La galería de arte de los Leroy era un mundo aparte dentro de la mansión. Un salón extenso, con varios anexos que se abrían hacia diferentes secciones. Esculturas, vitrinas, objetos antiguos. El mayordomo los guió hacia la parte más amplia, donde las paredes estaban cubiertas por pinturas. Ahí, de pie, con las manos a la espalda, esperaba Louis. Cuando los vio entrar, se acercó con pasos lentos. —Señora Ainsworth —dijo, con voz cortés—. ¿Se siente mejor? De haber sabido que estaba enferma, hubiéramos tenido más cuidado con el menú. Como buen anfitrión, me habría gustado tomar precauciones especiales. Rosalind sostuvo su mirada, avergonzada. —Lamento el inconveniente, señor Leroy… —respondió ella—. No quise causar un escándalo en medio de la cena. Louis hizo un pequeño gesto con la mano. —No se preocupe —dijo el patriarca de los Leroy—. Aun así, un simple aviso previo hubiera sido suficiente para ofrecerle otras opciones. La frase fue cortés… pero la indirecta estaba ahí. R

—He oído que la señora Ainsworth planea inaugurar una fundación dedicada al arte —comentó el francés—. Un proyecto ambicioso, con galerías, apoyo a artistas emergentes, exposiciones itinerantes… Rosalind abrió un poco los ojos, sorprendida. "¿Él habla de la gran inauguración del Golden Rose?" Pensó la mujer. —Aún está en planeación —dijo ella—. Pero sí… es algo que quiero hacer más adelante, cuando todo esté más estable… con la boda, el bebé… y la empresa. Louis sonrió de nuevo. —Estoy muy interesado en ese proyecto —respondió—. El arte siempre ha sido una de las formas más "limpias" de relación entre familias poderosas. Sin contratos matrimoniales, sin papeles… solo con cuadros, esculturas y nombres. Sus dedos hicieron un gesto suave, casi poético. —Me gustaría que la familia Leroy participe de alguna manera, a través de usted, señora Ainsworth. Que parte de mis colecciones formen parte de sus futuras exposiciones, que trabajemos juntos en algunos eventos. Después de todo,

Donovan no se hizo de rogar. Todo lo contrario: la forma en la que sostuvo a su esposa reveló una urgencia contenida, una fuerza medida, como si su propio cuerpo hubiera estado esperando ese instante desde que la vio entrar en la habitación. La alzó un poco más, hundiendo los dedos en la suave tela de su vestido plateado, y sus labios encontraron los de Rosalind con un hambre que no necesitaba explicación. El beso fue inmediato… profundo… arrebatador. Los labios de Donovan se movieron sobre los de ella con una voracidad que mezclaba deseo y cariño, una mezcla tan explosiva que Rosalind dejó escapar un sonido suave, quebrado, provocador. —Umm… —su voz se escapó entre el beso, ligera, temblorosa. La mano de él ascendió por la espalda de su esposa con caricias lentas, deliberadas, cálidas… caricias que parecían estudiar cada línea, cada curva, cada reacción de su cuerpo. Rosalind cerró los ojos, entregándose por completo. Cada roce era un recordatorio de cuánto la deseaba, de cuánto

✧✧✧ Esa mañana en la villa de Saint-Cloud. ✧✧✧ El sol entraba por los amplios ventanales de la villa en Saint-Cloud. El cielo estaba despejado, de un azul suave. El aire era fresco, pero la luz del día bañaba todo con un brillo tranquilo. Los jardines se veían verdes, vivos y las fuentes brillaban con la luz reflejada. En la terraza principal, frente al jardín, habían dispuesto una mesa para el desayuno. Café, té, jugos, croissants, panecillos, frutas frescas. Anthony estaba sentado frente a Donovan, con una taza de chocolate caliente entre las manos. El niño daba pequeños sorbos mientras miraba un papel con letras. —A ver otra vez —dijo Donovan con paciencia, señalando la hoja—. Bonjour, comment tu t’appelles ? (Buenos días, ¿cómo te llamas?). Anthony carraspeó un poquito. —Bon… bonjour… comment tú… t’appel… —se detuvo, arrugando la nariz. Donovan soltó una risa suave. —Comment tu t’appelles —repitió despacio, marcando las sílabas—. Imagínalo como una melodía. Anthony l

La casa estaba en silencio cuando Donovan salió de la sala donde había interrogado al jardinero. Tap~ Tap~ Sus pasos resonaban contra el suelo con un ritmo controlado. Jacqueline Ainsworth, su madre, había cruzado un límite del que no había retorno. Donovan no temblaba, no respiraba rápido y no estaba fuera de sí. Estaba frío. Frío de una forma peligrosa. Frío de una forma que solo aparecía cuando ese hombre, ese CEO que movía imperios con una llamada, dejaba a un lado cualquier rastro de hijo… para convertirse exclusivamente en el líder de la familia Ainsworth. Abrió la puerta de su estudio. Clack~ Cerró detrás de sí. La habitación estaba iluminado por la luz diurna que se filtraba por los grandes ventanales. Sacó su teléfono y marcó uno de sus contactos habituales. —Liam —dijo, apenas el asistente contestó. —Señor Ainsworth, buenos días. ¿Cómo va todo en Saint-Cloud? Donovan inspiró lento. —Necesito que retires inmediatamente a mi madre de todo acceso clasifica