Capítulo 222 — O Último CadernoO sol escorria devagar pelas paredes de pedra do palácio quando Yasmeen entrou no diwan com um cesto de palha no braço e o caderno de couro na outra mão. Isabela já a esperava sentada no centro, postura ereta, véu de linho repousando nos ombros, o fio de lã azul preso ao pulso.— Hoje fechamos o círculo — disse Yasmeen, pousando o cesto. — Você já aprendeu as formas. Agora, precisa juntar forma e propósito.Do cesto, ela tirou três coisas: um selo de madeira com o brasão de Al-Qadar, um punhado de pequenos envelopes de papel pardo e uma fita vermelha estreita.— Selos para compromissos; envelopes para promessas escritas; fita para deixar claro o que não se corta. O Majlis não teme a emoção, teme o improviso. Dê a eles prazos, nomes e caminhos. E guarde uma metáfora que todos entendam. Hoje, a sua é simples: água e pão.Isabela sorriu de leve.— Água e pão. Entendido.Entraram três auxiliares do palácio com um jogo de chá, tâmaras e um rolo de mapas. Yas

Capítulo 224 — O Juramento do DesertoAs portas do salão leste abriram-se com um ranger cerimonial, grave e solene, como se as próprias paredes do palácio reconhecessem o peso daquela noite. Era madrugada, mas em Al-Qadar os ritos mais sagrados não pertenciam ao dia: aconteciam sob o testemunho da meia-noite e da alvorada.O Majlis, o conselho de anciãos, aguardava em semicírculo. Homens de pedra e vento, túnicas brancas com bordados de ouro, cada qual empunhando o bastão entalhado que representava gerações de poder — o símbolo de que o deserto jamais esquece seus guardiões. As tochas projetavam sombras alongadas, como se o passado inteiro estivesse de pé atrás deles. Ao fundo, tambores leves replicavam um coração ampliado. A cada batida, Isabela sentia sua própria vida sendo medida.Ela caminhava pelo corredor com o véu negro caindo até os pés, bordado com fios prateados que prendiam as estrelas das tochas no tecido. Atrás, Lasmih a acompanhou em silêncio até o limite permitido. Depo

Capítulo 226 — O CasamentoA alvorada ainda dobrava a borda do céu quando as damas do palácio vieram, em silêncio, até os aposentos de Isabela. Sobre a mesa baixa, tigelas de prata com óleo de rosas, água de flor de laranjeira e açúcar cristalizado aguardavam o primeiro gesto do dia. Lasmih entrou primeiro, leve como quem não queria acordar os deuses.— Pronta, Shamsî?Isabela mostrou as palmas. A hena, agora escura como vinho antigo, desenhava jardins inteiros: folhas, luas, olhos-amuletos e — escondidas num canto que ela jurava ter decorado — duas letras costuradas em arabescos. As damas começaram a raspar, com colherinhas de osso, a camada seca. Cada raspadinha revelava um traço mais vivo, como mapa secreto de um destino que, enfim, aceitara ser lido.— O deserto pegou em você — disse Lasmih, orgulhosa.— E eu peguei nele — Isabela sorriu, os olhos brilhando.Vestiram-na com um farāshah branco-marfim, leve, com bordados em fio de ouro pálido que contornavam a cintura e os ombros; u

Capítulo 228 — Primeira manhã em RashalahO primeiro adhān subiu do porto como maré de cobre e vento. A cidade ainda tinha cheiro de sal e ferrugem, mas, do terraço alto do Palácio do Porto, o que Isabela sentiu foi outra coisa: casa. O sol começava a rasgar o horizonte, espalhando lâminas de luz entre guindastes, telhados baixos e a linha longínqua das dunas. Ao lado, Zayn segurava uma caneca de café forte; o vapor subia como augúrio simples — dia novo, vida nova.— Dormiu? — perguntou ele, sem tirar os olhos da água.— Dormi — respondeu, com um sorriso que não precisava fingir. — E acordei com a sensação de que passei anos chegando até aqui.— Chegou — disse Zayn. — E não está mais de visita. Rashalah é nossa casa.Ficaram um instante respirando juntos a aragem salgada que vinha do cais. Lá embaixo, caminhões de água já formavam fila disciplinada; a Guarda Vermelha organizava as primeiras distribuições do dia. Guindastes, há meses imóveis, voltavam a erguer os braços. Sobre o pátio

Capítulo 230 — O dia em que o vento aprendeu seus nomesO sol de Rashalah subiu suave, como quem não queria acordar a cidade antes da hora. O porto cheirava a sal limpo, gelo recente e pão assando nas casas que voltaram a ter forno. Na varanda mais alta do Palácio do Porto, Isabela amarrou os cabelos num lenço claro e passou os olhos pela praça. Crianças corriam com cadernos novos; homens consertavam redes; mulheres montavam as barracas do mercado. Ali embaixo, a vida tinha, finalmente, o som de vida.— Pronta? — perguntou Zayn, encostando o ombro no dela. Túnica simples, mangas dobradas, a pulseira de corda do pescador ainda no pulso.— Para a parte fácil, sim — disse Isabela, sorrindo. — A difícil… é manter assim todos os dias.— A difícil a gente faz junto — respondeu ele. — Como ontem. Como amanhã.Hanin apareceu na porta com sua prancheta e sua calma de ferro.— Agenda da manhã, Sheikha: inauguração da escola, leitura pública da “Carta da Areia” e… — ela baixou a voz, cúmplice —