Quando despertei, o padre veio até mim. Disse que as freiras haviam pago pelo meu pecado, mas que, para entrar no céu, eu também teria que pagar uma penitência. As dez chicotadas que se seguiram não doeram tanto quanto o cheiro que ficou na praça naquele dia: corda queimada, sangue velho e o perfume de lavanda que Madre Lourdes sempre usava, agora misturado ao fedor da morte. Dez chicotadas. Uma para cada ano da vida de Baltazar. A primeira arrancou minha carne. A nona me fez morder a própria língua. Na décima, já não sentia mais nada. O açougueiro sorria ao lado do padre ao me ver sem forças para levantar. Foi a última vez que chorei na frente de alguém. Nunca mais faria isso. Mas, naquele dia, aprendi algo: a dor tem limite. Se passar dele, vira apenas... silêncio. Quatro dias se passaram até que as novas freiras chegaram. Elas tinham cheiro de álcool e suor. Elas não eram como as outras. Nem pareciam freiras. Se o mundo dos mortos tiver portas, eu garanto que essas m

Pela manhã, dois padres entraram no meu quarto, acompanhados pela madre. Diziam que eu estava possuída por um demônio, que seria purificada pelo fogo santo e enviada ao purgatório. As palavras deles não me interessavam. Eu entendi que ia morrer. E ponto. Isso não era relevante. Eu já tinha morrido há doze anos, quando perdi a madre e as irmãs. Agora, só faltava o meu coração parar de bater. Apenas assenti. Me despi e vesti o vestido fino que me deram — leve como uma folha, únutil contra o calor do sol escaldante. Minha pele queimava. Fechei os olhos e pedi que a chuva viesse, que acalmasse meu coração. O padre começou a rezar. Antes de me amarrar à fogueira, disse que eu deveria aceitar a morte como punição, de bom grado. Olhei ao redor. Todos estavam ali. O açougueiro, parado à frente da multidão, me encarava com ódio. O sorriso satisfeito no rosto dele dizia que esperou muito por esse momento. Ele se aproximou. Talvez quisesse ver de perto. Mas eu não queria morrer assim.

Eu tinha assuntos a resolver, e qualquer um que tentasse me atrapalhar morreria. — Aqui é um lugar santo! Um demônio como você mo... — Com essa cara de quem chupou limão, você quer me dizer que pareço um demônio, velha? — interrompi, erguendo-a pelo pescoço. Ela se contorceu, buscando ar. — Leve-me até Otávio Sepol e talvez eu não mate todas vocês. Seus olhos arregalaram, e ela sacudiu a cabeça freneticamente. Quando se soltou, seguiu de cabeça baixa pelo convento até uma porta pequena. — Lá embaixo. O porão. Ele está lá. Observei seu rosto. Não havia sinal de mentira. — Madre... posso chamá-la assim? — Sim... — ela assentiu, a voz quase um sussurro. — A garota morena, de cabelos cacheados e olhos verdes. O que aconteceu com ela depois que eu a deixei aqui? Ela ficou tensa, a voz vacilando. — Ela... ela morreu há alguns dias. Mentira. — Tudo bem, madre. Me trouxe até Otávio, então deixarei você ir. Mas eu sei que mente. Não faça isso outra vez. — Seg

O cheiro dela me perseguia. Não importava quantos litros de rum eu afogasse na garganta, quantas vezes eu esfregasse o rosto com água salgada. Lavanda e sangue. Era o que ela exalava, mesmo depois de eu ter jogado aquele vestido podre ao mar. Lavanda das freiras mortas. Sangue do corte que ela dizia nunca ter existido no ventre. Eu a observei da escotilha, escondido nas sombras como um cachorro faminto. Ela estava no meu camarote—meu espaço, minhas paredes marcadas por facas e mapas roubados—sentada no chão, encolhida contra a cama. Os dedos dela traçavam o contorno de uma mancha de vinho no madeirado, como se ali estivesse escrito algum tipo de salvação. — Vai ficar a noite toda encarando ou vai entrar? — a voz dela saiu rouca, mas firme. Entrei, fechando a porta com o pé. O Arraia Negra rangia como um velho reclamão, mas ali, naquela sala apertada, o único som era a respiração dela. Curta. Controlada. Assustada. — Você devia estar dormindo — gritei, mais para me convencer d

Passei muito tempo com ela, e cheguei a pensar que era só mais uma entre tantas mulheres na minha vida. Mas me enganei. Me apaixonei. "Você é diferente dos outros", ela sussurrou na primeira noite que passamos juntos, seus dedos traçando as cicatrizes nas minhas costas. Eu era jovem e estúpido o suficiente para acreditar. Depois de um ano ao lado dela, me sentindo o homem mais feliz do mundo, decidi pedi-la em casamento. Mas, na noite anterior, Hedrien entrou no meu quarto, apressado, olhando pela janela como se temesse ser ouvido por alguém além de mim. "Tess, acorda!" Hedrien sacudiu meu ombro com força, o rosto pálido à luz da lamparina. "Olha isso." Os documentos que ele espalhou sobre minha cama cheiravam a tinta fresca e sigilo. "O velho Dain está desviando suprimentos dos postos fronteiriços", ele sussurrou, os olhos ardendo com aquela luz de justiça que sempre o condenaria. "Vou viajar depois de amanhã até o quartel de Nailli. Preciso pegar mais algumas informações e, depoi