DAMIAN

Las luces del penthouse están apagadas, salvo por el parpadeo intermitente del televisor que apenas ilumina el lugar.

Una botella medio vacía de whisky reposa en la mesa del centro, junto a varios informes de la policía que ya he leído tantas veces que podría recitarlos de memoria. Pero sigo repasándolos, una y otra vez, como si al leerlos una vez más pudiera descubrir algo que nadie más ha visto.

El accidente. Las llamas. Emma.

Aprieto los dientes mientras mis dedos tamborilean contra el