La residencia Montenegro se alzaba como un templo de poder, un santuario que no necesitaba altares para inspirar reverencia. La fachada, con columnas de mármol y ventanales imponentes, parecía observar al mundo con un desdén silencioso. El eco de los pasos en el salón principal era como un recordatorio de que allí, hasta el aire obedecía órdenes.Los techos altos, coronados por molduras doradas trabajadas a mano, atrapaban la luz cálida de las lámparas de cristal que pendían del cielo como constelaciones cautivas. Cada destello era un latido de lujo, rebotando contra paredes revestidas de mármol pulido que olían levemente a cera de abeja y antigüedad. Detrás de los ventanales, la ciudad de Puerto Esmeralda se extendía como un imperio conquistado, con sus luces parpadeando sumisas a los pies de la familia Montenegro.En el centro del salón, una mesa de caoba maciza se erguía con la solemne autoridad de un altar y la frialdad de un tribunal. Su superficie brillaba como si el tiempo mism

Las últimas luces del sol se estrellaban contra los ventanales de la mansión Suárez, bañando de reflejos dorados los muros blancos y fríos. Afuera, el mar golpeaba la costa con un rumor constante, como si quisiera advertir que algo se avecinaba.Dentro de la mansión, sin embargo, la verdadera tormenta estaba encerrada entre cuatro paredes.Juana esperaba a su hija en el pequeño salón lateral, un espacio más modesto dentro del lujo, con las manos crispadas sobre el regazo. El aroma dulce del jazmín que venía del jardín no lograba suavizar la amargura que le llenaba la boca. Amalia, en cambio, aguardaba en el salón principal, donde el eco de cada paso sobre el mármol pulido resonaba como el redoble de un tambor antes de la batalla. Ambas mujeres, tan diferentes y tan parecidas en su determinación, estaban dispuestas a defender a sus hijas… aunque eso significara destrozarse mutuamente.El eco de los tacones de Amalia Villarreal fue lo primero que se escuchó, seco, firme, anunciando su l

El salón estaba sumido en un silencio espeso, cargado de incredulidad. Valentina, con su pequeña mano aún señalando a Greeicy, sonreía con esa dulzura que contrastaba con la explosión emocional que acababa de provocar.Greeicy sintió cómo todas las miradas se clavaban en ella, algunas llenas de veneno, otras de desconcierto. Y por primera vez, la sonrisa insolente desapareció de sus labios. Caminó despacio hacia la niña, dejando atrás el sofá blanco. Sus botas resonaron contra el piso, un sonido fuerte, firme… desafiante.Se agachó frente a Valentina y la miró a los ojos. No había sarcasmo en su mirada ahora, solo una chispa de curiosidad genuina.—¿Por qué yo?, princesa —preguntó en voz baja, sin el tono burlón que la caracterizaba—. ¿Por qué no tu otra opción? Ella… representa todo lo que tu familia es. Y yo… soy lo opuesto.Valentina sonrió con dulzura y la inocencia desarmante que solo un niño puede tener.—Porque eres hermosa —susurró primero, y Greeicy soltó una risa suave, sorp

El Maserati se detuvo frente a los portones de hierro forjado que custodiaban la Mansión Montenegro, una construcción imponente que parecía arrancada de un sueño barroco y plantada en medio de los jardines más perfectos de Puerto Esmeralda. Columnas de mármol, balcones adornados con bugambilias, ventanales que reflejaban el cielo como espejos. Todo respiraba lujo, poder… y un silencio que imponía respeto.Greeicy bajó del auto con una lentitud calculada, sus botas negras contrastando con el empedrado impecable. Ajustó su chaqueta de cuero y lanzó una mirada cargada de ironía.—¿Todo esto es tuyo? —preguntó, fingiendo asombro—. Wow… y yo pensando que solo mi padre vivía en un castillo.Dylan la ignoró, pasando a su lado con la elegancia natural de quien nació para dominar espacios así. Pero no pudo evitar observarla de reojo: esa mujer, tan distinta a todo lo que él conocía, caminaba por aquel palacio como si no le importara ni un ápice la riqueza que a tantos deslumbraba.Atravesaron

El probador de la Maison Livia era un santuario de espejos infinitos y luces cálidas que parecían diseñadas para halagar la piel y resaltar cada pliegue de seda. El aire estaba impregnado de un perfume floral con un fondo maderado, mezclado con el aroma limpio del almidón de las telas recién planchadas. El silencio se rompía solo por el murmullo lejano de conversaciones y el roce delicado de perchas moviéndose en la sala contigua.Greeicy se observaba en el espejo, atrapada entre reflejos que la devolvían como una reina… pero también como una prisionera. El vestido, una obra de arte de encaje y satén, abrazaba su cuerpo con tiranía. Su expresión, sin embargo, era puro fastidio.Ya sentía el sudor en la nuca, no de calor, sino de incomodidad, y la opresión del corsé la obligaba a respirar con cautela.Con un suspiro teatral, comenzó a desabrochar la interminable hilera de botones que corría por su espalda, moviendo los hombros con torpeza.—¿Quién demonios diseña estas torturas medieva