لورينزو فيلاردي

راقبتها وهي تغادر المطبخ بصمت، وكوب العصير لا يزال نصف ممتلئ في يدها.

لم تركض.

لم تصرخ.

ولم تغلق بابًا بعنف.

لكن ذلك الصمت...

كان أشبه بصراخ.

كان ذلك النوع من الغياب الذي يبقى عالقًا في الهواء كعطر لا ينساه المرء أبدًا.

كانت ترتدي ملابس بسيطة.

بلوزة فاتحة اللون تنزلق عن أحد كتفيها، كاشفة جزءًا رقيقًا من بشرتها.

وكانت عقدة شعرها المرتخية قد رُبطت على عجل، مع بعض الخصلات المنفلتة المتساقطة على مؤ