As três horas de viagem passaram mais rápido do que eu esperava, graças às histórias animadas de Matteo sobre a Toscana, os vinhedos da Cantina Bellavista e as peculiaridades da família que comandava a vinícola. O café quente que ele trouxe ajudava a manter minha energia, mas, à medida que nos aproximávamos do destino, a ansiedade voltava a se instalar. Matteo apontou para uma placa rústica de madeira à beira da estrada, com as palavras Cantina Bellavista entalhadas em letras elegantes. — Estamos chegando, signorina — disse ele, com um entusiasmo que era quase contagiante. — Bem-vinda ao coração da Toscana. O sedã virou em uma estrada de cascalho ladeada por fileiras de videiras, suas folhas tingidas de tons de amarelo e laranja. Ao longe, vi a mansão da família Bellavista, uma construção imponente de pedra com janelas altas e telhas terracota, aninhada entre as colinas. Era majestosa, mas não intimidadora, com um charme que parecia acolher quem chegava. Mais adiante, uma estrutur

Do outro lado da praça, saindo de um café com uma xícara na mão, estava ele. Marcos. O tempo pareceu desacelerar, como se o mundo inteiro tivesse parado para aquele momento. Ele estava mais magro, o cabelo um pouco mais curto, mas era inconfundível: o mesmo jeito de andar, a postura relaxada, o olhar que eu conhecia tão bem. Meu coração disparou de raiva e uma saudade que eu nem sabia que ainda carregava. Ele não me viu, mas cada passo dele na praça parecia ecoar dentro de mim, como se o destino tivesse decidido jogar todas as peças do tabuleiro ao mesmo tempo. O que ele estava fazendo aqui? Em Montepulciano, tão perto da Cantina Bellavista? A menção de Carlo, a palavra irmão e a história de Sofia sobre o pai com outra família — tudo se conectava de uma forma que eu não conseguia ainda compreender, mas que fazia meu estômago revirar. E então, como se o universo estivesse zombando de mim, os olhos dele encontraram os meus. O reconhecimento foi imediato. Seu rosto mudou, a xícara q

Quando terminou, o silêncio caiu sobre nós como uma onda. Nossos peitos subiam e desciam rápido, o suor misturando-se na pele. Eu me afastei, o rosto quente, os olhos marejados, a realidade voltando como um tapa na cara. Marcos me olhou, o rosto ainda tomado pela intensidade do momento. — Letícia... — Isso não muda nada — murmurei, enquanto puxava a blusa do chão e me cobria, tentando recuperar algum controle. — Já não bastava ter transado com o namorado da minha irmã, agora transo com o marido dela. Marcos hesitou. — Eu... — SAI! — gritei, as lágrimas finalmente escapando, quentes e descontroladas. Ele se levantou, pegando suas roupas em silêncio e vestindo-as. Quando a porta se fechou atrás dele, eu desabei no sofá, o gosto dele ainda nos meus lábios, o calor de seu toque ainda na minha pele. As lágrimas vieram com força, um choro silencioso que sacudia meu corpo. Como eu podia ter me deixado levar assim? Como podia ter cedido a ele, sabendo de tudo que ele fez, sabendo que el

A enorme mesa de jantar da família Bellavista, estava repleta de petiscos e vinhos. A família decidira fazer a prova das comidas juntos. Estavam ali, Sofia, Beatrice e Anna Bellavista, as filhas e herdeiras da Cantina, cada uma com um copo de vinho na mão, provando os petiscos com atenção enquanto discutiam os sabores. Algumas crianças corriam de lá para cá, rindo e roubando pedaços de bruschetta ou bolinhos, enchendo o ambiente com uma energia caótica, mas alegre. Eu estava de pé, próxima à mesa, com meu caderno de anotações na mão, registrando cada comentário que as irmãs faziam sobre os pratos. A campanha para a Cantina Bellavista dependia de capturar a essência da família e de sua herança, e esses momentos — a comida, o vinho, as conversas — eram ouro puro para a narrativa que eu queria construir. Mas, por dentro, meu coração ainda estava em pedaços. A imagem de Rayane, grávida, na rua chuvosa de Florença, não saía da minha cabeça. Cada vez que eu tentava me concentrar, tudo volt

[Letícia] O dia dezesseis de novembro começou com um ar diferente. Trinta e dois anos, pensei, enquanto abria os olhos para o teto de madeira do chalé. Não era só mais um dia. Era meu dia Mas, em vez de bolo, velas e parabéns, eu tinha uma pilha de presskits para revisar, um cronograma de campanha que não dormia e um coração que ainda sangrava por causa de Marcos. Levantei-me da cama com um suspiro pesado. O espelho do banheiro me devolveu uma mulher de olheiras fundas, cabelo bagunçado e expressão de quem não dormia direito há semanas. Parabéns, Letícia, pensei, com ironia. Você conseguiu. Trinta e dois anos, sozinha, numa vinícola italiana, trabalhando para a família do homem que destruiu seu coração. Tomei um banho rápido, vesti uma calça jeans, uma blusa branca e um suéter bege — prático, profissional, blindado. Nada de salto, nada de maquiagem. Hoje eu precisava de armadura, não de beleza. Peguei o caderno de anotações, o laptop e saí do chalé em direção à mansão. O caminho