✧✧✧ Más tarde. ✧✧✧ La lluvia caía con fuerza esa tarde que se había vuelto bastante oscuro por el cielo gris. El camino empedrado entre los altos y frondosos árboles se llenaba de charcos transparentes, que salpicaban ante los pasos apresurados de ese hombre. Finalmente él se detuvo. El frío viento de Londres mecía su gabardina negra. Sus manos enguantadas, se hicieron en puños temblorosos. Frente a él, yacía la enorme y bellamente construida, tumba de Raphael Ainsworth. Liam, su asistente, permanecía atrás del señor Donovan Ainsworth. Sosteniendo el paraguas que le cubría. El silencio entre esos hombres era absoluto. La mirada verde de Donovan, observaba la tumba… Un sentimiento profundo de culpabilidad lo invadió. ¿Por qué no lo vio antes? ¿Por qué se dejó cegar tan fácilmente? ¿Hubiese podido hacer algo para impedirlo? ¡No le importaba si su hermano fue un infiel! ¡NO MERECÍA MORIR…! ¡NO… NO MERECÍA SER ASESINADO! Así pensaba él. Sus manos en puños se apretar

Allan Taylor no era su padre. Ahora, Rosalind finalmente lo sabía… y muy dentro de ella, se podría decir que lo supo siempre. La indiferencia que ese hombre le mostró, su rechazo a ella y todo lo relacionado al arte que tanto amaba, un desprecio sin igual que sufrió por mucho tiempo. En sus ojos, siempre estuvo marcado el odio hacia ella. Pero entonces… ¿Por qué su padre biológico la abandonó? Ahora… No podía evitarlo. La curiosidad la inundaba. ¡TENÍA QUE SABER QUIÉN ERA! ¿Dónde estaba su verdadero papá? ¿Qué hacía? ¿A qué se dedicaba? ¿Estaba con vida siquiera? ¿Porqué decidió ser solo el amante de su madre y luego marcharse de su vida? ¿No hubo amor? ¿Fue algo de una sola noche? ¡Por qué carajos no se la llevó con él, lejos de Allan! "No… Si el hubiera hecho eso… Anthony no existiría…" Pensó Rosalind, arrepintiéndose de ese último pensamiento. Mientras su mirada azul como el océano, se posaba en su marido que ya se había ido rumbo al cuarto de baño.

Donovan apoyó su frente contra el hombro de ella. Entonces la tomó con una lentitud exquisita, penetrándola suavemente, casi de forma torturante, hundiéndose en la húmeda intimidad de su mujer, como si quisiera saborear cada segundo, cada movimiento, cada estremecimiento. Sus embestidas comenzaron suaves, provocando un sonido lascivo que se mezclaba con los gemidos húmedos y profundos de Rosalind, creando una sinfonía erótica que llenaba el espacio. —Oh, sí… justo así… —gemía ella, sintiendo cómo su piel se electrificaba con cada roce íntimo—. No pares… aaah~ no pares… Su cuerpo respondía al suyo, húmedo, deseoso, clamando por más con cada movimiento. La intensidad fue aumentando, y cuando sus piernas comenzaron a temblar, pidiendo un ritmo más fuerte, Donovan no se negó. Sujetó sus caderas con fuerza, embistiéndola con un vaivén intenso, potente, que hacía vibrar hasta la última fibra de su ser. —¡Ah! ¡Aaah!~ —exclamó Rosalind, aferrándose con fuerza a la pared, aunque era in

Jacqueline estaba de pie junto a un sillón tapizado en terciopelo gris perla, una pieza demasiado elegante para aquel cuarto que ahora funcionaba como una especie de prisión dorada. Sobre la mesa de café, un libro abierto descansaba boca arriba, pero era evidente que ella no había leído ni una sola página; los bordes seguían tan rígidos como al abrirlo por primera vez. Su postura era impecable, como si incluso en el encierro se negara a ceder un centímetro de dignidad. Llevaba el cabello sujeto en un moño alto, perfectamente pulido, sin un solo mechón fuera de lugar. Su ropa —un conjunto sobrio en tonos negros y azul noche— caía sobre su figura con la elegancia fría de quien toda su vida había sido entrenada para aparentar control absoluto. Pero sus ojos… sus ojos eran dos fragmentos de hielo endurecido, incapaces de reflejar algo más que juicio. Cuando Donovan cruzó el umbral, ella lo miró de arriba abajo con una lentitud medida, un análisis minucioso lleno de desaprobación.

Jacqueline caminó por el pasillo con la vista nublada de rabia. La traición. La humillación. El riesgo mortal a la reputación de los Ainsworth. Y lo peor: La posibilidad de que Donovan —su Donovan, su hijo perfecto— fuera herido por esa revelación. Entró en la habitación principal, cerró la puerta y exhaló largamente. Se sentó en el borde de la cama, temblando, tratando de calmar su pecho alterado. Ahí tomó una decisión. Esperaría. Callaría. Recopilaría pruebas. Controlaría cada pieza del escándalo. Lo manejaría ella misma. Por Sebastián, por Donovan y por el futuro de la familia. Y luego… una sonrisa lenta, helada, se dibujó en su rostro. "Gracias, destino…" Pensó con humor oscuro. "Al fin me das un motivo legítimo para deshacerme de Raphael Ainsworth." ………….. ✧✧✧ Unos meses más tarde. ✧✧✧ La nieve caía suavemente sobre Londres, cubriendo las calles y los tejados con un manto blanco. Dentro del club privado —uno que ningún miembro de la familia