Narrado por MarcelloConfirmaram antes do amanhecer. Ouvi a voz curta no rádio, firme como uma navalha: “Alvo capturado. Três vivas, no galpão.” Fechei os olhos e deixei a linha do tempo abrir — nenhum alarde, nenhum improviso, exatamente como pedi.Os homens trouxeram as imagens; pedaços curtos, nítidos, sem cair no insulto do espetáculo. Anya com a mão sobre a boca, olhos arregalados, Polina tremendo, Darya calada. Vivas. Assustadas. Perfeitas para o preço que eu iria colocar sobre a mesa. Pedi que as tratassem com silêncio e respeito — não por bondade, mas por eficácia. Um corpo quebrado não é moeda; uma vida apreendida compra mais do que vingança: compra poder.Chamei Yakov. Ele entrou com o rosto duro, e por um momento seus olhos percorreram as telas como quem procura um movimento que confirme a própria fúria. Não sorri. Não havia motivo para isso ainda.— Estão seguras? — perguntei.Yakov: — Sim. No galpão da antiga serraria. Dois homens na porta. Nenhum ferimento grave.Marcell

Narrado por DmitriO telefone tocou no meio da noite e eu atendi antes de raciocinar. O sotaque do outro lado deu o tom: velho mundo, vinho e perigo.Marcello: — Dmitri Volkov. Estou falando do meu escritório. Escute com atenção: você tem vinte e quatro horas.Dmitri: — O que quer, Marcello?Marcello: — Você sabe o que eu tenho. Sua esposa e as amigas dela estão comigo agora. Escute bem: eu quero a Catarina. Em troca, devolvo as suas mulheres vivas. Você tem vinte e quatro horas para me dizer sim. Se não, eu vou começar a descascar o seu mundo.O rosto queimou. A voz dele era fria, quase cortesã, mas a mensagem veio clara como uma lâmina. Não foi um pedido — foi um ultimato.Dmitri: — Você sequestrou uma grávida e duas mulheres inocentes e acha que pode barganhar? Você é nojento, Marcello.Marcello: — Chamemos de negociação educada. Você entrega Catarina e tudo termina bem. Você recusa, e eu começo a executar. Não gosto de ser lento. Vinte e quatro horas. Sem polícia, sem espetáculo.

Narrado por Dmitri VolkovQuando Mikhail voltou para a sede, eu já estava na sala de guerra com metade da mesa tomada por mapas, plantas velhas de galpões e impressões de satélite.Ele entrou sem bater.Mikhail: O que você está fazendo?Dmitri: Tentando achar o desgraçado.Apontei para a marcação em vermelho no mapa da cidade, a área onde haviam levado Anya, Darya e Polina. O círculo parecia queimar o papel.Dmitri: Eles pegaram elas aqui. Saída lateral da escola, ponto cego de câmera, rua com movimento baixo. Profissional demais pra ser improviso.Mikhail se aproximou, o rosto ainda marcado pelo susto e pelo peso da conversa com Catarina.Mikhail: O Marcelo não conhece Moscou assim. Ele não sabe onde estão os buracos. Isso aqui tem dedo do Yakov.Dmitri: Exato. Então a gente pensa como o Yakov pensa. Se você fosse ele, com um italiano psicopata no teu ouvido, três reféns importantes na mão e pouco tempo… onde você enfiava elas?Passei o dedo pelo mapa, dividindo a cidade em zonas com

Narrado por Anya VolkovA primeira coisa que me atingiu quando acordei não foi a dor na cabeça.Foi o cheiro.Ferro velho. Poeira. Óleo queimado. O tipo de cheiro que gruda na roupa, na alma, e diz sem palavras que você não vai sair inteira dali.Tentei me mexer, mas meus pulsos estavam presos. Cordas grossas, amarradas a uma pilha de caixas enferrujadas. Ao meu lado, Darya e Polina estavam na mesma situação, ainda desacordadas, respirando rápido demais.Meu coração batia tão forte que parecia que ia rasgar minha costela.Anya: — Meninas… meninas, acordem…Minha voz saiu baixa, trêmula.O galpão era enorme. As janelas estavam tapadas com madeira velha. Só uma lâmpada no teto tremeluzia, fazendo sombras dançarem pelas paredes como monstros esperando a vez.Polina foi a primeira a abrir os olhos.Polina: — A… Anya? Onde a gente tá?Anya: — Não faz movimento brusco. As cordas são apertadas demais.Ela olhou em volta, assustada, tentando entender.Polina: — Caralho… isso é…Darya acordou

Narrado por YakovO galpão estava escuro, abafado, e aquela umidade nojenta da Rússia parecia entrar pelos ossos. Anya, Polina e Darya estavam presas no fundo, amarradas, mas vivas — por enquanto. As três não tiravam os olhos de mim, como se eu fosse o demônio responsável por tudo aquilo.E, no fundo, eu era.Mas o demônio principal estava ao meu lado.Marcello caminhava de um lado para o outro, os sapatos caros batendo no concreto como se estivesse no próprio palácio. Ele segurava uma pasta com informações, mapas, horários… uma versão torpe de estratégia.Ele realmente achava que ia sair vitorioso daqui.Eu: — Vinte e quatro horas… é tempo demais.Dmitri não é idiota. Ele vai achar elas. Ele vai vir atrás da gente.Ele me olha, irritado, mas com aquele sorriso arrogante que sempre irritou até os mortos.Marcello: — Ele não vai ter tempo.Quando a pressão bater, ele vai ceder. Sempre cede quando a italiana dele tá envolvida.Bufei alto.Esse homem não conhece Dmitri Volkov como acha q