TODOS os capítulos e episódios de Quando Eu Te Esquecer a Schana Fockink - Página 7 - BueNovela

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Todos os capítulos do Quando Eu Te Esquecer: Capítulo 61 - Capítulo 70

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A luz entrava preguiçosa pela janela da cozinha.Clara estava descalça, a camiseta folgada caindo num dos ombros, e o café coando em silêncio.Na mesa, ao lado do caderno de bilhetes, um envelope com o nome dela em fonte elegante:Editora Orion“Prezada Clara Rivera,após a repercussão da exposição INTERVALO, gostaríamos de conversar sobre a possibilidade de transformá-la em um livro.Não apenas um catálogo, mas uma obra sensível, visual e textual, como só você saberia compor.”Ela leu mais uma vez.Ainda não sabia o que responder — mas no fundo, sabia sim.Ela queria.Não por vaidade.Mas porque existiam coisas que os quadros não conseguiam mais segurar sozinhos.Noah entrou na cozinha ainda vestindo a camiseta escura de dormir, cabelos desalinhados e olhar amassado.— Bom dia, editora best-seller.— Ainda nem aceitei.— Aceita.Porque o mundo precisa ler o que você sente.Ela se aproximou e colou um bilhete no peito dele, com a fita que usava para marcar molduras.“Você é o prefácio

A manhã começou com chuva fina e jazz instrumental baixinho no fundo do ateliê.Clara sentou-se diante do computador com uma caneca de chá e o caderno de bilhetes aberto ao lado.As primeiras páginas do livro estavam começando a tomar forma.Mas ela ainda hesitava.Escrever sobre o que viveu era como tocar cicatrizes com as pontas dos dedos — você sabe que já não dói, mas sente mesmo assim.No título provisório, digitou:INTERVALO – o que ficou quando tudo parouE abaixo, começou a escrever:“Este não é um livro sobre perda.É sobre o que ficou depois.É sobre pausas que viraram ponte.E sobre amor que continuou mesmo quando ninguém lembrava o começo.”Ela parou.Leu em voz alta.Depois pegou um bilhete solto e colou com fita na borda da tela:“Alguns sentimentos não precisam ser relembrados.Eles apenas continuam.”À tarde, ela recebeu uma ligação de Gus.— Minha escritora favorita já tem prefácio?— Ainda não.Não sei se quero.— Então ouve isso:‘Este livro é uma galeria portátil.

Clara passou a tarde inteira no ateliê, mas sem pintar.Dessa vez, as tintas ficaram quietas, os pincéis descansando em potes de vidro.Sobre a mesa, espalhados em fileiras ordenadas, estavam os bilhetes — mais de oitenta deles — prontos para virar capítulos.Cada bilhete era um sopro.Uma história em si.Mas juntos… eram um mapa.Ela colava post-its nas bordas dos manuscritos:“esse antes do quadro da espiral”,“esse pode abrir o capítulo da queda”,“esse é só pra quando o leitor estiver pronto”.No computador, a tela exibia:INTERVALO – o que sobrou quando tudo paroupor Clara RiveraE logo abaixo, a epígrafe:“Você não precisa lembrar tudo.Precisa só continuar.”Ela escreveu.Parou.Respirou.Depois, pegou um dos bilhetes antigos — um dos primeiros de Noah — e colou na contracapa.“Você ainda é o que me faz voltar sem medo.”Mais tarde, foi até a editora.O escritório era moderno, com prateleiras de livros recém-lançados e plantas em vasos de barro.A editora — uma mulher elegante

A caixa chegou numa manhã fria, com cheiro de café fresco e céu cinza pelas janelas.Estava marcada com a etiqueta da gráfica e os dizeres “Frágil – conteúdo vivo”.Clara sorriu ao ler.— Eles nem imaginam o quanto — murmurou, passando os dedos pela fita adesiva.Ela chamou Noah, que veio da cozinha com uma fatia de pão na boca e os olhos curiosos.— É ele?Ela assentiu.Juntos, abriram a caixa com cuidado.E ali estavam eles:os primeiros exemplares de INTERVALO — capa macia ao toque, papel opaco, lombada firme.A capa era uma fotografia da tela espiralada, suavemente desfocada, como se o leitor já estivesse entrando no espaço entre as camadas.O título vinha em letras baixas, sem gritar.Só convidando.INTERVALOo que ficou quando tudo parouClara pegou um exemplar com as duas mãos.Segurou como se segurasse um corpo recém-nascido.— Ele tem peso.— Porque carrega você — disse Noah, com um carinho quase reverente na voz.Ela folheou até o final.Leu os bilhetes em voz baixa.Tocou o

A sala do evento em Brooklyn era ampla e cheia de luz natural.Cadeiras organizadas em semicírculo, murais com colagens de capas de livros e obras visuais.O nome do encontro:Entre Palavras e Imagens — um ciclo sobre artistas que escrevem o que não se vê.Clara chegou com o livro nas mãos e o coração batendo calmo.Não nervosa — apenas com aquela sensação de que algo íntimo estava prestes a ser partilhado.Noah foi com ela.Não como acompanhante.Mas como parte do que ela era ali.Usava camisa clara, blazer sem gravata, e o olhar de quem já tinha lido cada palavra do livro não uma, mas cem vezes.E ainda assim se emocionava.Ela foi recebida por uma das curadoras do evento, uma mulher negra de trança longa, sorriso acolhedor e voz firme:— Clara Rivera.A mulher que escreveu sobre pausas como quem sabe onde o tempo respira.Clara sorriu, apertou a mão dela com força gentil e respondeu:— Ou talvez só alguém que aprendeu a escutar o próprio silêncio.No painel principal, três mulheres

