A noite em volta da rodoviária era um organismo diferente. Se a Lapa era um poço estagnado de desespero, a rodoviária era um rio de ansiedade. Um fluxo constante de chegadas e partidas, de abraços de despedida e olhares de reencontro. Para cada pessoa que chegava em busca de um sonho, outras cinco partiam com ele estilhaçado na bagagem. Era um lugar de transição, um purgatório de concreto onde o destino de muitos era selado com a compra de uma passagem de ônibus.Gabriel chegou a pé, movendo-se pelas bordas da multidão. Ele era uma pedra no rio, imóvel enquanto a correnteza de vidas passava por ele. O cheiro aqui era de diesel queimado e café requentado. As luzes brancas e frias da estação davam a todos uma aparência pálida, fantasmagórica.Ele sabia que o tipo de "atravessador" que o barman mencionou não ficaria dentro da estação, sob o olhar das câmeras e dos policiais. Ele operaria nas sombras, nos pequenos bares e lanchonetes 24 horas que orbitavam a rodoviária como luas decadente

As horas que se arrastaram até o amanhecer foram as mais longas da vida de Gabriel. Trancado na escuridão do pequeno depósito, ele se tornou uma extensão da própria casa, um sensor humano registrando cada estalo, cada murmúrio da estrutura adormecida. O tempo se desintegrou. Não havia minutos ou horas, apenas o ciclo interminável do tique-taque de um relógio no andar de baixo e o zumbido quase imperceptível da eletricidade correndo pelas paredes.Ele não se permitiu sentar. Permaneceu de pé, encostado na parede, os músculos tensos, a mente em alerta máximo. Ele mapeou a casa pelos sons. O ruído do sistema de climatização ligando e desligando em intervalos de vinte e sete minutos. O estalo de um assoalho no corredor, provavelmente se contraindo com a queda da temperatura da madrugada. O som distante e agudo de uma sirene, a quilômetros dali, que o fez levar a mão ao cabo da pistola por puro reflexo.Cada ruído era um inimigo em potencial até que fosse identificado e descartado. Sua para

O sol da tarde se arrastava pelo céu, e cada hora que passava era uma pequena vitória e uma nova tortura para Gabriel. A imobilidade era uma inimiga quase tão perigosa quanto Kael. Escondido no quarto de hóspedes empoeirado, ele se tornou um mestre em conservar energia. Cada movimento era calculado. Cada gole da pequena garrafa de água que trouxera era medido. A fome era uma dor surda em seu estômago, mas ele a ignorava. Já passara dias em condições piores. A verdadeira luta era contra a própria mente.Ele assistiu à vida da casa se desenrolar como um filme mudo. Viu Leônidas sair para o almoço e voltar horas depois, o rosto uma máscara de irritação, falando ao celular com uma urgência que traía algum problema nos negócios. Viu Cida, a empregada, passar pelo corredor duas vezes, cantarolando, alheia ao predador que se escondia a poucos metros.Mas sua atenção estava em Lara.Ela não pintou naquela tarde. Não se deitou no jardim para ler. Estava inquieta. Gabriel a observava de sua jan

As sirenes eram um uivo de lobo na porta. Primeiro uma, depois duas, depois um coro de urgência que rasgava a noite e anunciava o fim do jogo de Gabriel. Do seu posto no quarto de hóspedes, ele observou a rua se transformar em um palco de luzes vermelhas e azuis. O primeiro caminhão dos bombeiros parou com um guincho de freios, e homens em uniformes pesados saltaram, movendo-se com uma eficiência que o impressionou. Em seguida, uma viatura da polícia chegou, e dois oficiais começaram a isolar a área, esticando fitas amarelas que pareciam teias de aranha.A casa de vidro havia se tornado uma caixa de vidro, e ele estava dentro.O pânico era um luxo que ele não podia pagar. Sua mente, treinada para operar sob a mais intensa pressão, descartou o medo e focou na única coisa que importava: a fuga. A porta da frente era suicídio. Os fundos, em breve, estariam sob observação. Ele precisava de uma rota alternativa, uma que ninguém estivesse esperando.Ele pensou na biblioteca. A janela pela q

A rua do ateliê de cerâmica era um oásis de calma na selva de São Paulo. Árvores antigas ladeavam a calçada, e as casas, com suas luzes amareladas e jardins bem cuidados, respiravam uma tranquilidade que Gabriel achou quase obscena. Ele chegou uma hora antes do fim da aula de Marina, movendo-se pelas sombras com uma paciência que beirava a meditação. Ele não era mais o caçador no telhado, mas um predador no nível da rua, e o terreno era muito mais perigoso.Ele escolheu seu ponto de espera: o vão escuro de uma garagem do outro lado da rua, parcialmente escondido por um arbusto de jasmim que perfumava o ar, um contraste bizarro com a tensão que emanava dele. Dali, ele observava a porta do ateliê, um ponto de luz e normalidade em sua noite de caos. Ele ouvia o som abafado de risadas, o tilintar de ferramentas, a música baixa que vazava pelas janelas. Era o som de um mundo que não lhe pertencia.Em sua mente, ele ensaiava a abordagem. Repassava as palavras, os gestos, as possíveis reações