CAPÍTULO 90Onde a verdade encontra o passado.No caminho, o trânsito era só de recolhe-lixo e entregadores. Caio conduziu com as duas mãos no volante, os nós dos dedos brancos. A carta no banco do passageiro, a chave no bolso, queimando a coxa. Cada semáforo parecia lhe perguntar se ele tinha mesmo o direito de tentar outra vez.Ele tinha. Ou, pelo menos, tinha o dever.Caio não entrou. Ficou na calçada, respirando, ouvindo o próprio coração. O plano era simples como uma aposta final: Jarbas traria Alinna, usando o argumento burocrático que ela não ignora. Ela atravessaria a rua. Veria a porta. E, se Deus fosse generoso, o corpo dela lembraria antes da cabeça: o cheiro, a luz, o som distante do rádio velho de uma vizinha.Ele não ia discursar. Não ia cercá-la. Não ia encostar um dedo. Só abriria a porta. Mostraria o lugar. Entregaria a chave. Diria três frases:— Isso é um pedido de perdão.— Eu não sou o Eduard.— Se você quiser, a gente recomeça daqui.O carro encostou na esquina.

CAPÍTULO 92 Quando a rainha muda o jogo na última jogadaA sala de reuniões estava cheia de sorrisos contidos, olhares cúmplices e o cheiro de vitória antecipada.Os acionistas conversavam baixo, trocando pastas e documentos, enquanto o relógio de parede marcava o compasso da espera.A porta se abriu.Caio entrou.De terno e gravata.Gravata perfeitamente ajustada, cabelo alinhado, barba aparada — uma imagem rara, quase incômoda para quem o conhecia. O silêncio se instalou como respeito e estranhamento ao mesmo tempo.Ele caminhou até a cabeceira da mesa com passos seguros, sem hesitar.— Vamos encurtar isso — disse, a voz grave e direta. — O que vocês decidiram?Um dos acionistas, um homem de cabelo grisalho e sorriso treinado, inclinou-se para frente.— Aceitamos, Caio. A casa de Genebra fica para ela.Ele apenas assentiu.— Então, assinem primeiro.Os papéis passaram de mão em mão. Canetas deslizaram no papel. Quando o documento chegou até ele, o acionista o entregou com ar de tri

CAPÍTULO 94A voz que ele sabe que ela não pode esquecerCaio se aproxima devagar, sem pressa, o olhar fixo nela como se estivesse medindo cada reação. O silêncio entre eles era espesso, como se até o ar estivesse esperando para ouvir.— Sei dos gostos do meu irmão, Alinna… — a voz baixa, quase um rosnado — eu o conhecia mais do que ele mesmo. E não quero que me compare a ele.Ele gira o corpo dela até que fique de costas para ele, encostada na janela fria. O vidro toca as costas dela e a pele arrepia. As mãos dele sobem devagar pelos braços dela, firmes, quentes, marcando território.— Meu lado macho vai sempre se lembrar que ele tocou você. Que ele entrou em você. — O timbre grave carregava mais que ciúme, carregava posse. — E sei que será impossível você não lembrar… assim como se lembrava de nós quando estava com ele.Ela prende a respiração. O nome dele, as lembranças, a sobreposição de imagens… tudo se mistura. Ele percebe e se inclina, a boca próxima à orelha dela, o hálito que

CAPÍTULO 96 Quando o corpo lembra o que a boca tentou negarO quarto ainda vibra no silêncio que vem depois. O ar está espesso, morno, perfumado da pele deles.Caio não tira a venda de Alinna. Ele segura o nó com dois dedos, como quem sabe que a pressa estraga rituais.— Respira comigo — ele pede, a boca tão perto do ouvido dela que é mais sopro que voz.Ela obedece. O peito sobe e desce, procurando a cadência dele. A mão de Caio desliza da nuca até a curva dos ombros, devagar, como quem apazigua um animal assustado. Ele sente a pulsação correndo por baixo da pele, veloz — e algo dentro dele relaxa. É sua. Agora, neste segundo, é sua.— Água — ele diz.Ele a ajuda a sentar. A borda do copo toca os lábios dela, e ele inclina o suficiente para molhar a boca sem afogar. Os dedos dele seguram o queixo — possessivos, mas cuidadosos.— Devagar.— Uhum…Ele encosta a testa na dela, a venda entre os dois como um tecido de memória.— Fica.Uma palavra. Tão curta quanto uma lâmina.Ela estrem

CAPÍTULO 97 Quando o medo é a arma mais cruelEle não contém o gemido que sai, grave, contido, perigoso. O controle dele, por um fio. Ele decide que este fio será cortado por ela — não pelo passado, não por um nome estranho no meio do quarto, não por ninguém. Por ela.— Eu vou perguntar outra coisa — ele avisa, voz embargada de tesão e guerra. — e você vai responder com o corpo. Só com o corpo.— Ta…— Você me quer ou quer que eu tire de você?Ele desvia a mão para a garganta novamente — contato leve, territorial — e empurra mais fundo. O corpo dela responde com um espasmo inteiro, um sim que não tem como ser negado. O quadril busca, o músculo aperta, o gemido nasce sem autorização.— Entendi — ele murmura, vencido. — Os dois.Agora ele abandona a última muralha. O ritmo cresce, preciso e impiedoso; não há agressividade, há inevitabilidade. A cama range sem pudor. O ar parece mais denso, como se o quarto todo encostasse neles.— Comigo — ele ordena, como antes. — Olha pra mim por d