Domingo, 10h da manhã.E aqui estou eu. Sentada no sofá, pijama velho, cabelo preso num coque torto, encarando a xícara de café como se ela tivesse alguma resposta pra me dar.Se alguém me olhasse agora, provavelmente pensaria: “Olha aí, uma mulher plena, centrada, dona de si.”Mentira.Porque tudo o que passa na minha cabeça, desde ontem, é aquele maldito beijo. Aquele lago. Aquela senhora intrometida. Aquele homem. Aquele maldito homem.Cruzo os braços, descruzo. Me levanto, ando até a cozinha. Volto pro sofá. Me jogo na cama. Me enrolo no cobertor. E, claro, faço o que qualquer adulta responsável faria nessa situação: discutir comigo mesma.“Não foi nada. Foi só... um momento. Uma coisa de impulso. Condições atípicas. Clima de viagem. Foi só isso.”Pausa dramática. Me olho no espelho da sala.— Aham, Stellinha. E eu sou a Beyoncé. — falo alto, sozinha.O problema é que, se eu admitir que aquilo foi real... que aquele olhar dele, aquele toque no meu rosto, aquele sorriso de canto —

POV KENY LEMOSSe tem uma coisa que eu aprendi trabalhando anos como secretário do Leon é que… bom, tudo tem limite.Tudo.Menos a capacidade dele de fingir que não tá completamente rendido por uma certa estagiária chamada Stella.Porque, honestamente… não dá mais pra disfarçar. Nem com muito treino. Nem com três MBAs em autocontrole. Nem se ele contratasse o Papa como coach emocional.Aqui estou eu, sentado na minha mesa, organizando a agenda dele — como sempre, impecável, eficiente, sem errar uma vírgula — enquanto observo, de canto, aquela cena que… bom… virou basicamente parte do expediente.Leon Cavalli. Poderoso. Temido. CEO. Recostado na lateral da porta de vidro da própria sala. Braços cruzados. Gravata perfeitamente alinhada. Rosto sério, mandíbula tensionada, aquele olhar de predador em modo de espera.Só que hoje, o alvo não é nenhuma negociação milionária. Nenhuma reunião com investidores. Nenhuma fusão internacional.O alvo… é ela.Stella.Lá na baia do setor criativo, te

A semana passou voando, mas os pensamentos sobre aquele sonho continuavam a me atormentar como uma praga sensualmente bem produzida. Claro, com toda a demanda insana da agência, eu não tive muito tempo de surtar. Mas olha… como eu queria. E muito.Estava jogada no sofá, vestindo meu uniforme oficial de exausta — moletom, meia furada e cara de “não me chame nem pra pensar” — quando Aya apareceu na sala.Brilhante.Literalmente brilhante.Sombra metálica, vestido com lantejoulas douradas, batom vermelho e aquele olhar de quem tem um plano que eu não vou gostar.— Temos uma festa de aniversário pra ir — ela diz como quem avisa que o jantar tá pronto. — Se levanta e se arruma. Você tem trinta minutos.Eu nem mexi um músculo.— Não. — respondi firme, dramática, trágica. — Eu vou ficar em casa. Depois dessa semana intensa, eu só quero paz, travesseiro e a chance de esquecer que sonhei com meu chefe como se fosse cena de trailer 18+.— Você precisa sair. Respirar. Viver. A festa é da minha a

— Vai, Stellinha, vamos, vai ser divertido — Alex implorava dentro do elevador como se fosse uma criança pedindo doce no meio do mercado.— Tá, mas não vou ficar até tarde — retruquei, cruzando os braços e tentando manter a compostura de mulher madura que claramente estava prestes a ser quebrada.O que começou como um “só uma cerveja” acabou virando um “só mais uma rodada” e, quando percebi, estávamos os três em um pub local, de nome alternativo e atmosfera moderninha. Eu nunca tinha ido lá antes. Luzes coloridas, decoração meio industrial com toque descolado, mesas de madeira preta espalhadas em ângulos esteticamente questionáveis e uma banda ao vivo mandando covers de Arctic Monkeys — o que sempre me deixa com uma pontinha de nostalgia que não sei explicar.Sentamos afastados do palco, num daqueles sofás de canto onde a música parece mais um fundo do que um convite pra dançar. Louis, como sempre, já estava se soltando depois da terceira cerveja artesanal com nome em francês que ele