Mundo de ficçãoIniciar sessão
سنوات من الزواج، إنذار أخير: «طفل أم طلاق»؟
18
Denunciar
على مدى سبع سنوات، كانت إيزادورا الزوجة المثالية. هادئة. وفية. عقيمًا في نظر الجميع، باستثناء الطب. في القصر الذي كان فيه الصمت أعلى صوتًا من عهود الحب، كانت تبتسم للحفاظ على المظاهر، وترتدي الشعور بالذنب وكأنه ذنبها، وتضحي بأحلامها من أجل زواج كان يقتلها ببطء، يومًا بعد يوم. لكن كل شيء يتغير عندما تفرض عليها حماتها مهلة قاسية: أن تحمل خلال ثلاثين يومًا، أو توقّع أوراق الطلاق. وما لم يكن أحد يتوقعه هو أنه، بينما كانت تحاول إنقاذ زواجها، ستكتشف إيزادورا السر الذي سيحطم إيمانها بالحب: زوجها، هيتور، جعل امرأة أخرى تحمل بطفله. مطرودة من منزلها، مُهانة، ومن دون أي مال، تجد إيزادورا نفسها مضطرة إلى البدء من جديد، من الصفر. لكن ما يولد من بين أنقاض امرأة محطمة هو شيء لا يستطيع أحد السيطرة عليه. وبمساعدة أفضل صديقاتها، والدعم غير المتوقع من دانتي، الرجل الذي يرى ألمها وقوتها، ستكتشف إيزادورا أنها لا تحتاج إلى طفل، ولا إلى زوج، ولا إلى عائلة كي تكون امرأة مكتملة. إنها تحتاج فقط إلى نفسها... وإلى خطة تجعلهم جميعًا يدفعون الثمن.
Ler maisCapítulo 1
الفصل الأول – ٣٠ يومًا حتى النهاية
من وجهة نظر إيزادورا فيراز
سبع سنوات من الزواج. سبع سنوات من الصمت الطويل، والوعود الفارغة، والقبلات التي كانت أشبه بأختام تُوضع على نعش.
لم تكن زيارة سيليا، حماتي، مفاجئة، لكنها مع ذلك جاءت بثقل إنذار أخير.
وكعادتها، دخلت من دون استئذان، كما لو أنها تقتحم المكان، لا تزوره.
— أمامك ثلاثون يومًا. إما أن تحملي، أو سنتولى إجراءات طلاقك. — قالت وهي تضع حقيبتها بعنف محسوب فوق الطاولة. — عائلتنا تحتاج إلى وريث. حتى جارتنا أنجبت طفلًا، وبعد عام واحد فقط أصبحت حاملًا من جديد! وأنتِ؟ سبع سنوات ولم تنجبي حتى طفلًا واحدًا! إنكِ عار!
لم أرد بشيء. ابتلعت ريقي كما لو أنني أبتلع سكينًا. شعرت بمعدتي تتحول إلى رصاص، لكن ملامحي بقيت ثابتة. كان ذلك درعي الوحيد.
بعد أن غادرت، جلست على حافة السرير وحدقت في انعكاسي في المرآة. المرأة التي أمامي لم تبدُ سوى شبحٍ أنيق، حسن الهندام، حسن المظهر، وحسن الصمت.
في تلك الليلة، تجهزت كما كنت أفعل في أيام لقائنا الأولى. فستان ضيق، مكياج ناعم، وعطر بالفانيليا.
أعددت طبق هيتور المفضل، وطويت المناديل بعناية، وأشعلت الشموع. فعلت كل ذلك بهدوء مصطنع، كأنني أبني مشهدًا كاملًا على أمل لمسة واحدة.
عندما وصل، قرابة الساعة الحادية عشرة، كان يحمل على كتفيه ثقل بذلته المجعدة، وعلى جسده... رائحة. حلوة. زهرية. مألوفة.
لم أقل شيئًا. اكتفيت بمراقبته وهو يضع حقيبته على الطاولة الجانبية ويفك أزرار أكمامه بملل رجل يكرر المشهد نفسه كل يوم.
— تناولت العشاء في الخارج. — قالها قبل أن أتمكن حتى من قول: "مساء الخير."
— لقد أعددت طبقك المفضل. — قلت محاولةً.
نظر إليّ بسرعة، ثم أشاح بوجهه.
— أنا متعب.
اقتربت منه ولمست ذراعه. لم يبادلني اللمسة. لمست وجهه، فأدار رأسه بعيدًا.
— هيتور... ألا تريد أن يكون لدينا أطفال؟
خرج السؤال بصوت خافت. يكاد يكون همسًا. يكاد يكون استغاثة.
تنهد بعمق، كمن يحمل عبئًا قديمًا.
