Londres recebeu-nos como uma rainha viúva, vestida de cinza, fria e imponente. A chuva fina batia contra as janelas da limusine que nos levava do aeroporto privado de Luton para o centro da cidade, transformando as luzes da rua em borrões de ouro líquido.

Pedro estava sentado ao meu lado, a segurar a minha mão com aquela firmeza habitual, mas o seu olhar estava fixo na paisagem lá fora. Ele estava em "modo de guerra". O maxilar travado, os ombros tensos sob o sobretudo de lã preta. — Odeio est