El certificado de nacimiento descansaba en la mesa del hospital como acusación silenciosa, con sus bordes amarillentos y sus sellos oficiales burlándose de Nick con promesa de verdades que no podía verificar sin destruir lo que quedaba de su comprensión de quién era. Sus dedos trazaban las letras una y otra vez—Giuseppe Moretti—como si la repetición pudiera de alguna manera transformarlas en el nombre que esperaba ver: Alessandro Santana.—¿Cómo es posible? —La pregunta salió como susurro, con su voz apenas audible sobre el zumbido de las máquinas de monitoreo que todavía rastreaban sus signos vitales

Las fotografías antiguas estaban esparcidas en la mesa del comedor del penthouse como cartas de tarot que revelaban futuros que Alberto había vivido sin saber, con cada imagen capturando momento de matrimonio que había terminado en divorcio y supuesta muerte pero que aparentemente había producido vida que nunca había conocido. Sus dedos temblaban ligeramente mientras sostenía foto de Elena en dos mil nueve, con su sonrisa forzada en evento corporativo que hablaba de mujer que ya estaba planeando su escape.—Dos mil nueve. Nuestro último año juntos. —Su voz era apenas audible sobre el zumbido de la ciudad que filtraba a través de las ventanas—. Justo antes de que pidiera el divorcio. Antes de que finalmente reuniera el coraje para dejarm

Alberto Santana Jr. había creído, en algún punto de su vida arruinada y reconstruida, que conocía todos los sabores posibles de la humillación. Había probado la amargura del alcoholismo mientras su hermano Ricardo lo observaba con desprecio desde su trono corporativo. Había masticado la vergüenza de cada puñetazo que le había dado a Elena, cada moretón que había dejado en la piel de la mujer que había jurado proteger. Había tragado la bilis de cuatro años en reuniones de Alcohólicos Anónimos, confesando sus pecados ante extraños que lo miraban con una mezcla de lástima y desconfianza.Pero nada, absolutamente nada en su catálogo personal de degradación, se comparaba con est

El grito de Michaela todavía resonaba en las paredes del hospital cuando la enfermera jefa, una mujer de sesenta años llamada Patricia Rodríguez con tres décadas de experiencia en crisis médicas, irrumpió en la sala de espera con las manos levantadas en un gesto universal de calma.—¡Señora Santana! —gritó la enfermera por encima del caos, con su voz entrenada para cortar a través del pánico como un bisturí—. ¡Espere! ¡Por favor, escúcheme!Pero Michaela ya no estaba escuchando. Había dejado caer al bebé equivocado en los brazos de Marcus Webb con tanta brusquedad que el niño comenzó