ETHAN PETTERSONDOIS MESES DEPOIS...Os meus dias eram preenchidos de uma paz que eu jamais imaginei ser merecedor.O tempo na Mansão Petterson havia assumido um ritmo diferente, ditado não pelos índices da bolsa de valores ou pelas crises internacionais, mas pelo crescimento exponencial da barriga da minha esposa. Cristina estava agora no oitavo mês. Ela não apenas caminhava, ela desfilava por aí de uma forma que me deixava, simultaneamente, apavorado e maravilhado.Eu estava terminando de dar o nó na gravata em frente ao espelho do closet quando ela apareceu na porta. Ela usava um vestido de maternidade rosa, profissional, mas confortável, e segurava a barriga com aquela naturalidade automática que se tornara sua marca registrada.Dante Matteo não era um inquilino silencioso. Ele era um jogador de futebol, um baterista de heavy metal e, ocasionalmente, um praticante de artes marciais, tudo ao mesmo tempo.— Bom dia, papai — ela disse, encostando-se no batente. O rosto dela estava um

CRISTINA SANTIAGOA figura em minha frente estava diferente, o cabelo, antes brilhante e perfeito, agora estava escuro, oleoso e cortado de qualquer jeito na altura do queixo. As roupas de grife tinham sido substituídas por um moletom cinza surrado e jeans largos. Mas aqueles olhos eram inconfundíveis, mesmo afundados em olheiras profundas de quem não dormia em paz há meses.— Miranda? — sussurrei, o choque sendo tão violento que senti minhas pernas fraquejarem.Ela sorriu, e o movimento repuxou uma cicatriz fina que corria do canto da boca até o queixo.— Surpresa, queridinha — ela sibilou, apertando meu braço com uma força surpreendente para alguém que parecia tão magra.— Você... você morreu — gaguejei, minha mente tentando processar a informação. — Ethan me disse... — Ah, o carro? — ela riu, um som seco e sem humor. — É óbvio que eu fingi, sua idiota. Você acha que eu ficaria parada esperando o seu marido psicopata me apagar do mapa como ele fez com os outros? Eu tive que sumir.

ETHAN PETTERSON A "Sala de Guerra" da Petterson construtora não era uma metáfora. Era uma sala blindada, revestida de chumbo e isolamento acústico, no subsolo do edifício, projetada para gerenciar crises globais, quedas da bolsa e ataques cibernéticos. Mas hoje, ela parecia pequena. Claustrofóbica. E principalmente Inútil. Eu estava de pé diante da parede de monitores de alta definição, minhas mãos apoiadas na mesa de vidro temperado com tanta força que eu temia que ela estilhaçasse a qualquer segundo. O vidro refletia meu rosto: uma expressão de fúria e terror. A gravata já tinha ido para o lixo horas atrás. Os botões do colarinho da minha camisa estavam abertos, e eu sentia o suor frio escorrer pelas minhas costas. Ao meu redor, doze dos melhores analistas de segurança, hackers e ex-agentes de inteligência que o dinheiro podia comprar digitavam freneticamente em seus terminais. O barulho das teclas era irritante, como o som de insetos devorando uma carcaça. — Relatório! — rugi,

CRISTINA SANTIAGOA dor da última contração diminuiu, deixando-me trêmula e suada no chão frio de concreto. Cada segundo de silêncio era um segundo a mais longe de ajuda médica, um segundo a mais de risco para o meu bebê prematuro.— Ethan... — chamei novamente, minha voz fraca, quebrada pelo choro. — Por favor...Foi então que eu ouvi.Primeiro, foi uma vibração no chão, fazendo os cacos de vidro perto da minha mão tremerem. Depois, o som. Um som rítmico, grave e poderoso que crescia rapidamente, engolindo o silêncio daquele lugar esquecido por Deus.O vento começou a uivar pelas frestas das janelas vedadas com papelão. A poeira do teto de amianto começou a cair como neve suja.Helicóptero.Meu coração disparou, uma injeção de adrenalina pura cortando a névoa da dor. Ele tinha vindo. O barulho tornou-se mais alto, parecia estar logo acima do telhado frágil. Tive medo de que a estrutura desabasse sobre mim, mas não me importei. Eu sabia o que aquele som significava. Em menos de dois

CRISTINA SANTIAGO Dante Matteo era pequeno. Muito pequeno. Mas ele era um lutador feroz. Apesar de ter nascido com oito meses, ele não precisou de incubadora, apenas de monitoramento constante e calor. E calor não lhe faltava. Ethan havia transformado o quarto do hospital em uma fortaleza privada. Havia seguranças na porta, no corredor e, eu suspeitava, até no telhado. Mas dentro daquelas quatro paredes, o bilionário implacável havia desaparecido. Em seu lugar, estava um homem que passava horas sentado na poltrona desconfortável, com a camisa social amassada, segurando o filho contra o peito nu para o contato pele a pele, olhando para ele como se Dante fosse a resposta para todos os mistérios do universo. Eu acordava de cochilos curtos e os via. A luz da manhã entrava pela janela, iluminando o perfil de Ethan enquanto ele sussurrava coisas para o bebê. Promessas. Pedidos de desculpas pelo mundo ser um lugar perigoso. Declarações de amor. No segundo dia, a porta do quarto se ab