A chuva escorria pesada pelas goteiras do velho galpão, pingando em poças negras no chão de concreto rachado. Ela tremia. Não de frio — porque já não sentia mais o corpo —, mas de puro pavor.Segurava o bebê com tanta força contra o peito que parecia que podia esmagá-lo, como se o calor frágil daquela criança fosse a última âncora que a impedia de simplesmente desaparecer.— Por favor… — a voz saiu falha, rasgada, como se nunca tivesse sido usada.O homem à sua frente permaneceu imóvel, o rosto oculto pela sombra do capuz. Apenas o brilho metálico de um anel grosso em seu dedo denunciava alguma humanidade.— Por favor… — ela repetiu, com mais força, mais dor. As lágrimas queimando a pele fria. — Me ajuda… ele… ele é tudo que eu tenho…O bebê soltou um gemido pequeno, faminto ou apenas inquieto, e ela o embalou automaticamente, como quem repete um gesto aprendido por instinto, não por conforto.O homem deu um passo à frente, a bota afundando na lama com um estalo seco. Ela estremeceu.

O relógio antigo marcava dez horas em ponto quando a secretária anunciou a chegada do repórter.Catarine Vasquez permaneceu sentada, imóvel em sua cadeira de couro negro, encarando a cidade pela parede de vidro que dominava o escritório.Lá fora, a chuva fina caía sobre a arquitetura fria e metálica, borrando as luzes de neon e as vitrines impecáveis das marcas que ela, agora, superava com facilidade.Ela fechou lentamente a tela do notebook e ajeitou a lapela do blazer. O reflexo na vidraça devolveu-lhe a imagem que havia esculpido ao longo dos anos: a de uma mulher intocável.- Pode mandar entrar - disse, sem se virar.Ouviu a porta se abrir com suavidade e o som dos passos firmes que cruzavam o piso de mármore.Virou-se apenas quando sentiu que ele já estava suficientemente próximo.Um homem alto, magro, vestindo um sobretudo escuro, de feições marcadas, barba bem aparada. Olhos cinzentos, frios, mas disfarçados por um sorriso discreto e educado.Ele estendeu a mão.- Senhorita Vas

A manhã desabrochava em tons acinzentados sobre a cidade, filtrando-se através das cortinas de linho do escritório de Catarine, no topo da imponente sede de sua empresa.O vidro refletia não apenas o céu opaco, mas também a mulher à frente dele — uma silhueta perfeita, erguida com a mesma rigidez das paredes de mármore ao redor.Catarine terminava de assinar um contrato quando a secretária bateu suavemente à porta.— Seu compromisso das dez está aqui.Ela nem ergueu o olhar.— Mande entrar.A assinatura deslizou firme pela folha, enquanto o coração, lá no fundo, pulsava naquele ritmo controlado e inalterável de quem dominava não só os negócios, mas também os próprios impulsos.Quando levantou a cabeça, viu-o atravessando a porta com passos seguros.O homem da entrevista.O repórter.Ou, pelo menos, era assim que se apresentava.Eithan.A barba levemente por fazer, o olhar cínico escondido atrás de uma expressão afável e estudada, as mãos enfiadas nos bolsos do sobretudo negro.Ele pa

Os dias que se seguiram à entrevista na mansão foram marcados por uma inquietação que Eithan não conseguia nomear. Algo na maneira como Catarine conduzia suas respostas, no modo como seus olhos vacilavam por frações de segundo, despertava nele uma suspeita surda, incômoda, como um fio de seda que se enroscava lentamente ao redor do pescoço.No entanto, não havia prova concreta, apenas a sensação de que aquela mulher — tão perfeita, tão inatingível — escondia algo bem maior do que deixava transparecer.Eithan voltou a procurá-la sob o pretexto de concluir a série de entrevistas que, supostamente, comporiam um extenso perfil para a revista internacional de negócios. A proposta foi recebida com a mesma frieza elegante de sempre.— Claro, senhor Eithan… — respondera ela ao telefone, com aquela voz aveludada e distante. — Agende com minha assistente.No escritório da Maison Noir, a empresa de moda que comandava com mão firme, Catarine era a imagem perfeita do poder e da sofisticação. Os fu