Nicolle Narrando...Perder o chão não foi exatamente o que eu senti quando descobri o " casamento " do Lorenzo. Perder o chão é pouco. Foi mais como perceber, de uma hora pra outra, que o tabuleiro inteiro tinha sido virado… e que, pela primeira vez, eu não era a jogadora principal.Eu sempre soube jogar. Sempre soube onde pisar, quem agradar, quando sorrir, quando sumir. Sempre soube que homens como Lorenzo Vasconcellos não se apaixonam — eles adquirem. Pessoas, empresas, vontades. E eu sempre me encaixei perfeitamente nisso: algo desejável, sofisticado, bonito de exibir, fácil de guardar na prateleira quando surgia algo mais urgente.Mas casamento?Casamento não fazia parte do acordo silencioso que eu mesma criei na minha cabeça. Lorenzo nunca teve compromisso com ninguém. Nunca precisou. Ele era o tipo de homem que acreditava que o mundo inteiro orbitava ao redor dele — e, honestamente, quase sempre orbitava mesmo. Então quando aquela palavra entrou nos meus ouvidos, não entrou li

Helena Narrando…. Eu não sei exatamente em que momento minhas pernas começaram a falhar. Talvez tenha sido quando a porta do elevador se fechou atrás de mim. Ou quando o som da voz daquela mulher ainda ecoava na minha cabeça, nítido demais para algo que eu não deveria ter ouvido. Ou talvez antes, muito antes, no instante em que meu coração percebeu aquilo que minha mente ainda se recusava a aceitar: eu estava sozinha dentro de um prédio que, até minutos atrás, eu acreditava ser também meu lar. Saí da V-Tech como quem foge de um incêndio invisível. Por fora, nada queimava. As pessoas seguiam seus caminhos, os carros cruzavam a avenida, o céu permanecia absurdamente azul. Por dentro, tudo era ruína. Entrei na cobertura sem sentir o próprio corpo. Subi direto para o quarto e fechei a porta atrás de mim. Tranquei. Encostei as costas na porta. E ali, finalmente, eu desmoronei. O choro veio profundo, doloroso, silencioso no início, depois descontrolado. Um choro que não pedia cons

Lorenzo narrando… QUINZE DIAS. Quinze dias depois… e ainda dói como se fosse o primeiro. É isso que o calendário insiste em marcar, mas o tempo aqui dentro parou naquela manhã. Quinze dias desde que Helena atravessou a porta da minha vida com a mesma discrição com que entrou — e com uma força devastadora que eu nunca vi igual. Quinze dias e eu não voltei a ser inteiro, e nunca mais voltei na cobertura, não consigo, aquele lugar é da Helena, tudo me lembra ela. Naquela noite… naquela maldita noite, quinze dias atrás… eu cheguei na cobertura horas depois de tudo ter explodido. Horas depois de saber, por terceiros, por vozes frias e objetivas demais, que Helena tinha assinado o divórcio e eu a vi indo embora. Não sozinha. Com um amigo da faculdade, depois que eu vi ela entrando no táxi, eu procurei saber quem era aquele homem, e quando vi as imagens de segurança, reconheci ser o mesmo que foi no enterro da mãe dela, o mesmo que estava na sua festa de formatura, porrä, eu não ta

Helena Narrando…30 dias depoisEu achava que o tempo tivesse parado no dia em que deixei a V-Tech. Naquele instante em que entrei no táxi com o Guilherme, com a respiração curta e o coração tentando sobreviver ao próprio peso. Mas o tempo… ele nunca para. Ele só segue. Só arrasta a gente junto, queira ou não.Trinta dias.Trinta noites procurando ar em meio ao silêncio.Trinta manhãs lutando para levantar da cama não por mim, mas por alguém que ainda nem nasceu.A vida aqui em Nova Iorque tem sido uma reconstrução constante. Cada passo é um lembrete de que nada voltou ao lugar — e talvez nunca volte. Mas, surpreendentemente, eu ainda estou de pé.Naquele dia, quando o Guilherme me mandou mensagem, a ideia que eu tive foi: Pedir pra ele, se eu poderia ir embora com ele, eu precisava sair da Califórnia, e ele foi a minha ponte pra isso.Lembro com nitidez da sensação dentro do carro, no caminho do aeroporto, naquele dia. O cheiro de couro, o vidro meio embaçado, as minhas mãos tremendo

Helena Narrando… Horas depois... O relógio marca duas horas da tarde quando fecho a porta do apartamento atrás de mim. Por um segundo, permaneço ali, com a mão ainda apoiada na maçaneta, respirando fundo. Não é culpa, não é medo — é consciência. Antony está bem. Dormiu depois do almoço, sem febre, sem choro, exausto como só uma criança pequena consegue ficar depois de uma noite difícil. Diana está com ele. Competente, cuidadosa, atenta a cada detalhe. Mesmo assim, sair nunca é automático. Ser mãe mudou a forma como eu atravesso portas. Desço pelo elevador observando meu próprio reflexo no espelho metálico. O rosto está sério, concentrado. O blazer cinza bem cortado, a calça de alfaiataria escura, os sapatos de salto médio — nada ali é excessivo. Minha imagem hoje não precisa provar nada. Ela sustenta. Quando piso na rua, Nova Iorque me recebe com seu ritmo habitual: carros passando apressados, buzinas impacientes, pessoas falando alto, executivos com cafés nas mãos e o o