— حاولنا لسنوات طويلة... أما زلتِ لم تتعبي؟
الطريقة التي نطق بها كلمة "أنتِ" ألقت بثقل الفشل كله فوق جسدي، وكأنه مجرد متفرج على مأساة بيولوجية تخصني وحدي.
أحرقتني كلماته، كما كانت تفعل دائمًا. لكنني أخذت نفسًا عميقًا.
— الأطباء أكدوا في كل مرة أنني بخير. واقترحوا أن تُجري أنت أيضًا بعض الفحوصات...
استدار نحوي بعنف، وكأنني أهنته في رجولته.
— هل تتهمينني بالعقم؟ هل تقولين إنني لست رجلًا كاملًا؟ أهذا ما تقصدينه؟ تريدين فضحي يا إيزادورا؟
— ليس هذا ما أقصده... أريد فقط أن أفهم ما الذي يحدث بيننا...
— ما يحدث هو أنكِ فقدتِ صوابك! — صاح. — المشكلة فيكِ أنتِ! أنتِ مملة إلى درجة أن حتى الأطفال لا يريدون أن يأتوا إلى رحمكِ. أمي تقول دائمًا إن هذا عقاب من الله لكِ! وهي محقة!
— لا... ليس عقابًا... — همست، بينما كانت عيناي تحترقان.
اقترب مني، وعيناه تمتلئان بالغضب.
— أنتِ لا تريدين أطفالًا، بل تريدين الجنس فقط. أما أنا فلا رغبة لي فيكِ إطلاقًا! انظري إلى نفسكِ يا إيزادورا. حتى هذا أصبح لا يُطاق. أنتِ مجرد واجب. امرأة بلا جاذبية، بلا نكهة، بلا روح. حتى صوتكِ يسبب لي الصداع.
قبل أن أتمكن من الرد، صفعني.
صفعة سريعة. حادة. دقيقة.
اشتعل الجانب الأيمن من وجهي كأن أحدًا وسمه بالنار.
ترنحت إلى الخلف، لكنني بقيت واقفة. وارتفع طعم الدم في فمي.
— حتى كزوجة لا تصلحين. — بصق الكلمات بازدراء. — أنتِ مجرد خيبة أمل ترتدي هيئة إنسانة. رحم فاشل يمشي على قدمين.
أخذ مفاتيحه وغادر.
ارتطم الباب بقوة، حتى بدا وكأنه هز الهواء وعظامي معًا.
بقيت هناك، على الأرض.
بفستاني الضيق، وأحمر الشفاه الملطخ.
كان وجهي ينبض بالألم، وجسدي يرتجف، لكن قلبي...
قلبي بدأ يتصلب.
هناك، فوق أرضية غرفة الجلوس الباردة التي سميتها بيتًا طوال سنوات، أدركت أنني لم أعد زوجته.
ولا حتى امرأته.
كنت مجرد البقية.
مجرد ظل لما حلمت يومًا أن أكونه.
وللحظة واحدة، بدا الصمت وكأنه سيبتلعني.
كانت الشمعة المشتعلة على الطاولة ترتجف، كأنها تبكي معي. الطعام يبرد، والنبيذ يفقد مذاقه في الهواء. أما الفستان الذي اخترته بكل أمل، فقد تحول إلى درع ممزق.
كنت وحدي.
في جسدي.
وفي اسمي.
وفي حياتي.
لكن، في أعماقي، اشتعلت شرارة.
ضعيفة.
عنيدة.
صامدة.
كان شيء ما في داخلي يهمس:
"إنه لم يقتلكِ... ليس بعد."
ثم بدأت الأيام التسعة والعشرون.
لم يعد هيتور في تلك الليلة.
ولا في الليلة التي تلتها.
وحين كان يعود، لم يكن إلا ليأخذ بعض الملابس، ويحمل ملفات العمل، ويترك وراءه مزيدًا من الصمت.
لم يعد يلمسني.
ولا ينظر إليّ.
كان ينام على الأريكة، أو يغادر قبل بزوغ الفجر.
كانت الأيام مجرد موكب من الغياب.
لا شيء سوى الصمت.
ذلك الصمت القديم نفسه، الذي عاش بين جدران المنزل، وأصبح الآن ينام إلى جواري في السرير الخالي.
كل ليلة، كنت أحدق في التقويم كما لو أنني أراقب قنبلة توشك على الانفجار.
يوم أقل.
حلم أقل.
ونسخة مني كانت تنطفئ ببطء.
لم يعد يلمسني.
لا بغضب.
ولا بحنان.
ولا حتى بشفقة.
ثم...
لم يبقَ سوى يوم واحد.
يوم واحد فقط.
وكأن بإمكان حياة أن تبدأ خلال أربعٍ وعشرين ساعة، بينما لم يبقَ بيننا سوى هيكل زواج ميت.
