ali — sentados em seus lugares habituais. Meu pai atrás da mesa de mogno, com a gravata ainda impecável mesmo às nove da noite. Minha mãe no sofá de veludo claro, com o olhar sereno