CONNOR Eu me movi antes de pensar.Foi instinto. Foi proteção. Foi amor — aquele amor que eu estava tentando amputar à força e que, mesmo assim, ainda comandava meus reflexos.— Chega, Blanca.Minha voz saiu mais alta do que eu pretendia. Firme. Cortante. O tipo de tom que eu raramente usava com ela. O tipo de tom que só aparecia quando algo em mim passava do limite.Ela me encarou como se eu tivesse acabado de confirmar tudo.— Não fala assim comigo — ela disse, a voz embargada. — Não agora.— Eu vou falar — respondi, dando mais um passo à frente, me colocando entre ela e Brooke sem nem perceber. — Porque você não vai colocar isso nas costas dela.Brooke levantou o rosto na mesma hora.— Connor, não—— Não — interrompi, sem olhar para ela. Se olhasse, eu quebrava. — Agora você fica quieta.Blanca soltou uma risada curta, incrédula.— Olha isso — disse. — Olha como você fala com ela. Olha como você fala comigo.— Porque são coisas diferentes — respondi, duro. — E você sabe disso.Ela

CONNOR Eu achei que ia sentir culpa esmagadora. Que o fim com Blanca ia me quebrar. Que eu ia entrar naquele estado patético de homem arrependido tentando salvar o que já morreu.Mas não.O que eu senti foi… silêncio.Um silêncio estranho, limpo. Como quando uma dor antiga para de latejar de repente e você percebe que estava vivendo tenso há tempo demais.Blanca tinha ido embora.E, com ela, a farsa.Não havia mais noiva. Não havia mais casamento pairando como ameaça. Não havia mais mentira diária vestida de rotina.Isso… aliviava.E admitir isso não me tornava um monstro. Só me tornava honesto pela primeira vez em muito tempo.O que doía — de verdade — era Brooke.Ela estava ali, em pé, a poucos metros de mim, com os braços cruzados como se fosse a única forma de se manter inteira. O rosto duro, mas os olhos… os olhos ainda estavam quebrados demais para fingir indiferença.Eu a observei por um segundo a mais do que devia.Não por desejo.Por luto.— Eu não me arrependo de ter sido h

BROOKE Perdi a conta de quantos dias tinham passado até o silêncio parar de parecer provisório.Talvez só um mês.Quatro semanas.Trinta dias em que ninguém bateu na minha porta esperando que eu explicasse o inexplicável.A apartamento voltou a ser só meu — e isso não foi um alívio. Foi uma constatação cruel. As almofadas continuavam no mesmo lugar, a planta que Blanca comprou e sempre esquecia de regar seguia viva por pura teimosia, e a minha cama ainda tinha a marca invisível de onde Connor deitou naquela noite. Eu nunca consegui limpar aquilo direito. Não por falta de produto. Por falta de coragem.Um mês depois, eu ainda acordava esperando que algo tivesse mudado.Nada mudou.O mundo seguiu, como mundos sempre fazem quando você para.Eu voltei a trabalhar. Voltei a sorrir no automático. Voltei a responder “tá tudo bem” com uma eficiência quase admirável. As pessoas acreditam no que querem acreditar — e eu virei ótima em oferecer versões aceitáveis de mim mesma.Mas havia uma cois

BLANCA BLANCAA primeira coisa que eu aprendi depois de ir embora foi que dor muda de forma quando você muda de lugar.Ela não some — quem promete isso está mentindo — mas ela perde o eco. Para de bater nas mesmas paredes. Para de repetir as mesmas cenas. Vira algo mais… administrável.Eu me mudei de cidade com uma mala grande demais para alguém que dizia estar recomeçando e um filho que fingia coragem melhor do que eu. Escolhi um lugar onde ninguém sabia meu sobrenome, onde ninguém me olhava com pena disfarçada de curiosidade, onde eu não era “a noiva de” ou “a irmã de”.Aqui, eu era só Blanca.O apartamento era pequeno, claro demais, silencioso demais no começo. As caixas ficaram fechadas por dias. Não por preguiça. Por medo. Desempacotar era admitir que aquilo não era temporário.Mas o tempo tem um jeito inconveniente de continuar andando mesmo quando a gente fica parada.Meu filho se adaptou antes de mim. Crianças sempre fazem isso. Ele fez amigos, decorou o caminho da escola, es

BROOKEA cadeira faz um barulho leve quando eu me sento. Alto demais para o meu estado. Blanca não reage. Continua me olhando com a mesma calma desconcertante, como se aquele encontro não tivesse sido ensaiado mil vezes dentro de mim.Ela está diferente.Não é o cabelo, nem a roupa. É o jeito como ocupa o próprio corpo. Blanca sempre teve presença, mas agora há algo assentado, firme, como quem voltou a caber em si.— Você parece… bem — escapa de mim antes que eu consiga filtrar.Ela sorri. Não aquele sorriso educado de antes. Um de verdade, que começa nos olhos.— Eu estou.Aquilo me desmonta um pouco. Porque eu vim preparada para lágrimas, acusações, silêncios pesados. Não para paz.— Quer um café? — ela pergunta, apontando para o balcão.— Já pedi — respondo rápido demais. — Logo chega.Ela assente, tranquila. Cruza as mãos sobre a mesa. O anel no dedo esquerdo brilha quando a luz bate. Meu olhar vai direto para ele, traidor.Ela percebe.— Casei — diz, simples, como quem comenta o