No sé en qué momento perdí la cabeza, o el ‘’juicio’’, como diría mi abuela. Sin embargo, voy consciente de mi loquera mientras me aferro a una botella y a los recuerdos de dos mujeres: la que me dio la vida, y la que endulzó mis días.  Mi nombre lo olvidé hace semanas, meses o años después del borrón y cuenta nueva. Quizás aún no lo olvido, y ni siquiera me doy cuenta. Voy perdido en un mar cuya profundidad desconozco, pero me aferró a la lancha para no correr riesgos.  Ciertos lapsos de lucidez me dicen al oído que no estoy sólo, que a mi lado hay quien perdió la batalla y que juntos jugamos una peculiar partida de demencia bandida. Ni sé, ni me interesa. Esta mañana recib&iacu

11 de septiembre… La gente aplaude, y el mundo merece poco de mí. Quizás una sonrisa malograda y algún gesto desigual. Rasco la guitarra al son de una melodía que suena, que gusta aunque sea fea. Me ajusto a la gente, y ella se entrega a mi soberbia. Al llegar a casa, la cosa en nada cambia. Soy el callado que todos escuchan cuando habla. Soy el hermano comprensivo y el hijo ejemplar. Soy eso y más, pero todo lo contrario en el mundo real. Me llamo Fernando, y esta es mi historia. Siempre he sido diferente. Algunos culpan a mi signo zodiacal, otros a una arrogancia que aún no detecto. Yo simplemente soy como quiero ser. Eso sí, cada seis meses quiero algo distinto. Primero el juego y ahora la guitarra. Voy alma gitana y clavada. Perpetuo enamorado; desde el primero hasta el último grado. Sostengo un noviazgo en el que soy feliz, pero… 16 d

Están las vulgares, por no llamarles comunes y restarles mito a sus labores. Ellas se entregan al placer ajeno por mero gusto al dinero, necesidad o amor al arte. Están las encubiertas, que muy distintas no son a las vulgares. Llegaron ocultando su investidura policiaca, mas el tiempo les cambió la cara.  Muchas han muerto en el camino, otras botaron las placas y cambiaron de oficio. Las que se mantuvieron firmes a la causa, fracasaron. Hoy no tienen cabida ni en la mentira ni en la amarga realidad. De más está decir que ellas son las diosas más tristes. Un buen amigo ha cuestionado ene veces mi manía por divinizarlas. ¿Cómo no hacerlo? -pregunto con desespero- si ellas entregan lo mejor que tienen; la corona íntima a quien ni plebeyo merece ser.  Es molesto

Todo comenzó con la explosión. Papá traía entre manos crear un nuevo planeta, poblarlo con alguna especie rara y ver si el enésimo intento le salía bien. Le salió. ¿El secreto? Diseñar seres lo más parecido a nosotros.  Hizo replicas exactas de Mamá Luz y mi hermana Lucifer. Así nació la mujer. Mas no fue la primera creación, tampoco la segunda. La primera fue una mezcla entre mi hermano Jesús y yo. Tenía su fisionomía y mi condena, su nobleza y el aíre supremo de lo que fui. La segunda fueron las bestias peludas. El pueblo creció, Papá volvió a fallar. Cometió el mismo error que le ha costado no tener un mundo coherente y correcto como el de sus hermanos, por eso va tan enojado. Yo, a diferencia de la familia, no pierdo el sueño cuando

Todo comenzó en un lugar donde debía comenzar nada. El protagonista de la pieza se  permitió ser feliz en la oficina, evidentemente las cosas no saldrían bien. ¿O sí? Mi nombres es el del autor de este libro, pero he de confesarles que no somos uno mismo. Él se divierte mintiendo, incluso lucra con ello. Yo soy más del corte reservado. Hablo poco, pero lo que hablo realmente pasó. Yo me involucro nada con la gente, y si de mujer se trata tengo una señal preparada para cualquier emergencia. Él parece disfrutar meterse en líos con los críos de Lucifer. Y de uno de esos críos -a quien seguramente el cornudo botó de su paraíso- es de quien quiero hablarles. ¿Se imaginan lo bonito que ha de ser tener la destrucción de tu enemigo al alcance de tu mano? La oportunidad de s&oacu