Londres recebeu-nos como uma rainha viúva, vestida de cinza, fria e imponente. A chuva fina batia contra as janelas da limusine que nos levava do aeroporto privado de Luton para o centro da cidade, transformando as luzes da rua em borrões de ouro líquido. Pedro estava sentado ao meu lado, a segurar a minha mão com aquela firmeza habitual, mas o seu olhar estava fixo na paisagem lá fora. Ele estava em "modo de guerra". O maxilar travado, os ombros tensos sob o sobretudo de lã preta. — Odeio esta cidade — murmurou ele. — Cheira a dinheiro velho e hipocrisia. — Cheira a oportunidade — corrigi, apertando a mão dele. — E a chá Earl Grey. Tente relaxar. Nós não somos invasores, Pedro. Somos convidados de honra. Ele virou-se para mim, e o brilho nos seus olhos era perigoso. — Nós somos invasores, Isabella. Vamos entrar no território de Vane, comer a comida dele, beber o vinho dele e, no final da noite, vamos sair com o mercado dele no bolso. Se isso não é uma invasão, não sei o que é. Sor

Sentamo-nos à mesa principal, e a disposição dos lugares foi um ato de guerra calculado. Vane sentou-se na cabeceira, como o rei daquele castelo de vidro, e colocou-me à sua direita. Pedro ficou à minha direita, o que significava que eu estava presa entre os dois homens mais perigosos da sala. O primeiro prato chegou: algo minúsculo e pretensioso no centro de um prato de porcelana enorme. Vieiras com espuma de alguma coisa que eu não prestei atenção. Minha atenção estava dividida entre o predador à cabeceira e a mão possessiva do meu noivo, que pousou na minha coxa assim que nos sentamos. — A instabilidade dos mercados emergentes é preocupante, não acha? — Vane comentou, cortando a vieira com uma precisão cirúrgica. Ele olhou apenas para mim, ignorando deliberadamente o Pedro. — Deve ser exaustivo, Isabella, tentar construir arquitetura de software sólida em cima de areia movediça econômica. É por isso que a Europa oferece... estabilidade. Ele levantou a taça de vinho em um b

A caminhada de volta para a mesa foi um desfile de vitória. Eu não sentia minhas pernas tocarem o chão; eu flutuava numa nuvem de endorfina e do cheiro de Pedro, que agora estava impregnado em cada poro da minha pele. Minha calcinha, úmida e fria contra a coxa, era um lembrete constante e obsceno do que acabara de acontecer no mármore do banheiro. Pedro caminhava ao meu lado, a mão na base das minhas costas — não para me amparar, mas para me exibir. Ele tinha aquele meio sorriso irritante e devastador de quem acabou de ganhar na loteria e roubar o banco no mesmo dia. Quando nos aproximamos, Alexander Vane levantou-se. O cavalheirismo britânico automático. Mas os olhos azuis pálidos dele varreram meu rosto, e vi a máscara dele falhar. Ele notou. É claro que notou. O batom levemente borrado que tentei limpar, o rubor nas bochechas que maquiagem nenhuma imita e o brilho febril no meu olhar. — Isabella — disse Vane, a voz um pouco mais tensa. — Estávamos ficando... preocupados. Pedr

Desliguei o celular. O ecrã ficou preto, cortando a única ligação que Pedro tinha comigo. Ele não ouviria a reunião. Ele não monitoraria a minha respiração. Por hoje, eu precisava de foco total, e a energia possessiva dele no meu ouvido seria uma distração que eu não podia bancar. Respirei fundo, ajeitei o blazer e entrei na sala de reuniões de Alexander Vane. O ambiente era desenhado para intimidar, uma mesa longa de vidro negro, cadeiras de couro que pareciam tronos e uma vista de Londres que custava mais do que o PIB de um país pequeno. Vane estava lá, claro, cercado por três advogados e dois engenheiros que pareciam ter medo de respirar alto. — Isabella. — Ele levantou-se, dispensando a formalidade do aperto de mão e indicando a cadeira ao seu lado, na cabeceira. — Pontual. E desacompanhada. O Sr. Montenegro decidiu... fazer compras? — O Pedro tem a agenda dele, Alexander. E eu tenho a minha — respondi, sentando-me e cruzando as pernas devagar. — Ele foi visitar um velho amigo

Poderia ter sido uma manhã tranquila. Poderíamos ter ficado na cama até ao meio dia, pedido serviço de quarto e voado para casa como vencedores silenciosos. Mas eu não queria silêncio. Eu queria barulho. Quando o convite chegou — um cartão preto fosco com letras douradas em relevo, entregue com uma garrafa de champanhe Krug que custava mais do que um carro popular — eu soube exatamente o que faria. "Para a vencedora. Se tiver coragem de celebrar em território inimigo. — A.V." Era um convite para o The Sanctum, o clube privado mais exclusivo de Londres, de propriedade, claro, da Vane Global. Pedro saiu do banho com uma toalha enrolada na cintura, gotas de água escorrendo pelo peito que eu tinha marcado com as unhas horas antes. Ele pegou o cartão da minha mão, leu e franziu a testa. — Nem pensar — ele disse, jogando o cartão na mesa como se fosse lixo. — Nós não vamos. — Por que não? — perguntei, bebericando meu café, sentada na poltrona de veludo, vestindo apenas a camisa dele.