ستيلا هاربر

— يمكنك أن تجلس. — قلت، مشيرة إلى الأريكة. — هل تريد شيئًا لتشربه؟

— لا، شكرًا.

جلست أمامه وشبكت يديّ في حجري كي أخفيهما إذا بدأتا ترتجفان من جديد.

— لا فكرة لديّ عمّا قد يكون بيننا لنتحدث عنه، يا سيد وينتر. — بدأت، باحثة عن نبرة لا تبدو كأنها خوف. — إلا إذا كنت تريد إرسالي إلى السجن لأنني دخلت شركتك بذلك السيرة الذاتية والشهادة المزورتين قبل ست سنوات.

رفع حاجبه، والتعبير على وجهه لم يكن يبشرني بأي خير.

— من كان ذلك الرجل؟ — سأل مباشرة.

لثانية، ظننت أنني سمعته بشكل خاطئ، فنظرت إليه