— O seu passado está invadindo o nosso espaço. — ela continuou. — E o espaço da mamãe. Eu não vou permitir que isso continue assim. Minha mãe não está bem. Desde que elas chegaram aqui.Johon fechou os olhos por um segundo.— Hoje, quando fui ao seu escritório resolver o problema do projeto dos aeroportos — Camila acrescentou — eu encontrei sua filha lá. Pronta para entrar na sua sala.Ele empalideceu.— Como assim? — disse, atordoado. — Quem permitiu isso? Ela não é minha filha!— Pai… — Camila falou com cuidado. — Ela era a nova estagiária de compras.A ficha caiu.Johon se deixou cair na cadeira atrás da mesa, passando as mãos pelo rosto.— Então… — murmurou — foi isso que Verônica tentou me dizer…mas ela desconfia de alguém tentando se infiltrar para sabotar algum projeto meu.Camila cruzou os braços.— Ela tentou se aproximar? — ele perguntou, tenso. — Com que propósito?— Infernizar. — respondeu Camila, sem hesitar. — Ela quer tudo que é meu. Você. Alexander. Mas minha mãe e eu

Ele fechou os olhos.Imaginou Camila ali.Sentada ao seu lado no sofá, primeiro. Próxima demais. O joelho encostando no dele. O corpo dela inclinado, a mão roçando a sua quase sem querer. O olhar que subia devagar, encontrando o dele, carregado de algo que não precisava ser dito.Imaginou o toque.Não como posse, mas como permissão.Os dedos dele subindo pelo braço dela, sentindo o arrepio sob a pele. O modo como ela respiraria diferente, como os lábios se abririam levemente, não para falar, mas para sentir.Ele imaginou a boca dela próxima à sua, o calor compartilhado, a pausa carregada de escolha. O beijo que começaria lento, profundo, sem pressa — não um impulso, mas uma decisão.O mundo externo desaparecia na mente dele.Não havia escritório. Nem televisão. Nem bolsa de valores.O cheiro. O calor. A promessa.Alexander se inclinou levemente para frente, os cotovelos apoiados nos joelhos, como se o corpo quisesse seguir a mente. A sensação era quase física, quase real demais.—

Às onze e vinte e cinco, o elevador privativo da Sigma se abriu no andar de Alexander. Dois homens da seguradora entraram primeiro, atentos. Atrás deles, gerente da joalheria carregavam maletas discretas, mas de valor incalculável.Crystofe observava tudo com um sorriso satisfeito.— Pontuais. Alexander gosta disso.Alexander aguardava de pé, braços cruzados, expressão indecifrável.As maletas foram dispostas sobre a mesa grande da sala de reuniões adjacente. Uma a uma, foram abertas. Veludo escuro. Linhas perfeitas. Brilho contido. História transformada em metal.O silêncio que se instalou não era reverência vazia. Era reconhecimento.Alexander aproximou-se.Não tocou de imediato.Observou.Cada aliança parecia carregar uma promessa diferente — algumas discretas, outras marcantes. Algumas antigas, com histórias que não constavam em catálogo algum.— Não é sobre valor. — disse ele, mais para si mesmo do que para os outros. — É sobre permanência.Crystofe o observou com atenção, perceb

Ela não acelerou. Nunca demonstraria medo diante de Zion.O escritório do governante ficava no coração do palácio, protegido por três camadas de vigilância — nenhuma delas visível. Quando a última porta se abriu, o ar mudou.Ali dentro, o silêncio não era ausência de som. Era contenção.O escritório de Zion era uma extensão direta de sua forma de governar.As paredes eram de pedra bruta, sem polimento, marcadas por veios naturais que lembravam garras cravadas. Grandes estantes embutidas guardavam livros antigos, livros encadernados em couro grosso, mapas do mundo lycan antes das divisões políticas atuais. Não havia quadros. Nenhuma memória pessoal exposta. Apenas história e poder.A mesa era um bloco único de vidro negro, larga, pesada, impossível de mover sem força coletiva. Atrás dela, uma cadeira simples, sem adornos — mas posicionada sobre um pequeno desnível no chão, quase imperceptível. Quem se sentava ali nunca ficava exatamente no mesmo nível de quem entrava.Zion estava d

Ela virou-se para um dos armários embutidos na parede e abriu uma porta oculta. Lá dentro, mapas, registros, listas de nomes. Rotas que não existiam oficialmente. Cidades que não deveriam se falar.— Se os Três Pilares estão fechando as portas… — disse, passando o dedo por uma rota alternativa — nós batemos onde eles não estão olhando.Hakim observava em silêncio, atento.— Mas desta vez — continuou ela — nada de cargas grandes. Nada de rotas previsíveis. Usaremos fragmentação. Movimento constante. Pessoas que não importam… até importarem.Ela fechou o armário.— E quero saber quem está antecipando nossos passos. — disse. — Alguém está falando demais. Ou alguém está ouvindo melhor do que deveria.Hakim assentiu lentamente.— E quanto a Zion?Nastasia voltou o olhar para ele, sério, calculista.— Zion acredita que ainda está no controle. — respondeu. — E enquanto ele acreditar nisso, eu ganho tempo.Ela caminhou até a janela e observou a pista de dança começar a encher. Corpos, risos,