Quizá lo que sentía no era solo deseo. Tampoco podía llamarlo simplemente amor.Era un abismo incómodo, ese punto exacto entre quiero correr y quiero quedarme. En su regazo perdí el control; entregué una parte de mí que juré mantener bajo llave… y, para mi propia sorpresa, no me arrepentía.Tal vez el amor no se trataba de ternura ni de certezas, sino de esta lucha absurda entre miedo y entrega, entre razón y delirio. Frente al espejo, con esa sonrisa boba, casi indecente tatuada en mi rostro, lo acepté: lo que había nacido entre nosotros no pensaba callarse. Incluso si yo lo intentaba.—Entonces… —Mía suspiró por enésima vez, arrancándome de mis pensamientos. Su pijama estaba alborotada; había salido corriendo cuando le envié el mensaje de alerta.—Solo pasó eso —repetí, mordiéndome una uña, esperando no contradecirme.—¿Hablaron? —preguntó, todavía aturdida.—Mía, muero de la vergüenza —confesé, sin ningún intento de disimulo.—Lylah, fue solo un… —se detuvo, midiendo sus palabras—

El sonido de los cubiertos era tan pausado que parecía una melodía contenida, tensa, como si cualquier nota fuera capaz de romper el equilibrio del salón. A mi lado, Daylon sostenía un whisky helado; no necesitaba mirarlo para saberlo. El aroma intenso del alcohol me envolvía, pesado, como una advertencia silenciosa. Su semblante estaba rígido, controlado al extremo, como si toda su energía se concentrara en no estallar frente a las miradas sutiles —y no tan discretas— de quienes nos rodeaban. Al menos veinte guardaespaldas se encontraban estratégicamente distribuidos alrededor del comedor: un salón enorme dominado por tonos beige y café suave, acentuados por destellos dorados que brillaban en cada detalle decorativo. El personal de cocina observaba atento, alerta a cada gesto, como si esperaran una orden… o una explosión. En la cabecera de la mesa estaba Richard Pohl, el padre de Daylon, con el celular en la mano y una sonrisa ensayada, intermitente, que desaparecía cada vez que la