Clara acordou antes do sol alcançar a janela.O apartamento ainda cheirava a café da noite anterior e tinta seca.Abriu a cortina, sentiu a brisa fria da manhã entrando devagar, e sorriu sozinha.Hoje, eles fugiriam.Não por medo, mas por merecimento.Separou morangos, uvas, queijo fresco, uma fatia de bolo de nozes que ela mesma assou dias antes.Colocou tudo numa cesta de tecido xadrez, junto com uma garrafa de vinho branco na térmica pequena.Pão rústico com crosta dourada, um vidro de geleia de figo comprada em Beacon, e talheres de madeira que Sol deixara por ali numa das últimas visitas.Antes de Noah acordar, colou um bilhete no espelho do banheiro:“Hoje não temos hora.Só vontade.”Ele apareceu minutos depois, com os cabelos desalinhados e a camiseta amassada.— Isso tudo é café da manhã ou uma confissão?— É um convite.— Pra quê?— Pra sumir comigo por algumas horas.— Precisa de passaporte?— Só do seu sorriso.E da sua mochila.Eu deixei o destino lá.Ele foi até a mochil

A galeria estava diferente naquela noite.As paredes, normalmente ocupadas por quadros e esculturas, agora tinham palavras.Frases selecionadas do livro INTERVALO, impressas em papel artesanal e coladas como poesia em varal.Cada trecho parecia respirar.“Você chegou até aqui. Então já sabe: o amor sobreviveu.”“Entre uma página e outra, ele ainda estava aqui.”“Quando tudo parou, o tempo finalmente falou comigo.”Clara entrou de mãos dadas com Noah.Estava com um vestido claro, leve, sem muitos detalhes.Mas o olhar brilhava com a mesma intensidade das lâmpadas penduradas no teto.Gus organizara tudo.Com a ajuda de Leo, Sol e até André — que, embora advogado, sabia empilhar livros como ninguém.Havia pequenas mesas com velas baixas.Cestas com exemplares do livro.E no fundo, uma mesa de comidas simples e elegantes: bruschettas, frutas secas, queijos, pães quentes, vinho branco e hibisco gelado.No canto da galeria, uma tela solitária: a espiral.A original.Clara foi até ela, tocou

Cinco meses depois, o mundo parecia ter desacelerado ao ritmo de Clara.O livro INTERVALO tinha feito seu caminho — pelas livrarias pequenas de bairro, pelas mãos trêmulas de leitores que choravam ao vê-la autografar, pelas vitrines de vidro onde ficava entre romances best-sellers e manuais de psicologia.Mas ele também morava nos cafés silenciosos, nos quartos com abajur de luz amarela, nas mochilas de adolescentes que colavam seus próprios bilhetes nas margens.Clara viajou com o livro.Participou de encontros em escolas de arte, rodas de conversa, espaços culturais.Visitou Beacon, Cold Spring, Hudson, e depois seguiu para pequenas cidades como Portland e Providence — lugares onde leitores se sentavam em cadeiras dobráveis, com os olhos brilhando e o livro nas mãos.Sempre levava na mochila azul o exemplar original e o caderno de capa de tecido, onde colava frases escritas entre trens, manhãs cinzentas e silêncios de hotel. “A saudade nem sempre é ausência.Às vezes, é o eco de um

A manhã acordou cinza.O tipo de cinza que não entristece — só convida ao recolhimento.Clara abriu os olhos devagar, sentindo o peso do cobertor, o calor do corpo de Noah ainda adormecido ao lado, e o som ritmado da chuva fina batendo contra a janela.Ela ficou ali por alguns minutos.Não porque estivesse cansada.Mas porque não havia pressa alguma.— Tá chovendo? — Noah murmurou, ainda de olhos fechados.— Tá.E acho que vai o dia inteiro.— Melhor notícia da semana.Ela riu.— Quer café?— Só se vier com você.Fizeram o café juntos.Ela mexendo o leite na panela como gostava — no fogão, com colher de madeira —, ele preparando a prensa francesa e cortando pedaços de pão fresco, comprado na tarde anterior.A playlist do sábado tocava Norah Jones, depois Damien Rice, depois silêncio.Eles dançaram pequenos gestos na cozinha:um beijo entre xícaras,um encostar de costas,uma mão que passava pela cintura como quem diz “tô aqui”.Na sala, sobre a mesa baixa, estavam os primeiros rascunh

O último dia não veio com fogos.Nem com promessas.Ele chegou com o cheiro de café na cozinha.O sol filtrado pelas cortinas de linho.E Clara escrevendo de pijama no sofá, com os pés frios enfiados sob as pernas e uma caneca quente na mão.Noah ainda dormia.Ela gostava de observar como ele parecia mais leve agora.O rosto mais tranquilo, os ombros menos sobrecarregados.Como se o tempo tivesse passado, sim — mas deixado presente em vez de marcas.Sobre a mesa, o novo caderno aberto:Quando Voltamos.Clara havia escrito os títulos dos capítulos.E abaixo de cada um, deixara espaço.Não para textos longos.Mas para as palavras que sobreviveram às pausas.Pegou a caneta e começou o dia com:Capítulo 1 – O que ficou quando tudo parou.“O silêncio.E você, ainda ali.”Quando Noah acordou, ela já havia passado tinta no papel.Pintava pequenos traços com a ponta do dedo.— Bom dia, Clarinha.— Bom dia, meu ponto de retorno.Ele se aproximou por trás, apoiou o queixo no ombro dela.— Você

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