Había vivido una vida plena. Había sido muy feliz. No me quejaba de nada. Máximo me había dejado sola una mañana de domingo. Sufrió un infarto, ya era muy viejo. Murió a los noventa y seis años. Yo logré vivir un año más que él. Su pérdida no me dolió tanto como la de Arthur, porque en el fondo de mi corazón, sabía que los volvería a ver pronto, que no iba a ser tan larga la espera.

Estaba decaída, mis huesos me dolían. No estaba enferma, pero sí vieja. Escuché que el doctor les decía a mis sobrinos, que ya me quedaba poco y que moriría de vejez. Mi cama me reconfortaba. La sentía suave y cómoda. Había pedido que, cuando ya me quedara poco tiempo de vida, no me llevaran a un hospital. Quería morir en paz, en mi casa, junto a mi familia.

Mis sobrinos fueron mis hijos. Con Máximo nunca descansamos por darles todas las herramientas para que se desarrollaran en la vida. Ahora ya eran adultos, estaban casados, con hijos y siendo felices. Los amaba con mi vida y ellos a mí, siempre me lo de