جلست على أرضية الحمام، وأسندت ظهري إلى الخزانة.
كان بلاط الأرضية البارد عزاءً صغيرًا.
وهناك، بين شهيق وزفير، عاد ذلك الفراغ المألوف.
لم يكن الأمر متعلقًا بهيتور وحده.
بل كان أعمق.
وأقدم.
بعد وفاة والديّ، غرق كل شيء في الصمت لفترة.
ذلك النوع من الصمت الذي يصرخ في الداخل.
قالوا إنه السرطان.
رحلت أمي أولًا.
ثم أبي بعدها بأشهر قليلة.
ضربة...
تلتها أخرى.
أتذكر غرفة المستشفى.
رائحتها.
ضوءها الأبيض القاسي.
وثقلًا هائلًا فوق صدري.
وأتذكر أوليفيا، أعز صديقاتي.
هي من أمسكت بيدي.
هي من أجبرتني على تناول الطعام.
هي من جلست على ذلك الكرسي الصلب أمام غرفة العناية المركزة من دون أن تشتكي.
أما هيتور...
فلا.
لم يظهر إلا بعدما انتهى كل شيء.
بعدما أصبح كل شيء نظيفًا.
مرتبًا.
ومختومًا بشهادات الوفاة.
لم يعد الألم ينزف.
بل أصبح مجرد وجع نابض.
ومع ذلك، لم تفوت عائلة مونتينيغرو فرصة لتذكرني، في كل مناسبة، بأنهم "احتضنوني" في فترة حدادي.
وأنهم فتحوا لي أبواب منزلهم، ومنحوني اسم عائلتهم كما لو أنه بطانية تدفئني.
لكن ذلك لم يكن مأوى.
كان دينًا.
وكأن للحب ثمنًا يُدفع بالامتنان الأبدي.
أما الحقيقة...
فكنت مجرد زينة أخرى في إمبراطوريتهم المبنية على المظاهر.
جسدًا مكلومًا، يسهل تشكيله كما يشاؤون.
والآن...
وأنا جالسة على أرضية الحمام الباردة، على وشك إكمال ثلاثين يومًا من زواج انتهت صلاحيته منذ زمن...
فهمت أخيرًا.
لم يكن الصمت جديدًا.
لقد كان إرثًا.
Último capítulo
الفصل الثالث والعشرون — أكاذيب تحمل اسمًا ولقبًا
من وجهة نظر إيزادورا فيرازاستيقظت وأنا أشعر أن العالم كله يعرف.وكان يعرف فعلًا.كانت الصورة قد انتشرت في كل العناوين.لم يعد هناك مجال للإنكار.هيتور يمسك بذراعي، وعيناه ممتلئتان بالغضب، وعدسة صحفي التقطت اللحظة من دون أن يستطيع أحد منعه.الليلة التي كان يفترض أن تكون تتويجًا لصورة عائلة مونتينيغرو...تحولت إلى فضيحة وطنية.كانت الأخبار في كل المواقع:"رجل الأعمال يعتدي على زوجته خلف كواليس فعالية مونتينيغرو.""صورة الزوجين المثاليين تبدأ في الانهيار."نزلت لتناول الإفطار، فتم استدعائي إلى ما يسمونه "غرفة العائلة".اسم جميل لكمين.كانوا هناك.ثلاثي الرعب:سيليا، ترتدي رداءً أبيض وتحمل القهوة في فنجان من الخزف.هيتور، والهاتف في يده، ونظرة رجل يريد أن يفجر شيئًا.وإيلينا، بالطبع، جالسة وبطنها ظاهرة، تتظاهر بأن شيئًا لم يحدث.— اجلسي يا إيزادورا. — قالت سيليا من دون أن ترفع عينيها عن الهاتف.جلست.من دون خوف.لكن باشمئزاز.— تعرفين ما الذي يحدث، أليس كذلك؟ — تابعت. — ذلك الصحفي؟ سينشر المزيد. لديه الصورة بجودة عالية. هناك فريق يعمل بالفعل على محاولة منع ذلك، لكن... نحن بحاجة إليك.— ي
الفصل الثاني والعشرون — المرأة خلف القناع تشحذ مخالبها
