Isabel Matarazzo A palavra ainda ecoava dentro de mim, como uma nota musical que se alojara no fundo do meu peito e insistia em vibrar. Mãe. Uma sílaba simples, mas que carregava o peso de vinte e oito anos de ausência. Eu não sabia se ele havia percebido o que disse, se fora um lapso inconsciente ou um suspiro involuntário. Mas eu ouvira. E, embora meu corpo estivesse em pedaços, não era de dor. Era algo mais intenso, mais quente, mais assustador. Era como se, depois de décadas de um vazio silencioso, eu finalmente estivesse viva de novo. Deixei-o sozinho no quarto. O quarto. Aquele cômodo que preparei ano após ano, mês após mês, imaginando cada detalhe que pudesse agradá-lo. Um lugar que existia apenas na minha mente, até hoje. Até ele finalmente cruzar aquele limiar. — Mãe, então… ele gostou do quarto? — Vitória perguntou, sua voz suave, como sempre, quando o assunto era Liam. Meu coração apertou ao olhar para ela, minha filha, minha guerreira, que cresceu sabendo que tinha um