O portão automático da pequena casa de Davi se abriu devagar, rangendo como se sentisse o peso do momento. Aurora carregava apenas uma mala e o coração acelerado, como se fosse a primeira vez ali.A cidade parecia menor depois de Paris. Mas a casa dele… ainda era um universo inteiro.Ela subiu os dois degraus da varanda e parou.A porta estava encostada.Aurora hesitou. Depois bateu, delicadamente.— Tá aberta — ele respondeu de dentro.A voz era a mesma, mas carregava algo novo. Ou talvez fosse ela quem tivesse mudado o suficiente para notar.Ela entrou.O cheiro familiar de café com canela, os quadros tortos na parede, a pilha de livros na poltrona. Nada havia mudado — exceto o fato de que agora aquilo parecia ao mesmo tempo tão próximo e tão distante.Davi estava de costas, mexendo em alguma coisa na cozinha. Quando se virou, a expressão dele foi um retrato vivo da confusão: surpresa, alívio, medo, amor.— Você voltou — ele disse, como se não tivesse certeza se era sonho.— Eu volt

O sucesso chegou antes que eles soubessem como segurá-lo.Três dias depois do lançamento oficial, Invernos Partilhados entrou para o top 10 dos mais vendidos em uma grande plataforma digital. Quase mil cópias impressas foram vendidas só na primeira semana. E, de repente, os dois eram convidados para entrevistas, lives, palestras sobre “amor contemporâneo” — um rótulo que Aurora odiava.— Amor contemporâneo parece descartável — ela comentou uma noite. — Como se fosse algo que vem com manual e data de validade.Davi riu, com o celular na mão.— Amor contemporâneo é só o que a gente viveu, só que filmado. As pessoas se veem na nossa bagunça.Mas nem tudo eram aplausos.Alguns sites começaram a especular demais sobre a intimidade do casal. Comentários surgiram, alguns venenosos. Havia fãs demais de Aurora que achavam que ela merecia alguém “mais maduro”. Outros diziam que Davi carregava o livro sozinho.E, pela primeira vez, as palavras machucavam mais que curavam.As primeiras rusgas apa

O lançamento de Gente Que Fica Pela Metade foi um marco para a Constela Editora.A capa minimalista — só o título em vermelho sobre fundo cinza e uma rachadura em forma de coração no centro — chamou atenção desde a primeira postagem. Não era um livro de amor, mas também não era um livro de dor comum. Era um grito. Um pedido de socorro transformado em literatura.E Lian se tornara, de repente, o novo rosto da juventude quebrada.As redes sociais o abraçaram. Vídeos de trechos do livro circulavam com trilhas melancólicas. Frases suas estampavam camisetas alternativas, legendas de stories, tatuagens impulsivas.Aurora assistia tudo com um sentimento misto.Orgulho, por ter acreditado.Medo, por ter se envolvido demais.Culpa, por não saber até onde ela havia ajudado… e até onde havia cruzado limites.Davi, apesar de mais distante, também reconhecia a força da obra.— O menino escreve como se cada linha fosse sua última chance — comentou. — Dá pra sentir a urgência em cada palavra.— Porq

Aurora acordou com um peso no peito.Não era só o acúmulo dos últimos meses, das escolhas adiadas, dos livros rejeitados, da sensação de estar sempre à beira do abismo. Era algo mais antigo. Uma voz que ela vinha tentando ignorar desde o dia da proposta de venda da Constela.Levantou da cama, calçou os chinelos devagar e foi até o pequeno escritório que dividia com Davi.Sobre a mesa, o manuscrito de Cartas Que Nunca Foram Escritas estava impresso, encadernado com grampos provisórios.Ela passou os dedos pela capa, como se fosse um relicário.Lembrou-se do início. Das noites em claro discutindo nomes para a editora. Das reuniões feitas na varanda, com chá frio e esperanças quentes. Do primeiro contrato assinado tremendo, do primeiro e-mail de um leitor dizendo “esse livro me salvou”.Aquilo não podia ser só sobre dinheiro.Nem sobre liberdade.Era sobre legado.— Não vamos vender — disse em voz baixa, para si mesma.Davi a encontrou na cozinha, preparando café como quem coreografa um

A mala azul estava aberta sobre a cama, vazia, esperando decisões.A viagem para Lisboa era dali a sete dias. O convite da Feira Internacional de Literatura havia sido uma consagração — um símbolo de que Aurora e Davi não apenas reconstruíram suas próprias histórias, mas estavam prontos para levá-las ao mundo.Mas quanto mais perto da data, mais o entusiasmo de Aurora dava lugar à ansiedade.Ela passava longos minutos em silêncio, encarando o nada, escrevendo listas que não completava, apagando rascunhos no bloco de notas do celular. À noite, demorava a dormir. E, quando dormia, tinha pesadelos com auditórios vazios ou perguntas embaraçosas de jornalistas.Davi, por outro lado, parecia pronto. Enérgico. Entusiasmado como um garoto indo conhecer o mundo pela primeira vez. Tinha comprado adaptadores de tomada, separado o passaporte, feito check-in em um hotel com vista para o Tejo.— E se ninguém aparecer? — Aurora perguntou, certa noite, enrolada em um cobertor no sofá.— Impossível —