من وجهة نظر إيزادورا فيرازعدت إلى المنزل في نهاية يوم العمل وروحي محطمة، واسم العائلة يثقل كتفي أكثر مما ينبغي.كان هيتور في المكتب.وإيلينا مستلقية في غرفة الجلوس.أما سيليا، فكانت تعبث بهاتفها بينما كان الموظفون يقدمون العشاء متظاهرين بأنهم لا يسمعون شيئًا.صعدت مباشرة إلى غرفتي.أغلقت الباب بالمفتاح.واتصلت بالشخص الوحيد الذي ما زال يناديني إيزا من دون نوايا خفية.— كان قد حان الوقت. — قالت أوليفيا. — ظننت أنك نسيتني.— أحتاج إليك.— أنا أسمعك.جلست على حافة السرير.— هناك فعالية خيرية غدًا. حفل كوكتيل. صور. حملة عائلة مونتينيغرو ستنفجر على مواقع التواصل. وخمّني من ستكون إلى جانب أكثر رجل كاذب في هذه المدينة؟— أنتِ. «الزوجة القوية».— الزوجة المسجونة. لكنني سأبتسم. وسأرتدي الفستان الذي اختارته سيليا. وسأقف أمام الكاميرات. وفي وسط كل ذلك... سأخرب هذه المهزلة من الداخل إلى الخارج.— إيزا... إن كنتِ ستشعلين النار في هذا السيرك، فعليك أن تفعليها بأناقة.— لهذا أعتمد عليك.— أخبريني بما تفكرين فيه.— أحتاج إلى تسريب. هادئ. مجرد خيط. لا شيء يربطني مباشرة. لكن ما يكفي كي تبدأ الصحافة با
الفصل الحادي والعشرون — كلمات تنزف في الظلام
من وجهة نظر إيزادورا فيرازأغلقت الباب بالمفتاح.واتكأت على الخشب.وتنفست كمن يحاول أن يتذكر أن لديه رئتين ما تزالان تعملان.كان الشجار ما يزال ينبض داخل جسدي.ذراعي كانت تؤلمني.لكن ليس بقدر روحي.خلعت ملابسي هناك، وألقيت المعطف على الأرض كما لو كان درعًا مهزومًا.ارتديت بلوزة واسعة، وجلست في زاوية الغرفة، ثم أخرجت الحاسوب المحمول من الحقيبة التي كنت أخفيها في عمق الخزانة.لم أشعل الضوء حتى.أضاءت الشاشة باللون الأزرق.وانفتح المستند.كان المؤشر يومض كإنذار لضربات القلب.وكأنه يسألني:"هل ما زلتِ حية هناك في الداخل؟"بدأت أصابعي بالكتابة قبل أن يتمكن عقلي من ترتيب الأفكار."الوحش يعيش في الطابق السفلي.يبتسم على موائد العشاء، ويمسك كؤوس النبيذ باليد نفسها التي تترك آثارها على الأذرع.يقول إن الأمر حب، لكنه سيطرة.وإنه اهتمام، لكنه طوق حول العنق."كتبت.من دون توقف.ومن دون تفكير."في منزل مونتينيغرو، للصمت ثمن. والثمن هو سلامة العقل نفسها.يمنحونك غرفة. وعقدًا. وفستانًا.لكنهم ينتزعون قصتك. ويمحون صوتك."كانت الدموع تسقط، لكنني لم أشعر بها حتى.لأن كل كلمة كانت تظهر على المستند كانت
الفصل العشرون — إضاءة خافتة، وكذبة عالية
من وجهة نظر إيزادورا فيرازبعد الفوضى التي حدثت في الحديقة، لم أصعد إلى الطابق العلوي.لم أرغب في النظر إلى المرآة.ولا في سماع سيليا تتحدث عن الأضرار التي لحقت بالصورة العامة، ولا هيتور يطرق الباب متظاهرًا بالقلق.أرسلت رسالة إلى أوليفيا.أريد أن أخرج. نحن فقط. لا صور. ولا أسماء. ولا أخبار في المواقع.ردت خلال دقيقتين.أوليفيا: أعرف مكانًا. كايو سيأتي أيضًا. تعالي.ارتديت سروال جينز، وبلوزة سوداء، وحذاءً بكعب متوسط.لا فستان سهرة.ولا شيء يلمع.في ذلك اليوم، أردت فقط أن أكون إيزا.إيزا فقط.وربما أنسى أنني موجودة بصفتي مشروعًا تسويقيًا لزواج مزيف.أنزلتني السيارة على بُعد شارعين من الحانة.كان المكان هادئًا، عند زاوية شارع.موسيقى خافتة.وإضاءة منخفضة.ورائحة خشب قديم ونبيذ رخيص.رأيت أوليفيا فور دخولي.لوّحت لي، وكان في يدها كأس بالفعل.كان كايو إلى جانبها، يضحك على شيء قاله رجل يجلس إلى الطاولة.اتجهت إليهما.تلقيت عناقًا قويًا من أوليفيا، وقبلة على الخد من كايو، ورشفة من الشراب الذي دفعته نحوي.— اليوم أنتِ إيزا فقط، مفهوم؟ — قالت أوليفيا. — لا مونتينيغرو. لا منصة. لا حرب.— ولا د
Você também vai gostar de
Último capítulo