O after do casamento parecia um festival patrocinado pelo caos — e pelo luxo. As luzes da piscina refletiam em tons de azul elétrico e dourado. O som? Uma mistura de pop chiclete, funk carioca, reggaeton… e gemidos de gente bêbada se agarrando nos cantos.A pista fervia. E no centro? Eles. O casal. Os donos do rolê.Beatriz estava descalça, segurando o salto na mão, com o vestido de noiva já sem a cauda, decote mais aberto do que o protocolo aceitava e o sorriso mais safado do planeta estampado no rosto. O cabelo loiro caía em ondas soltas, alguns fios colados na testa pela dança, suor e… testosterona alheia.Caio? Terno aberto, gravata arrancada no meio da valsa, camisa metade pra fora, metade esquecida. Uma taça de whisky numa mão, a outra… agarrada firme na cintura da esposa. Esposa. E quem diria, né?— “Ferraz, me diz… a gente casou mesmo ou isso é efeito do prosecco?” — Beatriz gritou no ouvido dele, enquanto o DJ puxava um remix indecente de Beyoncé.— “Se for efeito do prosecco

O mar parecia Photoshop da natureza. Azul surreal. Verde impossível. Transparente de um jeito que dava pra ver até os peixinhos fofoqueiros nadando embaixo do barco.O barco?Branco, elegante, todo de madeira de teca, com almofadas bege, velas náuticas abertas e uma bandeja com frutas, champanhe (sem álcool pra ela, claro) e panquecas que ninguém ia comer. Porque fome, naquele momento, era outra.Beatriz estava sentada na parte da proa, vestindo um biquíni branco rendado — aquele modelo que valorizava a bunda, os seios mais fartos da gravidez, a cintura que agora emoldurava perfeitamente a barriga de seis meses.Por cima, uma saída de praia leve, transparente, com detalhes em dourado. O cabelo solto, fazendo ondas mais perfeitas que as do mar. E o rosto? Iluminado. De sol. De tesão. De amor não declarado, mas estampado em cada olhar.— “Tá me olhando por quê?” — ela perguntou, sem desviar os olhos do horizonte.Caio estava atrás dela, sem camisa, short branco, tatuagens expostas, o ca

O som das ondas parecia sincronizar com a respiração deles. A lua refletia na água azul-turquesa como se o universo inteiro tivesse sido contratado só pra iluminar aquela noite.O bangalô? Um escândalo.Piso de vidro que deixava ver os peixes nadando.Cortinas brancas esvoaçantes.Cama king-size cercada por velas, pétalas e um clima que beirava o proibido.E no centro de tudo?Ela.Beatriz.Barriga de seis meses, linda, poderosa, deitada com uma lingerie cor champanhe, rendada, que parecia desenhada sob medida pro corpo dela — que, honestamente, nunca esteve mais sexy.Ele parou na porta do quarto, só de calça de linho, descalço, o cabelo meio preso, tatuagens em destaque e aquele olhar de “hoje não tem roteiro, tem adoração”.— “Você não tem noção do quanto tá gostosa assim.” — ele disse, voz baixa, arrastada, quase uma oração suja.Ela passou a mão pela barriga e mordeu o lábio.— “E você não tem noção do quanto eu preciso do seu corpo… agora.”Caio não respondeu. Não precisava.Ve

📍 Dois anos depois — Mansão Ferraz Mendes, Hollywood HillsO drone da imprensa sobrevoava a casa. E, olha… Hollywood que lute. Porque quando Beatriz Mendes e Caio Ferraz fazem qualquer coisa — desde abrir uma garrafa de vinho até abrir uma empresa — o planeta simplesmente SURTA.Sim. Agora eles não são só o casal mais viral da década.Eles são CEO’s.Proprietários da “F*ck The Rules” — uma mistura de consultoria de imagem, lifestyle, eventos, linha de moda e, claro, uma masterclass gratuita (ou não) sobre como quebrar padrões, debochar do sistema e lucrar enquanto transam apaixonados.Na coletiva?Beatriz apareceu impecável. Macacão preto, costas nuas, salto agulha, cabelo loiro em ondas largas, batom vermelho capaz de causar divórcio em série… e, no colo, o filho de um ano, mastigando uma pulseira da Gucci como se fosse biscoito de polvilho.Caio? Terno aberto, tatuagem gritando na gola, cabelo preso naquele rabo displicente, segurando numa mão a mamadeira… e na outra, um contrato d