—Con florecillas no es tan triste la soledad… con florecillas no es tan triste mirar atrás…— Brishen cantaba en murmullos quedos mientras se entretenía en limpiar su puñal.—… Hay amores de mentira y otros de verdad. Hay caminos que terminan y otros por comenzar… «Curioso… hacía años que ni me acordaba de esa canción…» Le dijo, con cierta sorpresa, al ojo que lo observaba a través de la hoja recién pulida. En realidad, él odiaba esa canción y, esto, solo porque le traía malos recuerdos. —Con florecillas no es tan triste la soledad… con florecillas no es tan triste mirar atrás…— canturreó distraídamente, Lilly, a su espalda, mientras se ocupaba en terminar de zurcir los botones de la camisa que ella había estropeado. Aun más sorprendido, Brishen levantó la vista arqueando una ceja. Nunca había conocido a nadie que supiera de esa canción. Con la excepción de Helena y Roxana. Pero, pensándolo bien, resultaba bastante lógico que ella supiera la letra. Sonrió ominoso y se dio la vuelta

—¡Lawrence!— se escuchaba la voz de Lorette, como un alarido desesperado, mientras su padre se la llevaba a rastras del invernadero —¡No!¡Lawrence!¡Lawrence! Los centinelas sobrevolaban por encima de sus cabezas en dirección a la tumba, que ya tenía la forma de una enorme montaña de humo negro. Mientras tanto, la voz de Lawrence retumbaba en el lugar con cada orden dicha en calo. Pero, tal lo visto, sus antiguos siervos, parecían no querer escuchar. Vio como una de esas sombras se avalanzo sobre él, sepultándolo por completo. Aun más desesperada, Lorette quiso correr hacia él, pero el brazo de su padre, que le rodeaba la cintura, se lo impidió. —¡Ya suéltame, batu!¡ Suéltame, por favor!— insistió a gritos llorosos, sin ver que sus suplicas surtieran afecto alguno. Al el contrario, por toda respuesta, recibió empujones silenciosos de parte de su padre que la llevaron hasta la salida. Así, sin mas palabras que las suyas, poco a poco, aquella montaña de pesadilla, se fue desdibujando

Desde su lugar, en la pérgola, Lilly podía ver como él cortaba en tiras aquel viejo vestido de seda que su madre había llevado puesto alguna vez. Distraída, estiró su mano por afuera de la barandilla corroborando que la lluvia parecía querer amainar. Volvió la vista al frente, en su mente seguía rondando todas esas preguntas que no se había atrevido a hacerle, aunque fuera solo porque estaba esperando el momento oportuno para expresarla. Quizás, ese momento, al fin había llegado. —Brishen…— lo llamó con calma sin moverse de su sitio y esperó a la mínima señal de que él la estaba escuchando—… dices que esos centinelas fueron creados por mi madre ¿No es así? «Ah…ya sabía yo que de algo me estaba olvidando…» Pensó él sin apartar la vista de la seda que se desprendía de su sitio. Lo cierto era que desde que habían visto a aquel centinela en la casa de Roxana, que él se estaba esperando aquella pregunta. Y, a decir verdad, para Brishen, ella, se había tardado su buen tiempo en abordar