___ Elena, estás a pensar em quê, nesse momento? ✶✶✶ Elena era uma menina de apenas 17 anos, filha de Dona Madalena, dona do bordel “Viúvas Negras”. Linda, morena, de corpo estreito e traços finos. Estagiava em Medicina Geral e era uma das preferidas de Márcia. Ambiciosa, cheia de contrastes, ética, com um ar de “não me toques” e naturalmente competidora. ✶✶✶___ Nada doutora Márcia, respondeu ela.Os olhos de Elena pareciam fundos, o sorriso contido e preso.___ Epá, não sei, tu não consegues me enganar menina, já entendi, que vais dizer a mesma coisa.___ Senhora sendo sincera, Noma não é uma doença fácil de operar e além disso a família da menina não tem dinheiro para fazer essa cirurgia.___ Não se preocupe com o dinheiro, acha agora um novo procedimento e deixa que eu resolve isso, vou atender o telefone… yes, I`m Muhammad Lawal.✶✶✶___ Tenha calma Helder, primeiro é que eu não sei que horas saio daqui, não me pressiones a ir para o jantar… por favor, tenha calma, tenho que de

— Menina… já esperei muito. Agora preciso fechar o bar.Márcia sorriu de canto, fechou os olhos, respirou ofegantemente. Passou as mãos pelo rosto, levantou-se e abraçou o senhor com tanta força que não quis largá-lo.— Desculpa… eu precisava desse abraço — disse ela.— Tu me lembras tanto a minha filha… Benilde. — Ela era linda, assim como você. — Assustada, indecisa, perdida… mas o mais forte, verdadeira.— Pareço com ela? Fico feliz em saber… — Bom… eu já vou. Fique bem, senhor.Tão logo Márcia colocou os pés para fora, um carro grande parou em frente dela, vidros totalmente polarizados, matrículas brancas, com selo da bandeira angolana. Os vidros baixaram de forma calma. Márcia, de braços cruzados e cabelos grisalhos, manteve-se quieta, esperando o despertar bater à sua porta.Uma voz sã, diferente das de muitas já ouvidas. Pequenas palavras, um convite informal e verbal…___ queres uma boleia? — perguntou o jovem misterioso.___ para onde vais? — questionou ela.___ Vou para on

— Menina. Acorda, filha, o senhor Afonso está aí fora. — Outra vez tu? — Questionou o senhor do Bar.Bessangana era um senhor de quase 70 anos, dono da grande casa de música angolana que levava o seu nome. Pai de duas meninas — uma já falecida, Benilde, e outra, Ilda, uma confeiteira dona de um mini-restaurante em Luanda, carinhosamente chamada de Bessa, diminutivo do pai.Tio Bessangana estava vestido com uma calça de linho e uma camisa de pano grosso, quando se deparou, às 10 da tarde, com a jovem Márcia. Ela estava embriagada, apagada, com os braços cruzados e a cabeça apoiada numa das mesas do seu restaurante.___ Quem é senhor Afonso? Perguntou ela, com a mão no rosto tentando recuperar a lucidez.Márcia se levantou, descalça como estava. Caminhou até a saída, carregando seus saltos altos na mão esquerda. Estava fora de si, sem condições para pegar o volante. As pernas estavam bambas; andava entre as paredes do restaurante. Seu vestido arrastava pelo chão.A música ao vivo, que t

___ Márcia, eu fiz todos os exames que encontrei. Mandei para o centro do Huambo, mas sem solução. ___ Disse Inácia, esgotada.___ Inácia, eu já disse que em Angola é raro encontrar tratamentos para isso. Deixem de se enganar; eu confio na nossa medicina, mas esquece o “Maria Pia”, não tem tratamentos eficazes.Tentei contactar, amigos na Endiama, Girassol… estão piores, até Windhoek estão sem condições.Márcia estava cansada de tentar deixar claro que não deviam perder mais tempo e deviam arranjar logo uma transferência para fora. Estava cansada de explicar que Fibrose Cística não é o mesmo que asma ou tuberculose; são infeções diferentes e meios de contaminação diferentes.___ Márcia, falei com o pai do menino Óscar. Ele está furioso, quer que ajudem o filho. ___ Disse sua chefe, Dra. Elisa.Márcia ficou passada, ela tinha problemas de mais para resolver na sua vida. E era obrigada a tentar fingir, que era uma heroína. ela chorava por dentro, se machucava com palavras sem esperança.