A mansão Sokolov parecia mais silenciosa do que nunca. Os corredores antes cheios de vida agora pareciam longos túneis de eco e vazio. Amélia sentia na pele cada segundo daquele silêncio. Era como se as paredes sussurrassem constantemente o que ela queria esquecer: que Maxim já não era o mesmo com ela.Já fazia dias desde que confessara o beijo com Giovanni. Dias desde que vira nos olhos do marido a mistura de fúria e dor. E desde então, Maxim se tornara frio. Não deixava de ser um bom pai para Benjamin, nem abandonava sua postura de chefe implacável da máfia russa. Mas com ela, era como se uma muralha tivesse sido erguida.Ele ainda a tocava, ainda se deitava ao lado dela todas as noites, mas não havia calor. O fogo que sempre os consumia estava abafado, como se ele tivesse apagado de propósito.Amélia acordava cedo, cuidava do filho, tentava sorrir para Laís e Helena quando estavam por perto, mas no fundo estava quebrada. O peso da culpa a sufocava. Por mais que não tivesse querido,

Amélia estava diferente. Nos últimos dias, além das lágrimas constantes e da tensão que pairava entre ela e Maxim, um mal-estar a acompanhava desde as manhãs até a noite. Náuseas, tonturas, uma estranha sensibilidade.No início, ela achou que fosse o estresse. A vida ao lado de um mafioso não era exatamente tranquila. Ainda mais depois de tudo que Giovanni havia causado. Mas na manhã em que se viu vomitando no banheiro, abraçada à pia, o coração disparou com um pressentimento.Ela respirou fundo, tentando acalmar as mãos trêmulas, e decidiu confirmar suas suspeitas. Foi até o médico de confiança da família, em segredo. A consulta não demorou muito, mas quando ouviu as palavras que já ecoavam em sua mente, suas pernas quase cederam.— Parabéns, senhora Sokolov. A senhora está grávida.Amélia levou as mãos ao rosto, as lágrimas escorrendo imediatamente. Chorava de alegria e de medo ao mesmo tempo. Um filho. Um novo bebê. O irmãozinho ou irmãzinha que Benjamin tanto sonhava. Uma nova vid

Maxin não era um homem de palavras fáceis, mas quando se tratava de Amélia, ele estava disposto a quebrar todos os padrões. Desde aquela noite em que a encontrou no quarto de hóspedes e ouviu da boca dela que talvez nunca conseguisse perdoá-lo, ele decidiu que faria tudo o que estivesse ao seu alcance para reconquistar a mulher que amava.Nos dias seguintes, a mansão passou a presenciar mudanças sutis. Maxin, que antes chegava tarde, mergulhado em reuniões e negócios, agora fazia questão de estar em casa para jantar com Amélia e Benjamin. Ele se esforçava para arrancar um sorriso do filho, e, discretamente, buscava a aprovação da esposa, que permanecia fria, observando-o à distância.Amélia estava magoada demais para se entregar ao olhar dele. Havia dentro dela uma ferida aberta, latejante. Mas, ao mesmo tempo, não conseguia ignorar as tentativas do marido. Ele a presenteava com flores, mas não eram flores comuns — eram as mesmas que ela havia gostado de ver no jardim da Itália, quand

Amélia mal tinha conseguido fechar os olhos quando o sol já surgia pela janela do quarto de hóspedes. Ela ainda sentia o corpo dolorido e marcado da noite anterior. Maxin havia sido selvagem, incansável, um homem tomado pela fúria da reconquista. E, mesmo que sua mente gritasse contra, seu corpo havia se rendido por completo.O coração dela ainda batia acelerado, como se cada batida fosse um lembrete da entrega que tivera na noite passada.Ela se virou na cama, tentando se recompor, mas Maxin estava ali, sentado na beirada, com o olhar fixo nela. Seus olhos escuros tinham uma intensidade que parecia queimá-la viva. Ele não disse nada, apenas se inclinou, segurou o queixo dela e tomou sua boca em um beijo profundo, voraz, que a deixou sem ar.— Ainda não acabou, Amélia — ele murmurou contra seus lábios, a voz rouca e carregada de desejo. — Você é minha, e vou provar isso quantas vezes forem necessárias.Antes que ela pudesse responder, Maxin a puxou de volta para a cama, cobrindo-a com

O quarto estava um caos. Vidros quebrados, móveis virados, o som metálico de respiração pesada e o cheiro de sangue enchendo o ar.O chão de mármore já não refletia o luxo do hotel, mas o retrato de uma guerra pessoal.Maxim e Giovanni lutavam como dois animais selvagens. Nenhum deles pensava em honra — apenas em destruição.O russo avançou primeiro, rugindo, com o rosto coberto de suor e sangue. Giovanni tentou recuar, mas foi pego pelo colarinho e lançado contra a parede. O impacto o fez grunhir, cuspindo sangue.— Você achou mesmo que podia tocar nela e sair vivo? — rosnou Maxim, os olhos queimando.— Ela merece mais do que um bruto como você! — Giovanni respondeu com o sotaque carregado, rindo, mesmo ferido. — Ela precisa de alguém que saiba tratá-la como uma rainha, não como uma posse!Maxim o acertou com um soco tão forte que o italiano cambaleou. O ruído do impacto ecoou como um trovão. Giovanni tentou revidar, atingindo o maxilar de Maxim, mas o russo parecia não sentir dor.