Helena narrando... O cheiro de café fresco me guiou até a sala de refeições. Eu já tinha visto aquele espaço no dia anterior, mas entrar nele pela manhã foi diferente. O sol filtrava pelas enormes janelas, refletindo nos detalhes da decoração. E, no centro da mesa, havia um verdadeiro banquete. Frutas cortadas em arranjos tão perfeitos que pareciam saídos de uma revista, pães de todos os tipos — integrais, crocantes, doces, recheados —, frios organizados em leques coloridos, queijos de formatos diferentes, geleias em potinhos de cristal, sucos de cores vivas. Era tanta fartura que por um momento fiquei sem saber por onde começar. Na minha casa, o café da manhã sempre foi correria: um pão dormido esquentado na frigideira, café preto forte e, quando muito, um pedaço de fruta. Ali, parecia que cada detalhe tinha sido preparado para uma realeza. Senti minhas bochechas corarem de vergonha. Eu não sabia se deveria me sentar na ponta da mesa, no centro, ou em qualquer lugar. Acabei e

Helena narrando... O carro parou diante do hospital particular, e por um instante fiquei apenas olhando pela janela, era diferente de qualquer hospital público que eu conhecia, onde o cheiro de desinfetante barato e a superlotação sufocavam qualquer esperança. Aqui, tudo é silencioso demais, organizado demais, quase como se a dor fosse escondida atrás de cortinas de luxo. Theodor abriu a porta para mim, e eu saí do carro. Segui pelos corredores impecáveis do hospital, guiada por uma recepcionista que, ao ouvir " meu sobrenome " , me tratou como se eu fosse alguém importante. Eu ainda não me acostumei com isso. Cada vez que diziam “senhora Vasconcellos”, um arrepio percorre meu corpo. É como se estivessem falando de outra pessoa, não de mim. Subimos de elevador até o andar onde minha mãe estava internada. Antes de seguirmos para o quarto, uma enfermeira me deu uma roupa apropriada para entrar na UTI, então eu me vesti rapidamente, por cima do vestido que eu estava mesmo e segui.

Helena narrando... Segui na frente dele até o elevador, respirando fundo, tentando manter a postura ereta apesar do nó que crescia no meu estômago. Não importava o quanto eu repetisse pra mim mesma que era só um teatro, que é apenas seis meses… a sensação era de estar atravessando uma linha sem volta, sabe. Lorenzo está incrivelmente lindo, mas a sua arrogância que acaba ofuscando a sua beleza, enfim, ele não me olhou, mexia no celular e evitava me encarar, eu permaneci quieta, na minha, sentindo meu peito apertado. A forma que ele disse, está " adequada", poxa me fez muchar na hora, eu tô me sentindo tão linda, cumpri com o combinado e mesmo assim, pra ele, eu estou somente adequada, infelizmente não posso questionar a sua forma de pensar, somente aceitar. Eu sei que tudo isso é apenas uma encenação, e eu já me perguntei diversas vezes, por que ele me escolheu, entre tantas mulheres, e todas às vezes a sua resposta ecoa na minha mente, como se ele quisesse deixar claro que eu

Lorenzo narrando... Exatamente o contrário do que eu esperava. Era isso que martelava na minha mente, enquanto observava a forma como meu pai reagia a Helena. Eu havia passado o caminho inteiro até a mansão imaginando a cena: Heitor Vasconcellos estreitando os olhos, examinando cada detalhe, puto por eu ter trazido uma faxineira pro nosso meio. Eu tinha certeza de que a primeira pergunta dele seria sobre sobrenomes, tradição. Certeza de que ele a desmontaria em segundos, e acabaria com essa ideia louca de casamento. Mas não. O homem que eu chamo de pai — esse mesmo que nunca elogiou ninguém, nem mesmo a mim, nem mesmo quando atingi metas que pareciam impossíveis — agora se mostrava... receptivo. Não só isso, se mostrou satisfeito. Surpreso positivamente. Eu precisei respirar fundo para conter o impulso de estreitar os olhos e perguntar se aquilo era algum tipo de jogo sujo. Porque tudo nele parecia autêntico. O olhar avaliador, sim, esse eu conheço bem. Mas havia no fundo uma so

Helena narrando... O jantar terminou, e pela primeira vez desde que coloquei os pés naquela mansão, eu consegui respirar sem sentir que estava prestes a sufocar. Claro, meu coração ainda batia rápido, ainda havia um peso em cada gesto, mas eu sabia, no fundo, que tinha conseguido. Lorenzo esperava que eu tropeçasse, que minhas mãos tremessem, que minha voz vacilasse diante do pai dele. Mas não. Eu me mantive firme, respondi o necessário, não inventei nada, não exagerei. Fui eu mesma, apenas com mais cuidado. E, para minha surpresa, o próprio Sr. Heitor me tratou com um respeito que eu jamais imaginaria. Ele não foi frio como Lorenzo me pintava, tampouco hostil. Ao contrário: havia um olhar atento nele, uma curiosidade genuína a cada palavra que eu dizia. Isso me desconcertava, porque eu esperava julgamento. Esperava sentir os olhos dele me despindo, me avaliando como se eu fosse apenas mais uma estranha tentando subir degraus que não me pertenciam. Mas não. Heitor Vasconcellos f