Descubrir que tu madre fue asesinada es devastador; descubrir por qué es existencial.Don Ricardo Moretti permanecía de pie junto a la ventana del despacho privado del hospital, contemplando la ciudad que se extendía bajo el cielo gris de la tarde. Su postura era la de un hombre que había cargado con secretos demasiado pesados durante demasiado tiempo, y que finalmente había encontrado el momento de liberarse de ellos, aunque la liberación viniera envenenada con culpa y arrepentimiento.Camila lo observaba desde su posición en el sofá de cuero, consciente de cada latido de su corazón, de cada respiración que entraba y salía de sus pulmones. A su lado, Catalina había palidecido hasta parecer una estatua de mármol, sus manos entrelazadas con tanta fuerza que los nudillos se habían vuelto blancos. Alejandro estaba de pie detrás de ellas, una presencia sólida y p

La mentira más efectiva es la que contiene suficiente verdad para ser creíble.Margot deslizó el sobre manila sobre la mesa de mármol con la parsimonia de quien reparte cartas en un juego donde todas son triunfos. El papel rozó la superficie pulida produciendo un susurro que resonó en la capilla abandonada como el presagio de algo irrevocable.—Ábrelo —ordenó, su voz destilando una satisfacción casi maternal—. Descubre quién fue realmente el hombre que te crio, Catalina.Catalina miró el sobre como si contuviera serpientes. Sus manos temblaban —no por debilidad física, aunque apenas podía mantenerse erguida contra la columna de piedra—, sino por el terror instintivo que precede a las verdades que rompen fundamentos. Camila, conectada por audio desde el hospital, contuvo la respiración. Podía escuchar cada sonido amplificado: el c

Buscar salvación en las ruinas de tus enemigos es la ironía más cruel del destino.El cuerpo de Margot yacía bajo tres toneladas de escombros en lo que había sido la biblioteca este del palacio. Los equipos de rescate habían tardado cuatro horas en extraerlo, y cuando finalmente lo hicieron, el rostro de la mujer que había orquestado tanto dolor mostraba una expresión que Camila no podía descifrar. ¿Sorpresa? ¿Arrepentimiento? ¿Triunfo póstumo?La muerte se la llevó y con ella, la única certeza de dónde guardaba el antídoto.—Cinco días —repitió la doctora Chen, sus palabras cortando el silencio de la sala de neonatología como un bisturí—. Quizás seis si sus sistemas responden mejor de lo esperado a los tratamientos de soporte. Pero no puedo garantizar nada más allá de eso.Camila observaba a través del cristal cómo las enfermeras ajustaban los monitores conectados a sus hijos. Mateo había dejado de llorar esa mañana, y ese silencio resultaba más aterrado

Hay confesiones que buscan absolución y confesiones que solo buscan arrastrar a otros al infierno.La habitación de interrogatorio improvisada en el tercer piso del hospital olía a desinfectante industrial y a algo más oscuro, más visceral: el hedor del miedo humano mezclado con culpa antigua. Camila observaba a través del vidrio unidireccional al hombre que alguna vez llamó padre, aunque esa palabra nunca había significado protección ni amor en su vocabulario personal.Gonzalo Santillán parecía haber envejecido tres décadas en las semanas que llevaba bajo custodia. Su traje de diseñador había sido reemplazado por un uniforme carcelario gris que colgaba de sus hombros ahora demacrados como un sudario prematuro. Las ojeras profundas bajo sus ojos semejaban moretones violáceos, y su cabello—antes meticulosamente peinado con gel importado—caía en mechones grasientos sobre su frente arrugada. Temblaba ligeramente, aunque la temperatura de la habitación era perfectamente re

Descubrir que tu enemigo es tu sangre no detiene la guerra—solo la hace más dolorosa.El silencio que siguió a las palabras del detective privado fue del tipo que precede a los terremotos. No el silencio pacífico de una tarde tranquila, sino ese vacío antinatural donde hasta el aire parece contener la respiración antes de que el mundo se fracture.Don Ricardo Montes permaneció sentado en el sillón de cuero de su estudio, con las manos entrelazadas sobre el regazo y la mirada fija en el informe genealógico que descansaba sobre la mesa de caoba. Tres generaciones de su familia reducidas a líneas y fechas en papel membretado. Y allí, en tinta negra que parecía sangrar sobre el documento, una conexión que nunca debió existir.Augusto Méndez-Montes. Padre de Ricardo Montes (1958) y Rodrigo Méndez (1960).—¿Está seguro? —preguntó finalmente, aunque su voz carecía de la fuerza habitual. Sonaba como la de un hombre mucho mayor, quebrada por el peso de una verdad