Las luces blancas del búnker subterráneo apenas parpadeaban, como si incluso la electricidad supiera que algo crucial estaba por suceder. La sala de estrategia era amplia, con una mesa ovalada de acero pulido en el centro, pantallas holográficas flotando sobre los extremos, y una atmósfera tan densa que se podía cortar con un cuchillo. Isadora se sentó al centro de la mesa. Vestida con ropa táctica negra, su postura era erguida, su mirada afilada. A su derecha, Gabriel repasaba documentos digitales en su tableta. A su izquierda, Elías analizaba mapas de inteligencia. Nala, Sahira, y otros seis miembros de confianza del Círculo I ocupaban los asientos restantes. Todos sabían que esa no era una reunión ordinaria. Armand ingresó con gesto de frialdad en su rostro, y cerró la puerta tras de sí. El sonido metálico del seguro activándose fue el único preludio. —Todos los presentes en esta sala han pasado protocolos de verificación —dijo Gabriel con voz firme—. Estamos en zona segura. Pod

La mañana siguiente al evento, el sol aún no había alcanzado su punto más alto cuando los titulares comenzaron a estallar en los portales de noticias.—La dama enmascarada irrumpe en gala benéfica y sacude a la élite empresarial.¿Quién es la mujer que habló con voz de guerra?«Caridad, misterio y advertencias veladas»Isadora estaba en la sala de reuniones privada del búnker, sentada frente a una pantalla gigante que reproducía el resumen matutino de los medios. A su alrededor, Nala, Sahira, Elías y Gabriel observaban en silencio, tomando nota de cada detalle.Un presentador de televisión gesticulaba con entusiasmo mientras una imagen congelada mostraba la figura de Isadora en el podio, con el vestido negro y la máscara que cubría media cara.—Anoche, en el centro cultural de la ciudad, una misteriosa invitada se robó el protagonismo. Su discurso, breve, pero contundente, ha generado un torbellino de comentarios y teorías… —decía el hombre—. Lo más intrigante: su identidad sigue sien

La lluvia había cesado en la ciudad, pero el aire aún conservaba el olor metálico de las tormentas recientes. En un rincón oscuro de un bar exclusivo, Damián Echeverri y Amara Leclerc esperaban a un hombre que jamás se presentaba sin una razón de peso. Era uno de sus contactos más antiguos, un enlace con los rincones más podridos de la prisión donde Isadora había pasado sus últimos días como «condenada». El hombre llegó sin hacer ruido, con un impermeable empapado y un portafolio bajo el brazo. Se sentó frente a ellos sin saludar, y tras pedir un whisky doble, habló: —No deberían volver a mencionarla en público. No es seguro —dijo con voz grave. Damián entrecerró los ojos. —No estamos aquí para escuchar advertencias. Queremos confirmaciones. Tú estuviste ahí… tú viste lo que pasó. El hombre bebió un sorbo, dejando que el silencio le diera más peso a sus palabras. —Yo vi lo que quisiste que viera. Vi humo, vi fuego… y vi a las internas decir que todo estaba terminado. Pero los cu

La ciudad se preparaba para una de sus noches más exclusivas: la gala benéfica anual del Club de Empresarios Internacionales. Entre los asistentes confirmados figuraban ministros, magnates, herederos y miembros de familias con siglos de linaje. El evento era una vitrina de poder… y también de secretos. En un salón privado, Damián Echeverri se acomodaba el nudo de la corbata frente a un espejo. La noche anterior había recibido un sobre sin remitente. Dentro, una sola hoja: una fotografía antigua de Isadora Morel, tomada en una de las cenas oficiales en las que había acompañado a él y a sus padres. Al reverso, escritas a mano, cinco palabras: “El pasado nunca olvida, D.” Damián apretó el papel hasta arrugarlo. —Esto es una advertencia… —susurró. Detrás de él, Amara Leclerc entró sin tocar. Vestía un vestido de terciopelo negro y una sonrisa afilada. —¿Advertencia de quién? —preguntó, al ver el sobre en la mesa. Damián lo empujó hacia ella. —De alguien que sabe demasiado. Amara l

La mañana comenzó con un estallido mediático que ninguno de los implicados vio venir. Las pantallas de los noticieros, los titulares en línea y las cadenas de radio repetían una y otra vez el mismo escándalo: “Filtración de documentos revela presunta corrupción en contratos internacionales vinculados a empresas de Damián Echeverri y Amara Leclerc”. Las imágenes mostraban extractos de correos electrónicos, registros bancarios y contratos con cláusulas sospechosas. Todo parecía sólido y, lo más perturbador para ellos, era que se trataba de información imposible de obtener sin acceso directo a sus círculos más privados. En la oficina, Damián estaba de pie frente a una ventana, con el teléfono pegado al oído. Su abogado hablaba sin pausa, intentando explicarle cómo debían manejar la crisis, pero su atención estaba en otra parte. —¿De dónde salió todo esto? —interrumpió. —No lo sabemos —respondió el abogado—. Pero si no lo detenemos ahora, la fiscalía podría iniciar una investigación f