5 anos depois...As vitrines exibem meus vestidos - frios, impecáveis - assim como eu.Caminho pelo saguão de vidro da sede da minha marca, o salto marcando o chão com a mesma precisão que o bisturi corta carne.Eles me olham, claro. Sempre me olham.Mas ninguém realmente me vê.Sou uma lenda nesta cidade: Catarine Vasquez, a mulher que ressurgiu do nada e ergueu um império de elegância e silêncio.Sou... um mito.E, como todo mito, nasci de uma mentira.Cruzo o corredor, sentindo os olhos abaixarem à minha passagem. Respeito?Não.Medo.E eu gosto disso.No reflexo da parede de vidro, meu cabelo está impecável. A maquiagem, calculadamente sutil e agressiva. A pele, fria como porcelana.Por fora, tudo está no lugar.Por dentro...Aperto o botão do elevador, sozinha. Sempre sozinha.Enquanto subo, vejo a cidade se afastar sob meus pés - um formigueiro miserável.Eu vim dali.De um lugar escuro, sem amor, sem futuro.De um pai que me quebrou.De uma mãe que me abandonou.Mas isso...iss

O relógio antigo na parede marcava três da manhã quando Catarine abriu a porta do quarto de Holly.A penumbra azulada invadia o espaço através das cortinas semiabertas, deixando riscas pálidas sobre o chão de madeira escura.Ela parou à soleira, silenciosa, ouvindo a respiração irregular do menino, misturada a pequenos gemidos que rasgavam o ar abafado do quarto.O corpo miúdo estava encolhido sob o cobertor grosso, os cabelos dourados grudados à testa úmida.Um calafrio atravessou a espinha de Catarine.— Holly… — sussurrou, cruzando o quarto com passos leves, quase sem tocar o chão.Sentou-se na beira da cama e afastou com delicadeza os fios de cabelo molhados, pousando a palma fria sobre a testa quente do filho.Fazia horas que a febre não cedia.Inspirou fundo, lutando contra o pânico silencioso que ameaçava subir pela garganta.Não podia chamar um médico.Nunca podia.Afastou esse pensamento e puxou o cobertor até o queixo de Holly, como se aquele gesto fosse capaz de protegê-lo

O portão de ferro forjado se abriu lentamente, emitindo um rangido agudo que se perdeu na imensidão do jardim coberto pela névoa. Eithan caminhou sem pressa pela alameda de pedras, enquanto os galhos retorcidos das árvores pareciam observá-lo em silêncio. A mansão surgia à sua frente como uma entidade viva — imponente, fria, de janelas altas e opacas.A porta principal foi aberta por Anastácia, sempre discreta, que o conduziu até o hall principal sem sequer fitá-lo nos olhos. O aroma discreto de jasmim pairava no ar, misturando-se ao perfume adocicado da madeira envelhecida.Catarine aguardava no centro da escadaria, vestida de preto, como sempre, o tecido escorrendo como sombras ao redor de sua silhueta.— Eithan… — saudou, com um sorriso contido. — Que bom que pôde vir.Ele inclinou levemente a cabeça, os olhos percorrendo os detalhes do ambiente: tapeçarias antigas, um lustre de cristal opaco, e o reflexo tênue da luz natural que mal conseguia atravessar as cortinas pesadas.— Obri