Contagem Regressiva

O médico disse que, sem a terapia experimental mais avançada, eu só teria mais setenta e duas horas de vida. Mas a única vaga para o tratamento foi dada por Francisco Silva a Beatriz Costa. Ele disse: — O quadro de insuficiência renal dela é mais grave. Assenti com a cabeça, engolindo aqueles comprimidos brancos que acelerariam a minha morte. No tempo que me restava, fiz muitas coisas. Na hora de assinar, a mão do advogado tremia: — Vinte bilhões em ações, a senhora realmente deseja transferir tudo? Respondi: — Sim, para a Beatriz. Minha filha, Sarah, sorria feliz nos braços de Beatriz: — A mamãe Beatriz comprou um vestido novo pra mim! Falei: — Que lindo. Daqui em diante, obedeça à mamãe Beatriz. A galeria que eu mesma criei agora ostentava o nome de Beatriz. — Valentina, você é maravilhosa. Ela chorava ao dizer isso. Respondi: — Você irá administrá-la melhor do que eu. Até mesmo o fundo fiduciário dos meus pais eu assinei e renunciei. Francisco finalmente estampou o primeiro sorriso genuíno em anos: — Valentina Costa, você mudou. Não é mais tão agressiva. Assim, você está linda. Sim, à beira da morte, eu finalmente me tornei a 'Valentina perfeita' aos olhos deles. Submissa, generosa, sem discutir: Valentina. A contagem regressiva das setenta e duas horas havia começado. Ficava curiosa, no instante em que meu coração parasse, do que eles se lembrariam sobre mim. Lembrariam de mim como a esposa que finalmente aprendeu a desistir? Ou como a mulher que concluiu sua vingança com a morte?

Minha família foi atacada por lobos renegados quando entramos em seu território. Minha loba ficou gravemente ferida, e no final, fui eu quem salvou a todos. Quando desabei, exausta, ninguém veio até mim — todos correram para minha irmã adotiva, Fiona, fazendo alarde por alguns arranhões superficiais. Quando os membros da alcateia finalmente me carregaram para a enfermaria, a curandeira deu a notícia cruel: minha loba havia sido atingida por uma adaga de prata, e o filhote de um mês em meu ventre não sobreviveria. No entanto, meu companheiro, Luke, havia dado o único tratamento que poderia salvar vidas para Fiona. Sem outra escolha, recusei os remédios da curandeira e entorpeci a dor da minha loba com ervas brutas — sabendo que isso só nos daria três dias antes da morte. Naqueles últimos dias, deixei tudo ir. Dei a Fiona todos os meus bens e o dinheiro do seguro enquanto meus pais sorriam em aprovação. Assinei o acordo de rompimento do vínculo que Luke deslizou pela mesa sem pensar duas vezes. Luke ficou satisfeito, acreditando que eu estava sendo compreensiva. Kane, meu irmão, acenou com a cabeça quando disse para ele dar meu quarto para Fiona. Até mesmo meu filho, Jim, gritou de alegria quando pedi para ele chamá-la de "mãe". Ninguém questionou por que dei todos os meus pertences para Fiona, e seus olhares de aprovação diziam tudo: — Bom. A velha Emma voltou. Mas conforme o relógio seguia sua contagem regressiva, um pensamento me assombrava: Quando encontrarem nossos corpos — o da minha loba e do meu filhote por nascer — essa satisfação se transformará em arrependimento?

Os detetives Fred e Elis estão diante do caso mais desafiador de suas carreiras. Inicia-se a caçada a um psicopata que mata apenas escritores de romances policiais, da mesma forma que estes tiram a vida de seus personagens. O metódico assassino demonstra habilidade e inteligência acima da média, enquanto aumenta a contagem de mortos sem deixar uma pista sequer. Fred precisa não apenas lidar com a pressão do trabalho, mas também com os fantasmas que gritam em sua mente, assolando sua sanidade desde o sequestro de seu filho, que segue desaparecido há dois anos. Como se estes fardos não fossem pesados o suficiente, o detetive Borzagli carrega um segredo que afetará todos à sua volta, inclusive a investigação e seu futuro como policial. Em O Inverno dos Escritores Mortos, Miller Britto desafia o leitor a seguir as pistas, conduzindo-o por uma trama de mentiras e segredos funestos, que culminarão em um dos finais mais inimagináveis da história da ficção policial brasileira.