La noche colgaba pesada, quieta y expectante, como si el mundo mismo contuviera la respiración.Más allá de los muros del palacio, la luna reinaba en lo alto, proyectando un pálido tono plateado sobre el cielo oscurecido. Dentro de la cámara de Ragnar, reinaba el silencio, roto solo por el leve crepitar del fuego que pintaba la habitación de oro y sombras inquietas.Ragnar estaba de pie junto a la ventana; el frío cristal reflejaba las duras facciones de su rostro.La luz de la luna le atravesaba la mandíbula, tensándose con los pensamientos que lo atormentaban. Detrás de él, bajo el resplandor del fuego, Atenea estaba sentada acurrucada en el sillón, con su cabello color ceniza plateado derramándose sobre sus hombros, captando la luz como la luz de una estrella fundida. Parecía la llama personificada, intocable, divina y, sin embargo, tan dolorosamente mortal.La tensión entre ellos era una cuerda tensa, estirada hasta romperse. La mente de Ragnar ardía con el recuerdo de Atlas.Atla

La cámara estaba sofocantemente silenciosa, el aire cargado con el leve toque de hierbas y el fuerte olor a hierro de la sangre. El fuego en el brasero silbaba y crepitaba, proyectando largas sombras que se retorcían sobre las paredes de piedra como fantasmas inquietos. Ragnar estaba de pie junto a la cama, con los brazos cruzados sobre su ancho pecho, pero su postura rígida delataba el peso que lo oprimía, enroscándose más profundamente con cada latido.Atenea yacía donde la había dejado, bajo el velo del sueño forzado. Debería haber parecido pacífica, suave, segura. Pero cuando sus pestañas se abrieron antes... sus ojos no eran los suyos.Habían ardido con demasiada intensidad. Un azul abrasador, antinatural, un zafiro líquido que brillaba con conocimiento y malicia más antiguos que los reinos.Habían sido los de Skyrana.Un susurro se deslizó a través del silencio, más frío que las llamas que danzaban en el brasero—No puedes protegerla de mí, Ragnar.El sonido lo atravesó como una

El castillo guardaba silencio como una tumba. Ni siquiera el viento se atrevía a colarse por las estrechas ventanas mientras la primera luz del amanecer se deslizaba sobre las piedras, tiñendo la cámara de un plateado tenue.Atenea caminó lentamente hacia la puerta, con las extremidades temblando bajo el peso de verdades demasiado duras para soportar.La Espada de la Llama descansaba en su palma. Su hoja de ceniza plateada brillaba débilmente, no con la luz reflejada, sino con su propio pulso, un antiguo latido que respondía a su sangre. En su mano, vibraba con reconocimiento, como si hubiera estado esperando.Una oleada de calor recorrió su brazo mientras apretaba la mano con más fuerza. No era dolor, era algo peor. Estaba viva. La llama se enroscaba en sus venas, susurrando con la voz de Skyrana, astuta y serpentina:Corre. Vete antes de que te ate, antes de que te enjaule como me enjaularon a mí. Tú llevas la Llama. El mundo te necesita a ti, no a él.Skyrana le estaba metiendo eso

El agarre de Ragnar alrededor de la MANO de Atenea era inquebrantable mientras la guiaba por los pasillos tenuemente iluminados del castillo. El eco de sus pasos resonó pesado contra la piedra, un recordatorio silencioso de la tensión que se aferraba al aire. No habló, pero la tormenta en sus ojos hablaba más fuerte que las palabras.El corazón de Atenea aún temblaba con el peso de la presencia de Skyrana dentro de ella, el susurro de otra alma en su sangre, el fuego de la ira de otra ardiendo dentro de su pecho. La espada de fuego palpitaba débilmente a su lado, como si reconociera su confusión, como si perteneciera a ambas mujeres, del pasado y del presente.Cuando Ragnar abrió las puertas talladas de su estudio, la habitación ya estaba viva con el tenue crepitar de la luz del fuego. Nyra estaba de pie junto al hogar, su cabello plateado cayendo como luz de luna sobre sus hombros, su mirada aguda y penetrante.—La trajiste —murmuró Nyra, con voz firme pero con un toque de urgencia—.