Capítulo 42Proteger también es saber soltar.En el penthouse, las luces de la sala siguieron encendidas hasta bien entrada la madrugada, pero el único sonido que las acompañaba ya no era el murmullo paralelo de dos voluntades. Era el silencio de una tregua no pactada.Isabela había dejado de buscar a Gabriel con la mirada cada vez que él regresaba. Permanecía en su despacho, entre expedientes y pantallas, con la cara iluminada por gráficos, estadísticas y recortes amarillentos que hablaban del oscuro pasado de Metatrexol-E. Aquel fármaco experimental, diseñado en las clínicas Herrera, se había aplicado sin consentimiento en pacientes terminales; había arrebatado la vida de 43 almas, incluida la madre de Isabela, Lucía Guzmán.Cada noche, ella repasaba las declaraciones del perito independiente, los informes de toxicología y los testimonios que apuntaban a un encubrimiento sistemático. Con cada lectura, con cada cifra, sentía cómo su rabia y su dolor se mezclaban en un cóctel que amen

CAPÍTULO 44Traicionar es fácil cuando se pierde el miedo.La tarde se deslizó sobre la ciudad sin previo aviso. Las luces cálidas comenzaban a encenderse, alimentando un resplandor íntimo que apenas disipaba las sombras. Isabela cruzó el vestíbulo de las empresas Martínez con pasos firmes, llevando en su mano el expediente confidencial que contenía las transferencias bancarias de Adrián a cuentas offshore. Su pulso resonaba en cada latido. Al llegar a la gran puerta de roble del despacho de su padre, respiró profundo y llamó.—Adrián, tenemos que hablar —anunció, firme.La puerta se abrió de inmediato. Él la esperaba detrás del escritorio de caoba, el rostro imperturbable, la corbata ligeramente ladeada. A su alrededor, las pantallas del ordenador proyectaban gráficos de acciones y flujos financieros. Sonrió con frialdad.—Isabela —la saludó—. Qué sorpresa tenerte aquí justo cuando había pensado en contactarte. Pasaa.Ella avanzó hasta plantarse frente a él, desplegó el informe con

Capítulo 46 Todos tenemos un precio. La clave es saber cuál es el tuyo.El penthouse vibró con el pitido de la alarma de seguridad. Isabela, todavía en el café donde había acudido a la trampa de la periodista Selena Molina, sintió el celular vibrar en su bolsillo. Tras salir corriendo, sin entregar nada, tomó un taxi rumbo a casa. Al llegar, atravesó el vestíbulo casi vacío y se plantó frente al gran monitor de la sala de seguridad. Las cámaras mostraban un intento de intrusión en el servidor maestro: un ataque sofisticado que amenazaba con dejarles sin vídeo ni respaldo de grabaciones.De inmediato, llamó a Gabriel:—Tienen que cortar la conexión externa —ordenó—. Aíslen el sistema. Prefiero que los técnicos lleguen esta misma noche.—Enseguida —respondió él, desde su vehículo—. Estoy saliendo de la clínica; llegaré en quince minutos.Isabela cerró la puerta tras ella y se volvió hacia Selena, que la seguía con la mirada expectante.—Esto no se quedará así —gruñó—. Voy a demostrar

Capítulo 48 Nada queda oculto para siempre.La tarde en el penthouse se tornó sombría, como si las nubes grises de la ciudad quisieran colarse por las ventanas para hacer eco del malestar que reinaba en el ambiente. Sobre la gran mesa de madera oscura, un documento impreso descansaba, casi altanero, con su firma al pie. Isabela, de pie frente al ventanal, lo sostenía entre las manos con el ceño fruncido y el alma enredada entre líneas legales que no reconocía. Su respiración era lenta pero tensa, como si su cuerpo supiera lo que su mente aún se negaba a procesar.Gabriel la observaba desde su silla de ruedas. No había pronunciado una palabra desde que dejó el documento sobre la mesa, dándole espacio, tiempo… pero también buscando respuestas en sus reacciones. Aquel silencio no era pasivo: era el filo de un bisturí entre dos personas que se amaban, pero que sabían que lo que estaban por enfrentar podía abrir viejas heridas.—Léelo de nuevo —pidió Gabriel con voz queda, apenas un susu

Capítulo 50Traicionar o proteger, a veces es lo mismo.Isabela empujó el pestillo de la puerta y, al entrar, fue recibida por la misma atmósfera tibia y polvorienta de su infancia. Los rayos del sol colándose por las cortinas viejas, el crujido del parquet bajo sus botas, y ese olor indefinible a viejos libros y madera envejecida. Avanzó despacio, con el corazón palpitando en su pecho: pisaba el mismo suelo donde su madre, Lucía Guzmán, había dejado huellas imborrables antes de morir.Se detuvo en la sala, donde un sofá desvencijado y un par de butacas carcomidas por el tiempo la aguardaban como mudos testigos. Las fotografías familiares, amarillentas por el sol que pasaba inexorable, colgaban en la pared. Isabela rozó con la yema de los dedos el marco en el que aparecían ella y su madre sonriendo frente al mar. Un nudo se le formó en la garganta y desapareció tras un estallido de llanto contenido.—Tú no me enseñaste a callar, mamá —sollozó, la voz rasgada—. Me enseñaste a sobrevi