Después de la muerte de su abuela y su entierro, la casa se sintió más grande y más vacía que nunca.Ya no le quedaba nada en ese lugar.La pastelería que había construido con sus propias manos y mucho amor, ya no se sentía como un refugio. Era solo un recuerdo de una vida que había intentado construir para olvidar. Recordaba las risas de Mijaíl cuando le ayudaba a decorar pasteles, los clientes habituales que la saludaban con cariño. Ese pequeño local había sido su salvación. Gracias a él había podido darle a su hijo una infancia estable, juguetes, ropa, una educación decente. Todo con sus propias manos pero recordó las palabras de su abuela.El llanto de Mijaíl por su padre y la convicción de que no había estado haciendo las cosas del todo bien hizo que sintiera un nudo en la garganta.—Creo que ha llegado la hora de que Zinoviy lo sepa —susurró para sí misma.Decir aquellas palabras en voz alta las hizo reales. Ya no podía seguir huyendo. Mijaíl preguntaba por su padre cada vez

Cuando llegaron a Rusia, Vasya llevaba a Mijaíl de la mano mientras caminaban, el niño saltaba emocionado, hablando sin parar.—El señor Ahmad dijo que podría unirme a las fuerzas armadas de la Federación Rusa y puedo convertirme en un General, mamá —soltó emocionado apretando la mano de su madre.Pero Vasya sentía el pecho apretado, no solo por escucharlo hablando con tanta pasión sobre querer servir, sino porque ahora ambos estaban en su país, a un paso de ver a Zinoviy.Vasya no podía evitar sentir miedo, emoción, culpa, nostalgia.Todo se mezclaba dentro de ella, apenas dejándola respirar.Esta vez, no podría seguir huyendo.—¡Voy a defender a mi país como un héroe! Voy a tener uniforme y todo...El solo pensamiento de su pequeño con un arma en las manos, aunque fuera del lado "correcto", le provocó un sentimiento de angustia.—Mishutka... —susurró—. Escúchame.El niño la miró con esa curiosidad inocente y Vasilisa se contuvo para no llenarle la carita de besos.—No quiero que pie

Vasya irrumpió en el último piso como si el mismísimo diablo la persiguiera. El corazón le martilleaba con tanta fuerza en el pecho.Parecía una salvaje pero todo lo que era es una madre desesperada por su hijo.Solo podía pensar en Mijaíl.—¿Dónde está la sala de juntas? —preguntó a una chica que venía con unos documentos.Ella la miró con sorpresa y señaló una puerta.Antes de que alguien la pudiera detener, Vasya acortó la distancia y empujó las puertas de la sala de juntas con ambas manos y entró al lugar.El silencio cayó en la sala causando que una docena de hombres poderosos con trajes caros, miradas frías, poder palpable, sentados alrededor de la larga mesa de caoba, clavaran su mirada en ella.Sin embargo, los ojos de Vasilisa se dirigieron únicamente a la cabecera donde estaba sentado de manera imponente Zinoviy Ivanov. Letal. Absolutamente devastador.Endemoniadamente guapo.Como si el mundo entero le perteneciera. Su traje negro hecho a su medida se ajustaba a su cuerpo

Zinoviy subió al auto blindado y cerró la puerta con un golpe. El vehículo arrancó inmediatamente, acelerando por las calles de Krasnodar mientras su teléfono vibraba en su mano.—Habla —respondió con voz cortante.—Pakhan —dijo uno de sus hombres con la voz tensa pero controlada—. Los tenemos, están en un almacén abandonado en las afueras de la ciudad, cerca del viejo puerto, son cinco hombres. El niño está con ellos y parece ileso desde donde estamos pero no podemos confirmar desde la distancia.Zinoviy cada vez estaba más furioso, desde que supo lo de su hijo había sentido que algo salvaje se despertaba en su pecho. —Conduce de prisa —ordenó al conductor con la voz baja y letal después de repetir dondd estaba su hijo—. Necesito asegurarme de que mi hijo esté bien, ya estamos llegando, rodeen el lugar, no hay manera en el infierno que ellos salgan a vivos de donde están. Los hombres en el auto intercambiaron miradas de sorpresa. Nadie se atrevió a preguntar pero su jefe nunca hab

Después de que Fedorov terminara de revisarlo, Zinoviy se sentó en el borde de la cama con el torso vendado. El médico lo miraba con evidente desaprobación.—Debería guardar reposo al menos cuarenta y ocho horas, Ivanov. La herida es limpia, pero perdiste mucha sangre. Cualquier esfuerzo podría abrirla de nuevo.Zinoviy apenas lo escuchó. Su mente estaba lejos, en una sola persona.—Estoy bien —cortó secamente, poniéndose de pie a pesar del escozor de su herida—. Me voy.Fedorov suspiró pero no insistió. Sabía que discutir con Zinoviy, al igual que con los otros mafiosos a los que solía atender era inútil. Principalmente Dimitry.—Gracias por la ayuda.El médico lo miró sorprendido mientras que Zinoviy recogía sus cosas y salía de la habitación.Apenas cerró la puerta, el teléfono de Zinoviy vibró. —Dime —no tardó en contestar.—Está en Jordania —dijo su hermano sin preámbulos—. Llegó hace unas horas. Se encuentra en una propiedad privada cerca de Amán, resguardada por hombres de s