Narrado por BentoEu sou movido por lógica, silêncio e precisão.Mas naquela manhã, mesmo com todos os meus métodos, rituais e disciplina, a primeira coisa que me veio à cabeça não foi o nome do meu alvo.Foi o rosto dela.Maia.A mulher da noite anterior. A amiga da Ava. A que entrou naquela sala como quem já conhece o lugar e as pessoas, mas não se curva pra ninguém.Levantei da cama mais rápido do que gostaria de admitir, irritado com meu próprio atraso mental. Quando uma imagem insiste em voltar — mesmo depois de um banho gelado e uma dose forte de café — é porque alguma coisa escapou do controle.E eu não gosto de nada que escapa do meu controle.Me sentei à frente dos meus equipamentos, abri os arquivos sobre Artur Dragan e deixei a mente mergulhar no que realmente importa.Dragan é um nome que assusta até os que fingem não ter medo. Ex-espião, mercenário, traficante de informação e, segundo algumas fontes, envolvido em mais de trinta execuções não oficiais. Nunca condenado. Nun

Narrado por GregórioA mansão tava silenciosa demais quando voltei. As luzes baixas, o cheiro de lavanda no ar. Tudo dava a sensação de paz, mas eu não tinha nenhuma pra oferecer.Subi devagar as escadas, abri a porta do nosso quarto sem fazer barulho. Ava tava deitada na cama, de camisola preta, lendo algum livro de capa dura com o cenho levemente franzido. Ela olhou por cima da borda da página e fechou o livro no mesmo instante em que me viu parado na porta.Ava:— Pela sua cara, não são boas notícias.Fechei a porta atrás de mim e comecei a tirar o paletó devagar.Gregório:— Eu preciso sair do país.Ela ficou me olhando, esperando mais.Ava:— Por quanto tempo?Gregório:— Três, quatro dias no máximo.Ava:— Pra onde?Gregório:— Varsóvia.Ela soltou um suspiro pesado e apoiou o livro na mesinha de cabeceira.Ava:— E eu posso saber o motivo? Ou você vai me dizer que é “assunto de trabalho” e esperar que eu aceite como sempre?Sentei na beira da cama, olhando direto nos olhos dela

Narrado por MayaMeu celular vibrou em cima da bancada enquanto eu lavava uma taça de vinho. Eu tinha prometido que ia dormir cedo, mas a insônia me vigiava igual guarda noturno. A vibração veio de novo. Peguei o pano de prato, sequei as mãos e fui até o celular, achando que era algum grupo idiota do trabalho ou minha mãe mandando bom dia com imagem de girassol... Só que não era.Era um número desconhecido.E a mensagem me fez arquear uma sobrancelha.“Se eu te convidar pra sair, você diz sim ou vai fingir que não ficou pensando em mim desde aquele jantar?”Meu coração acelerou antes mesmo da minha cabeça registrar o nome que não estava escrito ali, mas que o tom da mensagem gritava.Bento.Claro que era ele.Fiquei olhando pra tela por uns bons cinco segundos antes de digitar.Eu:Como você conseguiu meu número?A resposta veio quase no mesmo segundo.Desconhecido:Tenho meus segredos. Quer descobrir algum deles pessoalmente?Sorri.Idiota. Presunçoso.Charmoso pra caralho.Suspirei.

Narrado por BentoO problema de trabalhar com Gregório não é ele.É o que vem junto.No caso de hoje, “o que vem junto” atende pelo nome de Marcelo. Um homem com quem eu já troquei olhares carregados de pólvora mais de uma vez. Não porque eu quisesse, mas porque ele tem aquele tipo de presença que te obriga a prestar atenção — como se fosse um lobo passando por um campo aberto. Você não vira as costas.E agora… eu estava preso num jato particular com os dois.Gregório à minha direita, de terno escuro e expressão fechada, mexendo no celular como se estivesse controlando o mundo dali. Marcelo do outro lado, relaxado demais para o meu gosto, mas com o olhar atento por trás daquele ar de “não ligo pra nada”.No meio, eu.O homem que todo mundo chama quando não tem mais ninguém pra chamar.O avião cortava as nuvens e eu observava a cabine silenciosa. O som baixo dos motores era quase hipnótico. A viagem até o Leste Europeu levaria algumas horas, e eu sabia que esse tempo seria usado pra af

Narrado por BentoO porão tinha cheiro de pedra molhada e ferro antigo. Uma única lâmpada pendurada no teto fazia o resto do lugar parecer um poço. Colocamos Artur na cadeira de metal, algemas nos pulsos e nos tornozelos, faixa de contenção atravessando o peito. Não havia janelas. Não havia relógios. Só a respiração dele e a nossa.Eu não gosto de fazer barulho quando trabalho. Barulho confunde quem bate e também quem apanha. Prefiro o silêncio — ele é mais honesto.— Última chance, Artur — falei, encostando os nós dos dedos no encosto da cadeira atrás dele. — Quem bancou o ataque.Ele me olhou como se eu fosse um palpite errado. Frio. Arrogante. O velho profissional que já viu muita coisa e acha que vai ver mais.— Vocês não vão me quebrar — disse, como quem repetia um mantra que um dia funcionou.— Não sou “vocês”. Sou eu — respondi. — E eu não preciso te quebrar. Só preciso de um nome.Marcelo trancou a porta com a chave pesada que fazia eco na parede. Aproximou-se devagar, sem sho