لورنزو فياردي

كانت مياه الدوش تنزل على ظهري بقوة شلال، كأنها تريد أن تنتزع من الجلد بقية الحمى التي لا تزال تنبض تحت العضلات. كانت تحمر، تنساب، تبرد… لكنها لم تذهب بشيء. الرغبة كانت مستمرة فيّ، ملتصقة باللحم، مرتبطة بذكرى أنيني الخاص. إيزابيلا… إيزابيلا الملعونة.

أغلقت عينيّ، أحاول التركيز فقط على صوت الماء المتدفق. لكن مجرد ستارة البخار كانت كافية لكي يُعرض كل شيء أمامي بوضوح قاسٍ: ذلك التنهد الذي خرج من شفتيّ، الأول منذ أ