POV Rafaella FerraroO som da porta de metal rangendo ao ser destrancada me fez estremecer. Dois homens entraram, os mesmos que me jogaram neste cativeiro escuro e fedido. Meus braços doíam, o rosto latejava por causa das agressões, e o gosto de sangue seco na boca ainda estava presente.— Hora de comer, boneca — um deles disse com um sorriso cínico, me puxando rudemente pelo braço.Deixaram um prato ralo sobre uma mesa velha. Arroz empapado, um pedaço de carne que eu não sabia identificar. Me soltaram apenas o suficiente para que eu caminhasse até o banheiro improvisado, com um balde sujo e uma torneira que pingava sem parar.Foi quando notei. A porta do banheiro não tinha tranca. Nenhuma câmera. Nenhuma vigilância direta. Um erro grosseiro que podia me custar a vida… ou me devolver a liberdade.Me agachei devagar, fingindo fraqueza. Minhas mãos ainda tremiam. Meu corpo gritava por descanso, mas minha mente fervia. Eles tinham arrancado o colar do meu pescoço assim que me jogaram aqu

POV Salvattore BianchiQuando entrei no quarto do hospital, o tempo parou.Ela estava ali. Rafaella. Minha menina. Ferida, pálida, com marcas roxas em seu rosto delicado e o olhar distante de quem visitou o inferno — mas viva.A respiração me escapou como se eu tivesse levado um tiro no peito. Me aproximei devagar, com o coração esmagado pelo alívio e pela culpa. Cada hematoma nela era uma punição direta para mim. Porque eu falhei. Eu devia tê-la protegido. Devia ter previsto o que aqueles filhos da puta seriam capazes de fazer.— Rafa… — sussurrei, a voz embargada.Ela virou o rosto devagar, e os olhos castanhos encontraram os meus.Havia dor neles. E medo. Mas também havia amor. E isso foi o que me destruiu por dentro.— Você veio — disse ela, com a voz rouca.— Eu nunca parei de procurar — ajoelhei ao lado da maca, tomando sua mão com cuidado. — Eu nunca parei de amar você.Ela começou a chorar. E eu chorei também.A enfermeira nos deixou sozinhos. Matteo e Aron aguardavam do lado

Ponto de vista de Salvattore Bianchi. A madrugada ainda pairava sobre a cidade quando despertei, os primeiros raios de sol filtrando-se pelas cortinas do meu apartamento. Ao meu lado, Rafaella dormia serenamente, seu rosto suavizado pela paz que há muito lhe fora negada. As marcas em sua pele, vestígios do inferno que enfrentara, contrastavam com a delicadeza de sua expressão adormecida. Toquei suavemente sua bochecha, sentindo a textura de sua pele sob meus dedos, e uma onda de emoções me invadiu — amor, culpa, raiva.A lembrança da noite anterior era vívida. A entrega mútua, o desejo contido por tanto tempo finalmente consumado. Ela se entregara a mim não apenas com o corpo, mas com a alma. E eu, por minha vez, prometera silenciosamente que ninguém jamais a feriria novamente.Mas promessas exigem ações.Pouco antes de Rafaella receber alta do hospital, um corpo fora encontrado em um rio próximo ao cativeiro onde ela estivera. Era de uma jovem, em avançado estado de decomposição, ir

Ponto de vista de Rafaella Ferraro. As flores foram a primeira coisa que vi quando abri os olhos naquela tarde.Girassóis e rosas vermelhas. Um contraste de sol e sangue. Um espelho do que vivemos.Espalhadas por todos os cantos do apartamento de Salvattore, pareciam guardar memórias entre as pétalas. Cada flor contava uma história — e, ao respirar fundo, senti que algumas dessas histórias ainda doíam. Outras, no entanto, faziam meu coração acelerar de forma doce e absurda.Andei lentamente pela sala, descalça, e toquei uma rosa. As pontas dos meus dedos roçaram as pétalas como quem toca uma lembrança viva.Foi ali, entre essas flores, que eu o vi.Salvattore.Em pé, de costas para mim, com os ombros tensos, o olhar fixo em algum lugar fora da janela. Seu corpo era o mesmo abrigo que me acolhera naquela primeira noite em que nos vimos. Lembrei do salão de baile em Florença, da forma como nossos olhares se cruzaram entre uma multidão e, pela primeira vez, senti que alguém me via. Não

POV Salvattore BianchiA casa da família Bianchi, nos arredores da Toscana, estava banhada pela luz suave do entardecer. Um leve aroma de flores frescas se espalhava pelos cômodos, vindo da decoração que Rafaella ajudara a montar pessoalmente: rosas vermelhas e girassóis se entrelaçavam em arranjos espalhados pelas mesas, janelas e arcos do jardim. Vermelho era a paixão, o desejo. Girassol, segundo ela, era o símbolo da lealdade e da luz que ele dizia enxergar nos olhos dela. Salvattore achava isso poético demais, mas não tinha coragem de contrariá-la.A chegada dos convidados trouxe uma movimentação discreta, controlada, típica dos eventos ligados às grandes famílias mafiosas. Risos abafados, cumprimentos calculados, olhares avaliativos. Mas nada disso importava para ele. O único rosto que procurava era o dela.E então, como uma visão que sempre o desestabilizava, Rafaella surgiu no topo da escadaria. Vestido claro, cabelos soltos com pequenas flores entre as ondas e aquele sorriso q