Beatrice abrió el siguiente sobre.

Raphael caminando bajo la lluvia, siempre en noches apagadas. Siempre con la misma mujer de cabello oscuro, siempre entrando por puertas traseras y siempre con discreción.

Nunca en lugares públicos.

Nunca a plena luz.

Nunca donde un fotógrafo común pudiera verlo.

La mujer tragó saliva, tragó miedo, tragó su corazón roto.

—¿La ve seguido? —preguntó doña Beatrice, con la voz temblando.

El detective negó.

—Una vez por semana… a lo mucho. Pero nunca pude obtener un ángulo adecuado del rostro de ella. Es muy cuidadosa.

Beatrice cerró los ojos.

Se obligó a inhalar.

A exhalar.

—Siga —pidió—. Hasta que descubra quién es esa mujer. No importa cuánto cueste.

El detective asintió.

Ella guardó las fotografías.

Y se marchó con un dolor tan profundo… que cada paso se sentía como si caminara sobre vidrio.

…………….

✧✧✧ Esa media noche. En la mansión de Raphael Ainsworth. ✧✧✧

Beatrice se encontraba en la habitación matrimonial. La