La tarde cae sobre la sierra de Madrid como un manto de oro líquido.Después de estrenar la alfombra —y de paso, estrenar nuestra nueva vida—, Max me ha llevado a recorrer cada rincón de la casa.Hemos visto la cocina, diseñada para que podamos cocinar juntos mientras vigilamos a Isidora. Hemos visto el jardín, donde ya imagina un columpio colgado de la encina más vieja. Hemos visto el estudio, que tiene dos escritorios: uno para él y otro para mí, uno al lado del otro.—Para que escribas tus novelas —me dijo, besándome la sien—. Para que no tengas que esconderte en una habitación de invitados nunca más.Cada habitación es una promesa. Cada ventana es una declaración de intenciones. Max no solo compró una casa; diseñó un futuro.Ahora, estamos de vuelta en el dormitorio principal.El sol está bajando, tiñendo el cielo de naranjas, violetas y rosas furiosos. Como las paredes son de cristal, el atardecer no está "afuera". Está adentro. Nos envuelve. Somos parte del cielo.Isidora se ha

CAMILAEl sonido de mis tacones resonando contra el suelo de cemento pulido de la sala de juntas es mi nuevo sonido favorito.Ya no es el sonido apresurado de una asistente que corre a traer informes y documentos. Es el paso firme de quien toma decisiones.—El proyecto de la Torre Azca necesita más luz natural en el atrio —digo, señalando los planos proyectados en la pantalla gigante. Mi voz no tiembla. No pido permiso. Expongo—. Si mantenemos el diseño original, parecerá una cueva. Propongo abrir la fachada sur con vidrio inteligente.La mesa, llena de ingenieros y arquitectos senior (todos hombres, todos mayores que yo), se queda en silencio. Miran los planos. Luego, miran a la cabecera de la mesa.Miran a Max.Max Undurraga está recostado en su silla, con los brazos cruzados y esa expresión de póker que aterroriza a sus empleados, pero yo ya no le tengo miedo, conozco al hombre detrás del traje.—¿El costo? —pregunta Max, escueto.—Un 15% más en materiales. Pero reduciremos el gast

MAXDicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. En mi caso, no es un tropiezo. Es una elección deliberada, consciente y absolutamente feliz.Me voy a casar con la misma mujer. Otra vez. Y estoy disfrutando cada maldito segundo de la locura que eso implica.Estoy apoyado en el marco de la puerta de nuestro salón de cristal, observando la escena con una taza de café en la mano.Lorena está en el centro de la habitación.Hace dos meses, en la mansión, se veía pequeña, gris, apagada por el postparto y la inseguridad. Hoy... hoy es el sol alrededor del cual orbitamos todos.Ha recuperado su peso, pero más importante aún, ha recuperado su fuego. Lleva unos vaqueros ajustados y una camisa blanca anudada a la cintura. Se mueve con esa gracia felina que siempre me volvió loco, riéndose a carcajadas mientras sostiene muestras de tela.—¡Mamá, Beatriz, por favor! —exclama, levantando las manos—. ¡Dijimos algo íntimo! ¡Íntimo significa cincuenta personas, no

La primera vez que me casé con Max, llevaba un vestido de princesa que pesaba doce kilos. Tenía una cola de tres metros, encaje antiguo que picaba y un velo que me cubría la cara como si fuera un objeto que se va a revelar.Estaba aterrorizada de tropezar. Estaba aterrorizada de no ser la "Señora Undurraga" perfecta.Hoy, mientras me miro en el espejo de cuerpo entero de mi nuevo dormitorio, solo veo a Lorena.El vestido no es blanco. Es de un color champán suave, casi dorado, como la luz que inunda esta casa al atardecer. Es seda líquida. Cae sobre mi cuerpo recuperado con una sencillez moderna y devastadora. Tiene la espalda descubierta y un escote profundo pero elegante.No hay encajes. No hay pedrería. No necesito adornos. Mi adorno es la sonrisa que no me cabe en la cara.— Estás... — Clara se tapa la boca con las manos, conteniendo las lágrimas —. Estás espectacular, Lore. Pareces una estatua griega, pero viva.— Me siento viva — respondo, alisando la seda sobre mis caderas —. M

El tiempo no vuela; el tiempo construye.A menudo pensamos en el tiempo como un ladrón que nos arrebata la juventud o la lozanía de los recuerdos, pero en estos últimos dos años, he aprendido que el tiempo es, en realidad, un maestro artesano. Es el mortero que rellena las grietas y la lija que suaviza las asperezas de las cicatrices más profundas.Han pasado seis meses desde que Max y yo decidimos que el cristal, la transparencia y la luz serían los únicos materiales permitidos en nuestra nueva existencia. Nuestra "Casa de Cristal" no es solo un hito arquitectónico que atrae miradas curiosas desde el valle; es un organismo vivo.Hoy, el aire aquí huele a café recién hecho, a la frescura de la lavanda que plantamos en la entrada y, sobre todo, al sonido rítmico de unas manos pequeñas golpeando con entusiasmo el suelo de madera. Isidora ya no es la bebé frágil que cabía en el hueco de mi brazo. Ahora es un torbellino de rizos castaños que gatea con una velocidad alarmante, reclamando c